domingo, septiembre 18

NOCHES DE IMSOMNIO

NOCHES DE IMSOMNIO.

 

El corazón es un órgano enfermizo, de pronto abriga ilusiones condenas a muerte.

El corazón es un órgano destructor, sin aviso previo te empieza a comer la inteligencia y subsiste  de tu capacidad de asombro.

El corazón es un órgano insaciable, lee cuando tu no quieres leer, sale a caminar cuando tu quieres permanecer en cama, sueña, historias cuando tu quieres concéntrate en la nada.

El corazón es un órgano bendito, te protege cuando cruzas una  calle, te dice que te duermas cuando has bebido de mas, y empiezas a enamorarte de la persona ajena. 

El corazón es un órgano leal, te ordena  que le guardes fidelidad esta noche, te aprieta la mano cuando quieres matarte.

El corazón es un órgano histérico, odia su nombre, que aparezca en todo escrito, sea cuento, novela o poesía , y busca con singular curiosidad su nombre para borrarlo o escupirlo, por que de verlo escrito, el corazón se irrita tanto que sangra.  

El corazón es un órgano acelerado, por que cree ver una ilusión hermosa y pierde el piso.

Y promete noches que no tiene

 

 

Lo único que fortalece una unión es la expectativa de que todo se lo lleve el diablo.

No son los hijos, la pobreza o la abundancia compartida .

Se vive esperando los errores, las infidelidades, las miradas en cuyo centro brilla el punto luminoso del odio.

El mantenimiento de esta incertidumbre, hace el amor soportable.

El nervio de la mujer se endurece, y se hace flexible, el pulso del varón se acelera y el alma se serena.

Cuando finalmente el rompimiento sobre viene, los seres quedan expuestos a la vida, como el peñasco a la furia del mar.   




                           Andrea Guadalupe.

                   DESDE MI RINCON EXISTENCIAL,

hesa540828@hotmail.com           agluna200@àyahoo.com.mmx

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PESADILLA.


Desperté de una pesadilla, solo que el problema no era ella, si mi creencia en el destino, el creer que Dios me hablaba entre sueños . 

Me levante e intente recordarla por completo.

Empezaba cuando tomábamos nuestras mochilas y nos disponíamos a viajar, pretendiendo aproximarnos mi hijo y yo.

Llegábamos a algún lugar y ............................... eso era lo único que recordaba, los detalles estaban fuera de mi memoria.

La obsesión empezó entonces, mi pensamiento se entrego a esta pesadilla y su relación con la cual pretendía reiniciar la relación con mi hijo.

Subimos a un auto bus y partimos con rumbo a nuestro destino, en el camino, recordé otro detalle, al final, alguien se suicidaba en el lugar donde nos encontrábamos, caía desde las alturas de un edificio y se destrozaba, conservando unos breves instantes la vida, durante los cuales me decía algo que no lograba recordar.

Así como tampoco lograba acordarme del rostro del suicida. 

O su nombre.

Calme mi impaciencia y espere que Dios se manifestara.

El nerviosismo me dominaba, dedique mi tiempo a buscar señales celestiales, haciendo a un lado el plan de reencontrarme con mi hijo. El podía esperar unos días mas .

Un tiempo después de iniciar la persecución de mi pesadilla, encontré el lugar adecuado, el edificio era como debía ser, la puerta aquella, justo a la entrada donde caería el cuerpo inerte del suicida.

Pase horas en la sala de estar, haciendo antesala en aquella oficina, enfrente de la triste ventana , el morbo y yo éramos lo mismo.

Mi intención no era detener el curso de los acontecimientos, si presenciarlos y cumplir la voluntad de Dios.

Ya tarde, vi como una figura humana se asomaba por la ventana y caía.

Segundos después se impactaba contra el piso.

Me levante y corrí, pretendiendo enterarme de sus ultimas palabras,.

Mi sorpresa fue infinita, ante mis ojos estaba tirado y destrozado el cuerpo de mi hijo,  a quien había abandonado.

Intente abrazarlo, los paramédicos lo evitaron.

Solo alcanzo a decir “ no hagas nada por mi............................” y falleció.

Murió dejando una vacante, heredando la nada a nadie.    

 



                           Andrea Guadalupe.

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EL AROMA DE MI PADRE

EL AROMA DE MI PADRE.

En estos días pasados cumplí un aniversario mas.

Los esmeros de la vida se han encargado de que esta fecha, para mi sea siempre memorable.

En la salud, la enfermedad, en el trabajo, el pasatiempo, en la pobreza, y en el mediano pasar,

En la dicha y la tristeza.

La vida, Dios, o el misterio se han ocupado de que mi aniversario me visite con caras muy diversas.

Solo que ..............con un rostro sonriente que invita al agradecimiento, al gozo compartido.

