Cante el himno si es mexicano!

   

Tijuana BC. Marzo 2012.    ¡Cante el himno si es mexicano!

El ferrocarril se detuvo cerca de Cd., Obregón, Son., era como la una de la mañana.

Así dice sonriendo como con miedo, un migrante cuando me relata, que un soldado con la cara tapada con un trapo, le despertó apretando las costillas con el cañón de su rifle.

Asustado grite: ¡no traigo dinero!

Se enfureció, me jalo de los pelos hasta levantarme del piso y apretando el fusil contra mí ombligo, dijo a gritos: ¡Cante el himno si es mexicano!

Tiembla, se retuerce los dedos de la mano, deja escurrir algunas lágrimas, se toca el abdomen dolorido, y en voz bajita, como para que nadie más escuche, me dice: Cada que me acuerdo, siento que me hago del baño.

¿Cómo recordar el himno a deshoras de la noche?

Y de repente, ¡Chingalo!, un golpazo en la cabeza, y ¡Chingalo!, en la panza.

Para que cante.., Cabrón…Y…!Chingalo!, un madrazón con bota en la espinilla.

Era un pinche dolor que me hacia llorar.

Estaba amaneciendo y en todos lo carros del tren, era lo mismo.

¿De dónde es usted?

De Chiapas, y allá, no hay trabajo.

Éramos un buen de gente que íbamos con la idea de meternos a buscar jale al otro lado.

Y cuando se fueron los sorchos,  platicamos lo que nos hicieron, había uno que venia de Michoacán, sangraba de la cabeza y se apretaba con un paliacate.

Le pidieron dinero, sólo traiba 32.- pesos, dijo, y le pegaron una putiza por pobre y jodido.

Manque todo le dolía,  le pregunto al verde dónde vivía, para cuando tuviera jale al otro lado, mandarle lo que pudiera.

No, pus, me le dieron otra chinga por preguntar.

Aquí en Tijuana, en está casa de migrante de las monjitas, nos dan ropa y comida, no nos tratan como perros, nos dicen que tenemos derechos, y que hasta nos deben respetar los tiras y los sorchos.

Manque crio ´que nos verda, porque cuando nos botaron los mendigos bolillos, los placas de aquí me treparon a una patrulla, nos pasearon como a diez o doce, apretados, y después, nos quitaron lo que traibamos.

Sólo nos dejaron aquí enfrente, nos dijeron que nos darían de tragar, y que le juyeramos pal sur.

Que aquí, ya no hay lugar pa´tanto perro como nosotros.

Les escucho y me hierve la sangre.

Pienso y me pregunto, ¿existiremos mexicanos de primera a quinta categoría?

¿Quiénes abandonamos sus lugares de origen buscando un mejor futuro para las familias,  no existimos para la sociedad ni para la autoridad misma, que además de relegarnos no respetan nuestra condición?

¿Quién les erige como juez, jurado y verdugo?

Yo, me pregunto: ¿Sabrá nuestro Presidente lo que sucede en su guerra contra los narcos?

Desde Tijuana BC, mi rincón existencial, tierra que sufre infectada de violencia, malandros, gatilleros, comandos, plagiarios y policías corruptos.

Andrea Guadalupe.

                                              

 
 

Somos tribus vagabundas en el desierto de los megabytes.

                   

Tijuana BC. Marzo 2012.   Somos tribus vagabundas en el desierto de los megabytes.

Se ha creado la idea de que quien escribe, no debe mostrar solidaridad con la humanidad, con l@s miserables, con l@s inmigrantes, con quienes quedaron al margen de la globalización.

Que la escritura es un lenguaje barroco y no la vida que gira a su alrededor, que la prosa no se debía usar para defender lo que parece necesario defender, con el propósito de luchar contra los secretos de la clerecía, contra quienes maldicen de la libertad en todas sus formas.  

Esa no es la misión.

Una de las principales, es dar la voz de alarma siempre y en todo lugar.

Advertir que está mal y combatir toda clase de dictaduras.

En la actualidad, somos menos radicales, tomamos el mundo con menos dramatismo.

Ahora se critica desde redes sociales, desde el Facebook, el Twiter, que son el pan nuestro de cada día.

Dios, la Patria, y el orden, ya no son obstáculos confiables en la hora del avance literario.

