Hay una tumba en el cementerio de mi memoria que no guarda en su lápida el recuerdo y el nombre de la persona que está enterrada ahí.
Eso no importa mucho: todos los nombres desaparecerán alguna vez, y todos los recuerdos.
Y eso tampoco importa: el lugar de mayor descanso es el olvido.
Cuando en las tardes sopla el viento, anuncio de que se va a poner el sol, un pajaro se posa sobre la carcomida cruz de aquella tumba y canta con trinos que se escurren entre laberintos del aire.
He visto a esa pequeña ave de plumaje blanco y negro.
Al verla se me ocurre un pensamiento: la vida eterna no está más allá de la tumba, sino más acá de ella.
Moriremos nosotras algún día, y nuestra canción se apagará.
Sólo que la vida es una canción que nunca finaliza.
Ahora la está cantando el ave.
Quizás en un mañana que aún no conocemos, la canción de la vida la diremos tú y yo.
Andrea Guadalupe.
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