domingo, marzo 29

Cerca de la realidad

Tijuana BC Marzo/009.    Cerca de la realidad

El alto burócrata gubernamental y empresario, le pregunto a Juan Pueblo, obrero asalariado que percibe un salario mínimo.

¿Cómo ves al País?

El obrero respondió con timidez.

Lo veo ligeramente jodidisimo.

Dictamino el alto burócrata gubernamental y empresario; Lo ves así porque no tienes estos lentes que uso yo, a través de sus cristales el País, se ve prospero, boyante, estamos ganando la batalla contra la pobreza, el narco trafico y la inseguridad.

Vivimos en el mejor de los mundos posibles.

Suplico Juan Pueblo.

¡Por favor, déme unos lentes como esos, yo también quiero ver así a mi País!

Contesto el alto burócrata gubernamental y empresario; De nada te servirán, estas demasiado cerca de la realidad. Andrea Guadalupe.

 

 



                                              Andrea Guadalupe.

                Tijuana BC. México. Tierra que abraza siempre al regreso, que cobija entre latidos  
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                   Desde mi rincón existencial, donde el  sol nace al poniente.      

 
 




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…………..es tan mínima cosa


Tijuana BC Marzo/009.    …………..es tan mínima cosa

 

 

A nuestro pobre cuerpo, lo calumniamos mucho, en cambio a nuestro espíritu, lo enaltecemos demasiado.

Creemos que nos condenamos por la carne y denigramos el cuerpo, lo humillamos.

Solo que es tan mínima cosa el cuerpo, tan humilde y casi con nada se conforma.

Un poco de agua, un poco de pan, algo de sueño, no de sueños, y ni siquiera amor.

Sino apenas, de vez en cuando, la compañía de otro cuerpo para sofocar los instintos.

En cambio, el espíritu, ¡Qué exigente es, qué inagotable y exigente!

Reclama sabiduría, actos ideales, valores duraderos, juveniles, puros, y eso tan difícil de hallar que es el amor.

Yo tengo para mí que es el espíritu el que nos condena y no la carne.

El cuerpo nos hace cometer pecados muy modestos que sólo el miedo de la Edad Media, por las cosas terrenas pudo considerar mortales; La gula, la pereza, la inofensiva lujuria, tan desprestigiada y perseguida.

¡Ah! Solo que el espíritu.

Los pecados del espíritu, esos si que son graves; La envidia, el peor de todos la soberbia, el primer pecado que se cometió y aquel por el que todos se cometen.

Tengamos compasión de nuestro cuerpo, tratémoslo bien.

Después de todo, pobre, ya sufre el trabajo de llevar esa terrible carga que es nuestro espíritu.      Andrea Guadalupe.

 


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sábado, marzo 28

Soy una locura.

Tijuana BC. Marzo /009.     Soy una locura.

 

En ocasiones, quisiera yo borrar mi pasado y comenzar una nueva historia, arrancarle todas las páginas a mi patética biografía y echarla a la hoguera.

Así nunca nadie me recordaría episodios oscuros.

Encuentra andanzas y acontecimientos, no  ciertamente capítulos luminosos y por eso debería demandar a todos quienes lo han permitido para hacerles temblar de miedo y desaparecer sus registros, sus testimonios, y así continuar mi vida bendecido por la desmemoria tan frecuente en este país…

En el ocaso de un invierno de tormentas, encuentro el milagroso bálsamo del humor no para expulsar la tristeza sino para vigorizarlo y hacer de la inconformidad y la aflicción las únicas virtudes posibles en la era del vacío.

En mi silencioso rincón existencial, habitado por un descalabrado espíritu, humildemente  escribo fugas.

 Resultan fascinantes el disgusto, la desilusión, la claridad y el juicio  suicida, amante de la filosofía y la brevedad…

Este mundo esta lleno de locuras y de seres que las cometemos.

Doy gracias a Dios.

El gusto por la escritura es parte de la locura, y en su mayoría, somos mujeres las que tocadas por un dedo divino, abrimos los ojos para ver y describir lo que otros no pueden.

Locura es darse a la belleza.