Ahora se escribe desde una comunidad ávida de comunicación entre si, anhelante de probar que no se requieren partidos o ideologías para demostrar que estamos hart@s de cualquier tipo de intolerancias.  

Desde las dictaduras mediáticas, hasta los arcaicos autoritarismos de los usos y costumbres, pesando por la guerra de tod@s contra tod@s.

El mundo actual, es un mundo nuevo, en donde lo salvaje, va en oposición de la civilización jerárquica.

Una realidad virtual es más propicia para el anarquismo que para cualquier pensamiento estructurado.

Y es que hoy, habitamos nuestros sueños, mejor que vivimos nuestra realidad.

Porque hoy, somos tribus vagabundas en el desierto de los megabytes.

Todo esta en la pantalla de nuestra computadora, en el mensaje que enviamos por nuestro teléfono celular, en la noticia que nos llega al instante.

Para éste nuevo mundo y está nueva realidad en caos, donde tu conflicto es mi conflicto, mi escritura es un yo sensible que busca la convivencia animada, sensitiva, no la masa acrítica que sigue al líder del momento, a la estrella de moda.

Que tiene mucho de respuesta burlona a los poderes que nos gobiernan sentados en su propia hipocresía, en sus propias mentiras, con su sistema obsoleto a toda escala que solo existe para calmar los caprichos e interés de clanes privilegiados en el poder.

Prosa que es una critica de todo lo que impide avanzar a la especie humana, que expresa la indignación de vivir en un mundo corrupto, en una sociedad de ciegos que conducen a otros ciegos hacia el abismo.

Verbo hecho humanidad, del verso hecho agitación permanente.

Porque todo está aquí, porque todo es ahora.

Desde Tijuana BC, mi rincón existencial, donde hace 50 años, Herb Alpert, dio a conocer una propuesta musical que titulo como: Tijuana Brass.

Andrea Guadalupe.

                               

 
 

El mejor sermón sobre la vida…

Tijuana BC. Marzo 2012.     El mejor sermón sobre la vida…

El inclemente invierno de la vida, es la muerte, y según el Génesis, es un castigo del Creador, impuesto a la humanidad  por haber incumplido.

Y yo, me pregunto: Si los animales y las plantas, criaturas inocentes, no pecaron. ¿Por qué se mueren también?

Arriesgo un pensamiento en éste moribundo invierno y digo: El pecado de la humanidad, por ser contra el Creador, fue tan grande, que la pena incluyó todo lo creado.

Más sin embargo, el amor celestial, es infinitamente superior que la más grande culpa de la humanidad y el Creador, nos indulto.

Y más aún, se hizo hombre para rescatarnos.

Desde entonces, ya no hay muerte entre los hombres y la naturaleza.

Hay vida eterna.

En ese permanente renacer que es la primavera, se ve el amor de nuestro Creador.

Se va el inclemente invierno, dejamos atrás la muerte y llega el renacimiento de los brotes en los arboles, en las nuevas flores, y en los lujuriosos verdes de los campos.

Desde Tijuana BC, mi rincón existencial, donde reflexiono y creo que la primavera, es el mejor sermón sobre la vida eterna y la infinita misericordia de nuestro Creador.

Andrea Guadalupe.   

     

 
 

Más allá del propio sexo.

Tijuana BC, Marzo 2012.    Más allá del propio sexo.

La vida nos envuelve a tod@s: A quienes la miran, quienes la contemplan, y quienes intentan escapar.

Todo eso de la narrativa, se me había convertido en una verdadera obsesión, en algo que me recorría el estomago y el alma misma.

Me emocionaba el sólo hecho de pensar en que escribir, aunque lo guardara en lo más profundo de mi ser.

Me imaginaba como seria la historia de cada día, y con esa inspiración escribía.

Los resultados, continuamente me sorprendían.

Has encontrado tu esencia me decía un seguidor anónimo, ese que me enviaba textos cortos en forma de saludos.

Aunque la vida, en ocasiones me parece vacía y monótona, se había convertido en un escape saber que alguien me extrañaba en secreto.  

Y a través de sus comentarios, descubrí que hay sensaciones que ha veces, nos envuelven y llevan lejos, a otros mundos, a otros planos, donde el aire agita el cabello y el cuerpo se estremece de una manera distinta.

