Abril 2011. Escúchame con tus ojos, ya que tus oídos están lejanos.
He intentado combatir el olvido, ser un recuerdo de sombras y piedra.
He luchado contra el horror de no comprender: ¿Por qué negar la necesidad de ser parte de una historia?
He intentado hilvanar los fragmentos de mi vida utilizando el hilo de la evocación, que es la frontera que se disuelve en un mar de sueños que danzan entre el flujo y el reflujo de mociones inaccesibles, cambiantes, impredecibles.
Al reflexionar en esto, creo necesaria una definición que incluya las diversas interpretaciones del pasado, partiendo de la premisa de que no existe una memoria única, sino múltiples relatos.
Una inventa el pasado, la memoria inventa.
Al ser parte de una historia común, no habla una de muchas cosas, porque supone que todo los integrantes la vivimos al mismo tiempo y conocemos por lo tanto los hechos, no hay entonces nada nuevo de que hablar.
Al reunirme con otras personas, se narran viejas acciones que se transforman en recuerdos, de una u otra manera se mezcla lo que podría llamarse la reconstrucción con los datos proporcionados por el presente y proyectadas sobre el pasado reinventado.
Sin embargo, puede suceder que una se da cuenta que no se vivieron los mismos sucesos de la misma manera.
La memoria es lo que recompone el pasado.
Es cuando se encuentra una manera de percibir el mundo y transformarlo, o al menos, entenderlo o recordarlo.
Porque me desconcierta el paso de los años, realmente no sé si me ponen triste o contenta.
Se dice que el transcurrir del tiempo, es masacrar, yo digo, que es como una ruleta rusa, donde vas viendo caer a los lados a tus conocid@s, amig@s, o parientes.
Y empiezas a aceptar que cada persona que se cruzo alguna vez en el camino, se está yendo yeso permite hacerse a la idea de la propia muerte.
Esto llena el pensamiento de que una no tiene la edad que cronológicamente viste.
Yo me sigo sintiendo como cuando más o menos conseguí un yo, me establecí en el, y ahí sigo viviendo.
Con el tiempo, he ido aprendiendo a aceptarme, a mi modo de ser mental.
Escribir cualquier otra historia, es volver a cuestionarme las mismas preguntas.
Poner en líneas todo lo que una tiene, es una entrega absoluta.
Por que cuando se descubren los pensamientos, se hace un momento especial en la relación, en la expresión escrita que, es donde nos conocemos, nos apreciamos, nos valoramos y amamos.
Todo registro, imagen o palabra, admite un universo de significados que superan el nivel de la evidencia.
Es en ese nivel donde se puede esperar una redistribución de lo sensible que transforma las formas de percibir, escuchar y ver, la convergencia de las imágenes y las palabras del pasado, los recuerdos recuperados, los acontecimientos evocados, los hechos sabidos, los horrores intuidos, las heridas no cicatrizadas, las vidas perdidas, las historias oficiales, y el avance del olvido.
Tal vez la memoria es menos verdadera que decorativa, tal vez en el mar de sueños que se disuelven, están los hechos.
Ese es el olvido que he tratado de combatir, sin dejar de gritar las verdades que haya que gritar, y aunque el tiempo carece de aduanas, de mi boca sale el grito del fin del mundo y trato de ser un recuerdo de sombras y piedras.
Desde BC, mi rincón existencial donde las penas y tristezas de piedra, no dan sombra.
Me detengo a su lado, siento que quiere decirme algo y escucho.
En un susurro al oído me pregunta si todos los rincones son tan desdichados como él.
Y le cuento que los hay que extienden, libres hacia el cielo...que en invierno cuando hace mucho frío, el musgo pone calcetas verdes en sus pies....y que arroyos de alegres aguas, les refrescan en verano.
Y se queda contento porque le digo que volveré y que no lo haré sola.
Andrea Guadalupe.