Todo esto, no lo habré de negar, llega también con una pizca de nostalgia,

Ahora me ha dado por recordar a mi padre.

El usaba agua de colonia, Lavanda añeja, que según mi padre, era la única que en verdad estaba hecha con lavanda.

Este aroma era de gran lujo para el, y para mi, termino siendo el aroma de el.

Decía el,” tu no lo sabes, con esto se te aclara el pensamiento, se te quitan los dolores de cabeza, y se te acercan las mujeres que te darán mas dolores de cabeza”

Mi padre ya murió, el aroma persiste.

   

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                           Andrea Guadalupe.

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IMAGENES URBANAS

IMÁGENES URBANAS.

 

 

En la fantasía de tener el peso de un colibrí,

Caminan entre los autos las niñas anoréxicas,

Que no espantan a nadie, solo aprietan a su cintura

Y vuelan mordiéndose las entrañas,

Cargadas de hambre las moscas,

Se posan alrededor de aquellos

Que se estrellan limpiando parabrisas

Bocados que siempre viven en las calles

Los niños cibernéticos  

No tienen tiempo de buscar figuras de conejo en la luna

No inventan rutas entre los puntos de las estrellas

Para guiar una locomotora que tiene como humo

La vía láctea.

Los automovilistas, se clavan el los asientos

Para no estar cerca de nadie.

El sonido del celular, es su nueva  noticia.

Mientras en otra banqueta, un motociclista,

Atropella a una mujer y su bebe

Sin tiempo de elegir.

  




                           Andrea Guadalupe.

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domingo, septiembre 11

MOMENTOS ROBADOS

No deseo momentos robados al tiempo,

lapsos perdidos, ocasiones de pasatiempo.

Quiero la plenitud de tu ser y para siempre.

Quiero sentir que me perteneces y que yo te pertenezco a ti.

Aunque  sólo podamos poseernos en momentos cortos;

sin promesas ni esperanzas, ni alegrías, ni llantos.

Simplemente, espacios de tiempo robados al tiempo

 




                           Andrea Guadalupe.

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AHI.


Me dejos con mi vida
mi trabajo, mi ambiente
con las puestas de sol y los amaneceres

me dejos junto al mundo derrotando imposibles
me dejos frente al mar descifrándole a solas
sin tu pregunta a ciegas, sin mi respuesta rota
me dejos con mis dudas pobres y malheridas

solo que................. tampoco creas  todo
no creas, nunca creas, este falso abandono
estaré donde menos lo esperes
por ejemplo,
en un árbol viejo de oscuros balanceos
estaré en un lejano horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra
estaré repartida en  tus sueños
esperando tus ojos,
 percibiéndote.



                           Andrea Guadalupe.

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sábado, septiembre 10

MOMENTOS

MOMENTOS

Porque el existir es trascendender,
vivir, consiste únicamente en sucederse.

Odio
la palabra anulada,
la lluvia torcida sobre la frase,
ese diptongo hueco
que muerde con saña mi vocabulario,
mientras la depravación
dibuja música en mi cuerpo.

Prefiero
ser el verbo horizontal
mordiendo la ausencia
a una corrompida
que hipoteca su canto urbano
mientras las masas aplauden.

Aspiro
a vestir mi verso de calle
en un jardín sin escotes
donde crezca la locura que me activa,
mientras mi vientre
se desangra
pronunciando tu nombre.

Espero
que mi dedos interpreten
la partitura de tu cuerpo
y en un desfile de armónicas  notas,
se oiga rasguear tu piel invisible
preguntándole a la noche,
y esperando que la noche responda.

CURIOSIDAD.


Siempre me impresionó la introducción de este libro. la paso:

Para contar mi historia tengo que empezar muy atrás. Si fuera posible, tendría que remontarme todavía más, hasta los primeros años de mi infancia e incluso hasta la lejanía de mi procedencia.

Los poetas cuando escriben novelas, acostumbran a actuar como si fueran Dios y pudieran dominar totalmente cualquier historia humana, comprendiéndola y exponiéndola como si Dios se la contase a sí mismo, sin velos, esencial en todo momento. Yo no soy capaz de hacerlo, como tampoco los poetas lo son. Sin embargo, mi historia me importa más que a cualquier poeta la suya, pues es la mía propia, y además es la historia de un hombre no la de un ser inventado, posible, ideal o no existente, sino la de un hombre real, único y vivo. Lo que esto significa, un ser vivo, se sabe hoy menos que nunca, y por eso se destruye a montones de seres humanos, cada uno de los cuales es una creación valiosa y única de la naturaleza. Si no fuéramos algo más que seres únicos, sería fácil hacernos desaparecer del mundo con una bala de fusil, y entonces no tendría sentido contar historias. Pero cada hombre no es solamente él; también es el punto único y especial, en todo caso importante y curioso, donde, una vez y nunca más, se cruzan los fenómenos del mundo de una manera singular. Por eso la historia de cada hombre, mientras viva y cumpla la voluntad de la naturaleza, es admirable y digna de toda atención. En cada uno se ha encarnado el espíritu, en cada uno sufre la criatura, en cada uno es crucificado un salvador.