Y luego, apareció él, con su encanto inconfundible en cada una de sus frases que escribe: Eres una mujer que destella inteligencia en la mirada encerrada en tus anhelos y pasiones.

Tienes mucho que dar.

Tus palabras, envuelven como un capullo a la crisálida.

Palabras alas, que quisieran volar, sólo que son tímidas y no se atreven.

Al amor, lo esconde el universo, no en una persona, sino en la libertad de tu prosa y en sentimientos que guardas bajo la piel y en esos ojos que tienes.

Cada pensamiento, un poema, que al leerlos, me transportaban, como si una por una de las  letras me sacaran de la realidad y me acariciaran lentamente el cabello mientras duermo.

Poemas comentarios, tan intensos, que me hacían sentir enamorada.

Aunque me resistía a creer que ese sentimiento crecía.

Una noche, algo extraño sucedió, preferí pensar que todo fue un sueño, más sin embargo, muy dentro de mi ser, sabia que no.

Fue en horas de la madrugada, cuando una brisa fresca abrió la ventana recién emparejada.

El aire se coló y comenzó a acariciar mi cabello y después, a recorrer mi piel.

Mi piel se estremecía, aunque por alguna razón, no podía salir del aturdimiento en que había entrado.

Sentía unas manos fuertes recorriendo mi espalda, la yema de los dedos extraños me provocaban una relajación excitante, mis sentidos estaban al máximo sumergidos en un estado de anestesia mental, donde estaba recostada desnuda sobre la playa con los brazos extendidos y las piernas flexionadas.

No podía ver a quien me agarraba, sólo sentía su presencia con un característico perfume similar a la brisa del mar.

Sintiendo sus manos y labios recorriendo mi piel, era como si el viento me tuviera amarrada, los pezones endurecidos, igual que el resto del cuerpo, no me obedecían, se contoneaban con el flujo y reflujo de un oleaje que iba aumentando mientras la luna surcaba lentamente el cielo.

El oleaje rompía más violentamente, y el aroma de de yodo, mezclado con sal y agua, me envolvía completamente mientras mis piernas luchaban contra el rompimiento de los cuerpos.

Fue un placer inexplicable, sublime, más allá del propio sexo.

Fue un amor que me recorría el cuerpo desnudo y un amor que me poseía sin rostro ni cuerpo, sin marcas más visibles que las del sudor que le empapaba la piel.

Desde Tijuana BC, mi rincón existencial, donde escribo mientras vivo a fuego lento, arrasador e indómito, mientras me hago mujer con mi rebeldía a cuestas, mientras escribo siempre, lugar donde me enamoré apasionadamente y sin límites, donde perdí frente a la muerte y creí que también yo moría y escribí para sobreponerme, donde he hecho mi vida y mientras tanto, escribo, me he enamorado incontable cantidad de veces y escribo, y aún ahora lo hago, mientras aprendo y vivo.

Andrea Guadalupe.  

     

 
 

Quiero verte a los ojos….

   

Tijuana BC. Marzo 2012.    Quiero verte a los ojos….

Ven palabra escrita a bañar mi papel y pulveriza las acciones que luchan por ganarme la luz.

Palabras verdaderas que nacen del silencio y se recogen del mismo para ser entendidas.

Mis ojos, no han dejado de repasar con amor tus líneas.

Yo, frente al papel, inseparable de la fantasía, como mis pulmones del viento.

Porque mi quimera, es una tortuga enamorada de una estrella de mar.

Y cuando el alma no tiene modo de expresión, pasa algo sublime: llora.

Y al conocer las lágrimas, está lista para saber: ¿Qué es la alegría?

Por eso, en los recovecos de mi alma, aún se mantiene ardiendo una llamarada de ilusiones.

Tiernas desde su origen, el eco de tus palabras escritas, siguen colmando de alegría mi corazón.

Desde Tijuana BC, mi rincón existencial, donde quiero verte a los ojos y fijar mi mirada a la tuya, ahora.

Andrea Guadalupe.

   

 
 

En este 8 de marzo.

Tijuana BC. Marzo 2012. En este 8 de marzo.

 

Como en más de una vez lo he señalado, no me gustan las fechas señaladas, porque cuando en este mundo nuestro, se celebra algo con una fecha marcada, en realidad es que lo ignora o le es completamente indiferente, aunque parezca lo contrario.