Quienes componen música la tocan, quienes la cantan, quienes pintan, esculpen, danzan, escriben, construyen armonías de piedra o vuelven eternas con su cámara las fugitivas imágenes del mundo.  

Locuras cometen tod@s l@s seres humanos que hacen teatro, esa gran copia de la vida, y al hacerlo nos muestran que la vida es una gran copia del teatro.

Locura es escuchar en un griterío confuso, la voz de Dios y van tras EL.

Locura es amar, pues el amor no es verdadero si no es locura.

Locura es seguir un sueño, cualquier sueño, ir tras el hasta llegar al ultimo.

Otras especies de locuras existen, las amistades cariños que surgen en el mundo cibernético.

A mi me agrada esa locura, el afecto desinteresado, por lo cual sigue viviendo el sentido humanitario, que de otra manera desaparecería o quedaría condenado a la entupida muerte del vació y soledad.  

 Soy una locura hecha mujer, que se asombra y deslumbra de la vida y la muerte, del bien y del mal, de la amistad y sus beneficios al alma, del dolor del alejamiento.

Disfrutar de la amistad, el afecto de mis compañer@s  en la comunidad es algo que agradezco siempre desde el fondo de mi corazón.

Con sus palabras generosas y espontáneas me regalan una de las más bellas locuras de mi vida.

Andrea  Guadalupe.



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jueves, marzo 26

Rascando las entrañas de la desgracia.


Marzo/009.     Rascando las entrañas de la desgracia.

 

 

Sólo los infinitos, inalcanzables, inescrutables, incomprensibles y místicos poderes de las fuerzas ocultas del más allá, o sea, un poder de ultra tumba, y algunos predicadores del pensamiento oculto pueden explicarme el porque vivo rascando las entrañas de la desgracia.

¿Porque a pesar de hacer esfuerzos supremos sigo sin obtener respuestas para mis corajes?

Esto es lo que se llama llegar al estado canino.

Me siento nauseabunda, soy un ánima de vulgo can.

Desde que ingreso la crisis a mi vida, ingrese yo a las filas perrunas y aquí sigo.

Como un modo de acentuar mi triste estado, mi inche comay vino a la casa a saludarme justo a la hora de la comida, con su mugre pedazo de animal, de raza cruzada, corriente con callejero, modelo compacto, un enano de perro mal llamado fríjol.

Perro perfectamente idiota, que lo suyo es enroscarse y quedarse dormido con una velocidad y profundidad envidiable.

El idiota fríjol jamás se abalanza a recibir a mi comadreja, o pega de brincos y menos ladra.

La ve llegar de lejitos, como si fuera un bulto que llegan a entregar y sigue su camino.

En esta visita es posible que decida su destino, o que su dueña me deje de hablar.

Justo cuando pretendía yo comer mi nutritiva dieta que incluía papas a la francesa, mientras mi comadreja me platicaba sus ultimas aventuras, y yo me llevaba el alimento a la boca, alcance a mirar el descerebrado perro que de un salto felino, quiso alcanzar mi mano, yo la levante y el sinvergüenza, para evitar la caída, me clavo los colmillos en el antebrazo.  

Con la sangre que brotaba y con lo que yo imaginaba, rabia, moquillo, sarna, parvo virus, se organizo un drama griego.

Pensé y sigo pensando en darle el descanso eterno.  

Para tomar esa decisión, me ha estimulado mucho leer noticias de que los vendedores de tacos de atropellado, debido a la crisis, están haciendo limpia de perros callejeros.

Quiero ver al fríjol con su traza de vagabundo en peregrinación al matadero.

¿Y sabes qué?

Pensándolo bien, yo también me anoto en mi calidad de repulsiva bípeda, mamífera  rascando las entrañas de la desgracia.          Andrea Guadalupe.


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Historias, solo historias.

Marzo/009.                  Historias, solo historias.   

 

Platicaba yo con el Cristo crucificado que tome de aquella tumba, situada en el cementerio de mis recuerdos.

Señor, le preguntaba, con voz de sufrimiento; ¿Por qué hay en el mundo poca religión?

¡Que eso no te cause irritación!

Sábete que cosas muy malas suceden donde hay demasiado culto.

Prefiero que los seres humanos vivan con poca religión, pues pueden ser buenos aun sin ella, a que se maten o envilezcan en nombre de las creencias.