Pocos saben hoy qué es el hombre. Muchos lo presienten y por ello mueren más tranquilos, como yo moriré cuando haya terminado de escribir esta historia.

No puedo adjudicarme el título de sabio. He sido un hombre que busca, y aún lo sigo siendo; pero ya no busco en las estrellas y en los libros, sino que comienzo a escuchar las enseñanzas que me comunica mi sangre. Mi historia no es agradable, no es dulce y armoniosa como las historias inventadas. Tiene un sabor a disparate y a confusión, a locura y a sueño, como la vida de todos los hombres que ya no quieren seguir engañándose a sí mismos.

La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo, el intento de un camino, el esbozo de un sendero. Ningún hombre ha llegado a ser él mismo por completo; sin embargo, cada cual aspira a llegar, los unos a ciegas, los otros con más luz, cada cual como puede. Todos llevan consigo, hasta el fin, los restos de su nacimiento, viscosidades y cáscaras de un mundo primario. Unos no llegan nunca a ser hombres; se quedan en rana, lagartija u hormiga. Otros son mitad hombre y mitad pez. Pero todos son una proyección de la naturaleza hacia el hombre. Todos tenemos en común nuestros orígenes, nuestras madres; todos procedemos del mismo abismo; pero cada uno tiende a su propia meta como un intento y una proyección desde las profundidades. Podemos entendernos los unos a los otros; pero interpretar es algo que sólo puede hacer cada uno consigo mismo.

Hermann Hesse (DEMIAN)

 



                           Andrea Guadalupe.

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POR ESO.................

Yo escribo, para hacer homenaje a las historias de mi vida...

Yo escribo, salpicando de claro,  la oscuridad que dejara en mi su existir ....

Yo escribo, para poder contarles que vi una lluvia de sueños y fragancias ...

Yo escribo, porque al hacerlo puedo escuchar platicas de viejos amores ..

Yo escribo, porque es la medicina para mi insomnio...

Yo escribo, para poder contar como es la barca de mis sueños, con su inmenso mástil...

Yo escribo, porque puedo volar...montada encima de unas letras...

Yo escribo  y siento como mi habitación se repleta de Ángeles que me suspiran quedo...

Yo escribo, por la ternura, que sembró en mi, la dicha de ser quien soy  ...

Yo escribo, para darle formato a las vivencias de quienes me rodean ...

Yo escribo, porque descargo mis emociones todas...........y a la vez las recargo...

Yo escribo, porque escribir llena mis soledades...y me descongestiona el alma...

 

Yo escribo, y me encanta la comida china ...y las cosas mundanas...solo que ............ soltar las letras............

E ir hilvanando historias, me produce, un placer sin igual...............por eso escribo...

 

 




                           Andrea Guadalupe.

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POR QUE ???????

"Siempre he creído que la escritura es una forma de vida, sobre todo una manera de ver las cosas, de mirarlas. La palabra es la comida del espíritu. Sin leer, ni escuchar música, ni contemplar arte, ni ver teatro, no aflora la sensibilidad en el corazón de las personas. Y sin emociones, ¿qué sentido tiene nuestra existencia?
Es necesario seducir al lector. A ese ser que se siente como parte substancial de el escrito  mismo. Convencerle que no pierda esa mirada, que evite toda rutina y siga sorprendiéndose de la belleza de la palabra escrita y de la imaginación de las personas. 
Por esa razón escribo y seguiré escribiendo. Para que el mundo que me rodea  se sienta  mejor cada día “




                           Andrea Guadalupe.

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domingo, septiembre 4

DE TIJUANA


Tijuana BCN.  Domingo 04 Sep.005.

 

Este día, nada especial en apariencia, transcurrió desde su inicio como estaba planeado.

Salimos a las 07.00 de la mañana para destapar el motor de un tractor D-9, que se amarro trabajando.

Para las 11.30 de la mañana el mal estaba a la vista, el pistón # 1 se desgajo de la corona y rompió la camisa, quizá mañana se inicie el trabajo de bajar el motor.

Hoy comí calamares en salsa de soya, y arroz con pollo, me encanta la comida china.

Acudí a misa el la catedral de la calle segunda, desde la primera vez que llegue a Tijuana, me encanto esta iglesia sencilla, pequeña y confortable.

Hoy la misa fue emotiva, triste y llena de sentimiento.