En un mundo en que sistemáticamente se desprecian los valores femeninos, se menosprecia la capacidad intelectual y profesional de la mujer y se ignora su labor docente y doméstica, me parece una broma de mal gusto esta celebración en este 8 de marzo, Día Internacional de la mujer, como hoy.

Reconozco que, defiendo los valores femeninos como remedio en un mundo agotado, maltratado  y degradado debido al exceso de vanidad masculina, en el que la fuerza disfrazada de falsas intenciones dialécticas y políticas, de poder económico o de fuerza bruta, a secas, sigue predominando sobre el corazón!

Antes, he afirmado mi presunto feminismo.

Creo que debo matizarlo, para no llevar a nadie al engaño.

 No creo en el victimización  femenina, ni en la institucionalización de la lucha  ni en su sectorización, creando una antecámara de presión que algunas mujeres utilizan para especular.  

Sobre todo cuando veo que gran cantidad de mujeres aún utilizan las armas clásicas y presuntamente femeninas (la seducción, el físico y el sexo) para beneficiarse en un mundo dominado por hombres con poder, siempre dispuestos a dejarse seducir por bellas ninfas; o mujeres políticas o institucionalizadas, cuyo mayor cometido es que figure la letra "a" en los documentos y rótulos profesionales; o las estresadas y sumisas madres de familia acomodada, cuya máxima preocupación muchas veces es ajustar en la agenda su Gym y la hora convenida en la peluquería; o, lo que es peor, esas jovencitas de nueva generación que, en vez de desear cambiar el mundo de sus madres y abuelas, aún sueñan con encontrar su príncipe azul para alcanzar su retiro dorado, sin saber que, en esta vida, todo se paga… incluso ciertos besos a ciertas ranas que quieren seguir siéndolo.

Creo, eso sí, en la mujer que cree en ella misma, que lucha cada día por cambiar este mundo desde su trabajo, su hogar y desde la educación de sus hijos… y, cuando es posible, de su marido.

 Creo en la mujer que se siente persona y no solo un objeto de deseo.

Creo en la mujer que, sutilmente aplica sensibilidad y sentido común a su trabajo y a su entorno, en silencio.

Creo en la mujer que no necesita un hombre para respirar, aunque que desea compartir con él su propio crecimiento personal.

Creo en la mujer que se crece ante las dificultades, sólo que no se distrae en ellas para sentir pena de sí  misma o provocarla.

En fin, creo en la mujer que se ama a ella misma, que busca su propio sentido a la vida… y por eso la admiro, cada día.

Desde Tijuana BC, mi rincón existencial, donde aprendí que ser creativa, original y diversa, es mejor que ser igual.

Andrea Guadalupe.

 
 

Cosa de mujeres.

Tijuana BC. Marzo 2012. Cosa de mujeres.

Aunque sospecho que no es necesario, en el café de la tarde, disuelvo el milagro azulado que le entrego a mi pareja.  

Durante el día, le he ido excitando, coqueteándole con mis pechos al servirle el desayuno y frotándole mis pies bajo la mesa.

Él contempla mi enamoramiento, silencioso y expectante.

Me pregunto si disimula no conocer el juego o será qué se resiste a la tentación imaginando los placeres que le aguardan.  

Cuando le veo distraído frente al televisor, adivino que ya está listo y me visto con el camisón de seda, le tomo la mano y lo llevo conmigo a la habitación donde aplacamos la pasión sin angustias.

Mi amor, el hombre que hace años provoco que este cuerpo se apagara, ahora aviva la flama de mi deseo, incluso en sueños convulsionados, derramando sobre mis ingles, sus cálidas pasiones.

Y es cosa de mujeres, debido al Alzheimer, amarnos como desconocidos que se entregan al deseo por primera vez.  

Andrea Guadalupe.

                                                   

 
 

Abrazos y besos en el marco del día que nos reconoce.

Tijuana BC. Marzo 2012.  Abrazos y besos en el marco del día que nos reconoce.

Se ha dicho con frecuencia, que las mujeres que escribimos, desarrollamos un solo tema, la vida, aunque con múltiples variaciones.

Que siempre estamos describiendo nuestros anhelos desde su más profunda intimidad, que vivimos dentro de nuestra escritura, de nuestros relatos.

Porque nuestras vidas, son cientos de anécdotas, que somos escritoras de garra y guerra, ya que nuestra condición femenina, incluye un alto porcentaje del síndrome Sherezada: caracterizado por la urgencia de comunicar, que está en nuestros genes, y por lo tanto, se tiene que informar como si nuestra vida dependiera de ello.

Es nuestra naturaleza emotiva, la que nos lleva a experimentar que cuando termina un amor, en cualquier punto del espacio o la imaginación, sentimos que comienza el infierno.

Y es así, como cada noche, la palabra escrita, nos lleva a una puerta que al abrirla, nos recibe con miles de luces.

A todas mis compañeras, poetizas, escritoras, les brindo abrazos y besos en el marco del día que nos reconoce como seres valiosas.

Y, a los compañeros que nos saludan y felicitan, quiero decirles que hay en sus palabras, una cierta aura que me seduce.

Y yo, que con facilidad soy seducida, doy infinitas gracias al cielo de no poder traer hijos al mundo, pues de otra manera, andaría a estas alturas de mi vida, recordando un centenar de hombres y arrastrando una veintena de hijos.

Desde Tijuana BC, mi rincón existencial, donde estoy convencida que las mujeres que escribimos, soñamos, y amamos, si nos lo proponemos, podemos cambiar el eje de la tierra., porque ser mujer y poeta, es ser un alma que arde con sensibilidad pura.  

Andrea Guadalupe.  

                                                   

 
 

No más universidades del crimen…

Tijuana  BC. Marzo 2012.  No más universidades del crimen…

Genaro García Luna, este pasado 28 de Febrero, inauguro el Centro Federal de Readaptación Social Numero 4., conocido como El Rincón, en Nayarit.

Penal que combina su diseño e infraestructura con tecnología de punta, que lo convierte en uno delos más seguros de América.

Ups, en lugar de universidades se inauguran cárceles.

Según la mentalidad y filosofía del Comandante Supremo de la Nación: Hacen falta cárceles para encerrar a los criminales.

Más fortalezas penitenciarias en las afueras y centro de las ciudades.

Para los menores infractores, para mujeres malhechoras, más calabozos para castigar los cuerpos y mentes delos antisociales.

Más celdas para padres violadores, para los padrastros asesinos, para los cónyuges agresores y amantes homicidas, más mazmorras para aislar de por vida a los abusadores sexuales y homicidas de menores.

Más prisiones para rateros, asaltantes, estafadores, para quienes cultivan y venden drogas.

Para enclaustrar a los traficantes humanos.

Para enjaular a esa legión interminable de policías delincuentes,  para los secuestradores, los narco traficantes, los lava dólares, para los abogansters sicarios, para los proveedores de armas.

Aunque, hacen falta más carceleros para vigilar a los prisioneros.

Hacen falta más reclusorios para los jóvenes pandilleros, para las suripantas, para los compradores de chueco, los estafadores y los usureros.

Hacen falta más cárceles para recluir a esa creciente y deforme masa humana de conducta anti social, más cámaras reducidas, sin luz, sin ventilación, para ese tejido social descompuesto, obra del excremento político y de la basura social.

Hacen falta mas lugares para encarcelar a quienes hoy son criminales y en su infancia, fueron niños dela calle, abortos de la violencia familiar y callejera.

Hacen falta mas Centros de Rehabilitación Social, para rehabilitar a esa muchedumbre nacida de la pobreza y el hambre.

Para encerrar delincuentes fruto de la miseria, la ignorancia e indigencia.

Más calabozos para podrir a la miseria humana en celdas pequeñas, oscuras, sucias, asfixiantes, claustrofóbicas, donde acaben sus días los criminales forjados por el Estado Mexicano.

Más sitios de confinamiento para quienes no tuvieron la oportunidad de estudiar, trabajar y vivir dignamente, más espacios para privar de la libertad a quienes vivieron privados de ella en la libertad.

Hacen falta más armas y muertos para volver más sangrienta la guerra contra el crimen organizado.

Hacen falta más panteones para enterrar tanto muerto, más camposantos para sepultar a los que no alcanzaron a llegar a las cárceles, más cementerios para velarlos, más cruces para recordarlos, más plañideras para llorarles.