Este día estuvo dedicado a los emigrantes, a el pie del altar estaba una mochila vacía, unos tenis viejos, una botella con agua, una foto familiar que puede ser de cualquiera y una imagen de la virgen guadalupana.

Como el buen samaritano, acerquémonos al migrante que sufre en su cuerpo y en su espíritu, curemos sus heridas con el aceite del consuelo, y el vino de la esperanza.

Estas fueron las palabras del sacerdote, que hasta este momento resuenan en mis oídos, son cerca de 300 las cruces que están de manera significativa sobre la barda divisoria frente a el aeropuerto internacional celebrando a los caídos en busca del sueño que impulsa a dejar atrás familia, tierra natal y lazos emotivos.

En la hojita, nombre con el que conozco el semanario gratuito que se reparte en las iglesias, este día, aparece un comentario firmado por el P. Felipe de Jesús

Corrección fraterna, es el titulo, No basta con ir solamente a misa los domingos dice, si además murmuro y hablo a espaldas de mi hermano, o bien le echo en cara sus defectos en términos y tonos ofensivos.

Me erijo juez, jurado y verdugo que condena.

Sin ver que debo trabajar por crear una comunidad cálida, tolerante y comprensiva.

Son comentarios a el evangelio según Sn Mateo.

Este día mi vida se lleno de situaciones que me trae el recuerdo de la gente que amo a la mente y el corazón.    

 

 

 

 

    



                           Andrea Guadalupe.

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viernes, septiembre 2

soñando contigo

Sin tu boca al lado de mi boca

 

 

Sin tu boca al lado de mi boca
No puede la noche cobijarnos

Sin tus manos al lado de mis manos
No puede el día levantarnos

Sin tu miradas dentro de mis ojos
No pueden los árboles dar sombra a nuestros cuerpos

Sin tus cabellos enredándose en mi pecho

No puede el monte soñar con nuestras risas

Sin tu pecho cerca de mi espalda
No puede llover al caer la tarde

Sin tu aliento dentro de mi vientre
No puede el silencio vestirse de fiesta.

..............................................................................................


Y es verdad que no hace falta ser fuego ni llanto

Para sentir que no hay trampas ni mentiras

Cuando vivimos al desnudo

solo nos viste  el silencio limpio de nuestras risas

Y es verdad que no hace falta romperse

Para sentir tu voz y tu deseo

Tan lejos de los viejos espejos



Ahora somos.........................

Dos ríos que atrapan todas las lluvias y noches

Cuando nos besamos

Cuando nos miramos

Cuando nos soñamos

Siempre lejos de el mundo sus ruidos y sus laberintos




Puede que el amor no quiera ser palabra o estatua

Cuando es tranquila verdad

 para que tus ojos puedan desnudarse en mis sueños siempre

para que mis ojos puedan amarte siempre

sin pedir permiso a los ángeles

y sin llorar la muerte de todos los mares

sembrados de sueños y de palabras olvidadas

Y hoy no puedo dejar de ver tus manos

Dibujando el interior amable y desnudo

que alimenta el fuego de tu pasión

¿Para que soñar si puedo sentir tu piel cada vez que te miro?


....tu.....................  único  ser  que ve y alimenta las luces que tejen la ardiente piel de todos mis amores futuros

¿Para qué soñar si puedo sentir tu piel cada vez que te miro?

¿Para qué necesito hablar, pensar o callar si puedo besar tus labios cada mañana?

La única voz que puede cantar al anochecer

Y llorar en las esquinas del mediodía

Y cada vez que despiertas a mi lado

Sabemos que somos el mismo camino

Y que nuestras manos saben dibujar las huellas de todos

De todos los caminos  que han vivido nuestros sueños

De los días cargados de ilusiones   olvidadas


Y muy cerca


Muy dentro de las prisas del mar

Tu cuerpo se viste con las últimas luces del mundo


Para renacer en la mirada primera del último ángel

Y somos cada vez que nos miramos desnudamos estos  deseos desiertos

Que pueden disfrazarse con la piel de los dioses invisibles
De espaldas mis ojos te sienten
y mi boca te encuentra
entera
vestida con el fuego urgente
de las ardientes pasiones

desnuda soy un silencio rondando
caminando hacia tu vientre
sin miedos ni llantos
mi mano necesita de tu fuego
y mi lengua quiere tu piel
y tus heridas perfumadas
navegan en mi sangre
para nombrarte al despertar
para romperme en tu boca
cada vez que te miren mis sueños


hoy puedo sentirte aunque no te vea
y los sueños en mis noches caminan
se multiplican en caricias
latidos y anhelos
claro amanecer en la tormenta
para ser parte de tu nombre
tu boca desnuda
mis sueños
y tu risa me despierta
sin prisas
siempre que me olvido de mi nombre
cuando soy nube o vuelo



 




                           Andrea Guadalupe.

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