Hacen falta más sepulturas para echarles puños de tierra.

Desde BC, mi rincón existencial, donde estoy convencida de se requiere una nueva estrategia que frene la violencia y garantice la paz social, que asuma como reto la reducción de la violencia, el estancamiento económico, las muertes y el miedo.

No más cárceles, no más armas, no más universidades del crimen, ahora que  ahora que este sexenio ha provocado ya, casi 60,000 asesinatos.  

Andrea Guadalupe.

    

 
 

El 8 de marzo de cada año.

 

Tijuana BC. Marzo 2012.    El 8 de marzo de cada año.

Mis ojos se mueven lentamente, del almanaque al reloj, del reloj de vuelta al almanaque.

Día ocho de marzo, faltan quince minutos para las doce de la noche.

Cansada, dejo la escoba contra la pared, me sacudo un poco el polvo de la falda, aún tengo once minutos para celebrar el Día Internacional de la Mujer.

Este lo celebrare escribiendo.

Frente a mi monitor, y con el texto en blanco, busco ansiosamente la inspiración que me lleve a esa reflexión llamada relato.

Como mujer, debo dar siempre el 100% para demostrar que valgo tanto o más que cualquier hombre.

Ese es el destino de todas las mujeres de este siglo.... a los hombres se les supone.

 ¿Que podría escribir yo sobre la mujer trabajadora?  

Me preguntó mientras pongo los  dedos sobre el teclado...

Cuando empiezas a aprender y a formarte en este difícil mundo de la sociedad lo primero que te enseñan es a conjugar verbos.

Todo sucedió en un día normal de un año del siglo pasado.

Colegio católico, niños a un lado y en otro extremo, el sexo contrario.

Aunque la educación la misma, la conjunción de verbos la misma.

Nuestra profesora, empezó con el primer verbo: trabajar, y la primera memorización, su gerundio, trabajando.

Ahí empezó el dilema, tod@s trabajamos, un@s más que otr@s.

Se trata del gerundio más utilizado.

Al día siguiente comprobé que en la clase de las niñas el gerundio trabajar tenia más significados....

Ciento veintiocho mujeres trabajadoras murieron por defender sus derechos, además de una que desprevenida por dormir en horas de trabajo, agarro la lumbre soñando; tres minutos que se otorgó para compensar apenas diez horas de duro esfuerzo; fue justo el pago de la eternidad.   

El 8 de marzo de cada año, es el día señalado para reflexionar sobre aquél suceso.

Acto seguido, inclinándose sobre mí con mirada amenazadora, me colgó la medalla en el salón de actos con un lleno pleno, nuestro funcionario, un tipo con el cabello tan corto como sus ideas, que me dijo bajito: ¿O no era así?.

Alzándose de hombros, alcance a escuchar que se decía a si mismo: Da igual, lo mío no hacer historia.

Para evitar los sentimientos de culpa, Adán mordió la manzana.

Dios nos creo a la mujeres, y Adán nos puso a trabajar, ahora, nosotras lo celebramos.  

Desde Tijuana BC, mi rincón existencial, donde creo que hoy es un buen día para tantas cosas... para, ver las flores, sentir sus aromas…para que tus manos sostengan las mías, comenzar el día enamorada…para terminarlo de la misma… por eso es que ahora, que ayer, que mañana, a los cuatro vientos proclamo mi ser.

Hoy es un buen día para tantas cosas... Andrea Guadalupe.

 

¿Ya supiste que…

Tijuana BC. Marzo 2012.   ¿Ya supiste que…

Las aristas de la piel se evaporan en las venas, como si la aguja penetrara despacio arrebatando el aliento.

Los ojos se llenan de lágrimas y la mente harta de dolores que ya no quitan ni los analgésicos.

Los dedos tientan los trapos viejos que se deslizan sobre los parabrisas, las yemas se lesionan con los limpiadores, manejados por rostros desconocidos al volante.

Se ignora todo.

En especial ese momento en que el juego se transformo en vida, porque la vida nos ofreció un carrujo de hierba, lanzándonos al precipicio.

Nos llenamos de humo.

Miramos de frente y todo lo que encontramos, se parece a una enorme navaja oxidada. Tienen mi corazón entre sus manos, y lo quieren apretar.

Lo veo cuando el acelerador desparrama la sangre en el pavimento, y sueñan con que mis  despojos, se confundan con los de un perro arrollado, con el cráneo roto, y con los ojos estallados.

El rincón entre el purgatorio y el mundo esta en la esquina de este boulevard.

Entre las lenguas de lumbre que despiden los traga fuegos, las franelas enceradas, y las miserias de la carne rechazada.

¿Alguien puede recordar cómo llegamos aquí?

¿En qué momento Caronte nos bajo de su barca fúnebre?

Este lugar tiene un hocico muy grande y empezó a tragarnos hasta convertirnos en imágenes demacradas, seres sin nombre, con los ojos perdidos y apodos en cada esquina.

Así nada más.

Ya no somos seres humanos, y por lo mismo, no estrechamos manos cuando estiramos el brazo, solo cae en nuestras palmas la moneda que nos quema.

Ya no somos seres humanos y por lo mismo, los desechos de la calle, nos tatúan la piel con un mugroso color ceniciento.

¿Ya supiste que anoche atropellaron al compa Frijolas?

La pregunta se pierde antes de iniciarla.

Nadie responde.

El Chiricuas, debía estar temblando de frío en esa mañana de invierno, abrió los ojos poco a poco, aunque no logro sorprenderse con el chisme.

Imaginar el cofre abollado y al compa Frijolas convertido en un bulto de cuero viejo, con los huesos rotos, y la cara, una masa de sanguaza mezclada de sangre y grasa.

Ese helado amanecer, los dos se levantaron de sus cuerpos y se fueron: El compa Frijolas, atropellado por un auto desconocido según dijeron, y el Chiricuas, contaminado de frío,  marcho con los bronquios reventados.

Miraron sus cadáveres tendidos y en sus rostros, apareció una mueca parecida a una sonrisa.

Carne hundida en la tierra con el dolor pudriéndose.

Por primera vez dieron gracias a Dios: ahora realmente eran invisibles.

Desde Tijuana BC, mi rincón existencial, donde me llegan a la mente, las imaginarias historias de algunos seres que casi nunca vemos: los marginados sociales.

Una clase inmortal, que perdura a través de los siglos y que muchas veces creo que los marginados de otras épocas no se diferencian tanto de los rechazados de nuestra sociedad actual.

Andrea Guadalupe.

                                                

 
 

Represión Sistemática del Estado…

 

 

Tijuana BC. Marzo. 2012.  Represión Sistemática del Estado…

A pesar de que estaba embarazada, nunca se preparó para el parto, tampoco conoció los métodos alternativos para no traer hijos al mundo.

El sector salud, nunca registro su embarazo.

Nunca recibió atención médica, no consulto a un ginecólogo, tampoco fue asistida durante el alumbramiento.

Cuando llegaron los dolores, las contracciones, cuando la vista se nublo, cuando no podía hablar o caminar, cuando la placenta se rompió y se empaparon sus ropas con sangre y un líquido color marrón oscuro, corrió a la letrina.   

Ahí expulso al producto.

La criatura de entre 34 a 36 semanas de gestación dejó de existir a los pocos segundos de salir del claustro materno.

Con el cuello uterino desgarrado, se levanto del suelo ensangrentando al bebé, y junto con el cordón umbilical y la placenta, los hecho en una bolsa de plástico que arrojo a la basura.

Días después, el cuerpo de la criatura, envuelto en ropas de la madre, fue encontrado en el relleno sanitario.

El sacerdote, ofició una misa de cuerpo presente y durante la ceremonia, bautizaron a la niña con el nombre de Ana María, Por Santa Ana, abuela de Jesús el Cristo, y María, por la madre del Nazareno.  

Pocos días de investigación, después la policía ministerial capturo a la madre de la infanta.

La indiciada enfrenta el cargo de homicidio calificado, agravado por el vinculo de parentesco, debido a que la menor presentaba huellas de violencia al ser encontrada.

La opinión del médico forenses que el trauma cráneo encefálico fragmentado, fue causado de manera intencional.

La mujer permanecerá recluida durante la investigación, de ser encontrada culpable, pasara de 20 a 50 años en prisión.

Tragedias como está, son cada vez más frecuentes, por lo general, las violaciones, maltratos físicos y homicidios de niños, ocurren en un entorno social desfavorable.

El perfil es el mismo, quienes cometen esos delitos, son personas de bajos ingresos, con un nivel escolar muy bajo, que no cuentan con servicios de salud, menos prestaciones sociales, y vienen de familias desintegradas.

L@s victimarios, son al final de cuentas, victimas de ese circulo de la pobreza_ignorancia_pobreza.

Se ha dado a conocer que durante el gobierno de EL Presidente Felipe Calderón, ha habido una notable alza de índices de pobreza.

El gasto militar aumento un 44%, mientras que los de salud y educación, permanecen estancados.

El deterioro social no es atendido.

Las autoridades deben analizar y tratar de encontrar las causas de tragedias como la que dio vida a este articulo, para que no sigan ocurriendo.

Tal vez así, lleguen a la conclusión de que la violencia y la delincuencia, no se acaban con la represión sistemática del Estado.

Desde Tijuana BC, mi rincón existencia, donde me pregunto: ¿Por qué hay tantas casa cuna en Baja California?

¿Por qué ocupamos uno de los primeros lugares a nivel nacional, con adolecentes embarazadas?

Andrea Guadalupe.

                                                  

 
 

De panzazo.

Tijuana BC. Marzo 2012.  De panzazo.

 

El desarrollo del documental es ágil, divertido no obstante que trata de un problema serio, más que concientizar, yo diría que agita conciencias, acertado en sus movimientos de cámara, las escenas bien seleccionadas y hasta en quienes comentan, como la ameritada  Denisse Dresser, caracterizada por su preclaro pensamiento y sus desinhibidas palabras, ¡Todo un banquete informativo y formativo!
Aunque debo decir que esa realidad la conozco bastante bien, por lo que el documental no desmerece con respecto a su objeto de atención.

Lo que sí me preocupa es que se use con fines ajenos al educativo, pues se ha insistido en varias entrevistas que se pretende cambiar el sistema, aunque ¿por cuál? ¿Por uno que controle la iniciativa privada? ¿Esa es la pretensión oculta detrás de la calidad de la cinta? ¡Sería un crimen, porque dejaría fuera de las escuelas a quienes no pudieran pagar su educación!
Creo que las generaciones jóvenes de maestros deben de analizar bien la película.

Además de escribir por el gusto de hacerlo, alguna vez fui parte de la docencia, y, tal vez por eso, tengo en muy alta estima a quienes ejercen en forma honesta y cabal la enseñanza e instrucción.

Más aún, si lo hacen en condiciones de pobreza y marginación, más que profesión u oficio, es un apostolado.

Ahora, quienes me han leído en otros artículos, saben que con frecuencia repito que el principal problema de México, es la mala educación que reciben los niños en sus casas y la escuálida instrucción que les dan en sus salones de clases.

Pobreza y violencia son el resultado de muchos años de ausencia de valores e ineficacia en la transmisión de valores y desarrollo de habilidades.

Con profunda pena, como quien da un pésame, he investigado gran parte del documental. De panzazo.

Video producido por la asociación: Mexicanos Primero, conducido por Carlos Loret y dirigido por Carlos Rulfo.

La sociedad y el gobierno mexicanos enfrentan una aguda y peligrosa crisis que terminará por hundirnos si no hacemos lo que nos corresponde.

Desde mi punto de vista, lo primero es que los padres asuman la responsabilidad, que no se limita a darles afecto y alimento.  

La educación y formación, es su principal responsabilidad.

No es de los maestros o la escuela, lugar a donde van únicamente a recibir conocimientos e instrucción para desarrollar sus talentos.

He conocido personas que piensan que si los padres no pueden educar a los niños, que lo haga la calle o la escuela.

Yo pienso diferente, creo que una persona educada es la que tiene principios, valores, calidad humana.

Porque hay patanes, delincuentes y seres inestables instruidos y capacitados.

Los niños y jóvenes de nuestro país, tienen un atraso considerable frente a otros países del mundo.

Si se evaluaran a los maestros, tendríamos a la vista la más escalofriante realidad académica de nuestro país.    

Desde Tijuana BC, mi rincón existencial, donde reflexiono en que tal vez, estamos como estamos, porque somos como somos, y la vida apenas la pasamos de panzazo.

Andrea Guadalupe.