Dijo el Cristo para tranquilizarme.

Caramba Señor, en ocasiones no te entiendo.

Me doy cuenta, respondió el Señor sonriendo.

Quizá la excesiva religión te ha cegado.

Aparta esa inutilidad de teologías y rituales y entonces mi mensaje se te aparecerá sencillo y claro.

Mi palabra, aunque la hayan enturbiado, es palabra de amor.

Y el verdadero amor, nunca es difícil de entender.

Andrea Guadalupe.

 

 

Esa persona pasa la existencia sola en su vivienda, muy apartada de la sociedad, de la gente.

Los demás hombres desconfían de él, las mujeres lo ven con recelo y no lo saludan, su presencia alimenta la imaginación de los chiquillos y le ven con miedo.

Y es que este hombre mató a un ser humano, crimen por homofobia fue calificado.

La persona a quien asesino, a pesar de haber nacido como varón, desarrollaba su vida como mujer, se hacia llamar Perla, atendía un negocio de arreglos florales aparte de su hogar.

Un día Pedro, el hoy homicida, envalentonado por el alcohol, ofendió a Perla sin motivo, le dio un puñetazo que le tiro por tierra, saco un puñal y lo clavo repetidamente en el vientre de Perla.

Está, deteniéndose con las manos las entrañas para que no se le salieran, se sentó a morir recargada en la pared.

Varios años estuvo Pedro en cárcel por su crimen, aunque nunca quiso revelar los motivos que le llevaron a quitar la vida a otra persona.

Cuando purgo su condena, regreso a su comunidad.

Nadie le quiso ver, y hasta la fecha, él a nadie ve, con nadie se habla.

Saluda solo con un gesto brusco, sin palabras.

Por las noches, en su vivienda, bebe hasta embriagarse.

Alguien cuenta que una vez le escucho hablar en su borrachera y decía; Fíjate Perla que…….tenia miedo de que dijeran que yo……… ¡Tan macho!.....y mira que……quería vivir contigo.        Andrea Guadalupe.

 

 



                                              Andrea Guadalupe.

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martes, marzo 24

¿Quién, quienes?

Marzo/009.                         ¿Quién, quienes?

 

 

¿Quién decide a quien calificar con el adjetivo de inadaptad@ social y a quien no?

¿Cómo saber quien es psicotic@ y quien no?

Siempre he pensado yo, que la llamada locura, más que una condición clínica, es una incomprensión al rechazo de la realidad desquiciante, de un sistema que oprime, asfixia, tritura.

No se a ustedes, a mi me tenían hasta la madre  en la escuela con eso de que éramos el futuro, que el cambio estaba en nuestras manos.

Hasta ahí, todo bien, solo que; ¿Me quieren decir como lo vamos a cambiar?

Quienes nos antecedieron, inventaron el comunismo y el capitalismo, una generación posterior los defendieron, quienes heredamos el sistema, lo recibimos arruinado, nos entregaron el puro cascajo.

Y lo mismo pasó con el psicoanálisis, la filosofía, la belleza y el amor.

Fue como si alguien me planta frente a casa en ruinas y dice; Tú misión en vida, es arreglarla para tus hijos.  

Ves la caja de herramientas, el martillo esta roto, el serrucho no tiene filo, los desarmadores dañados, …………………entonces, una ve la casa, y dice; ¿Aun tengo Infonavit?

La palabra que más escuche desde que nací es crisis.

Las primeras palabras que aprendí fueron; mamá _ abuela, agua y devaluación.

No puedo sentir nostalgia por los buenos tiempos, porque siempre me dijeron que estábamos en crisis económica, de valores, de propuestas…………………..

Por eso l@s psicotic@s somos l@s mejores adaptad@s a este mundo.

Nuestro único problema es saber si las voces que escuchamos son reales o es que dejamos la televisión encendida.

La lectura de la violencia, inseguridad y crímenes que vivimos, que divide y no relega al egoísta y asustadizo mundo desarrollado, donde se fabrican delitos patrimoniales, debe estudiarse desde la perspectiva de que la propiedad privada como eje del mundo actual es una institución en crisis, moribunda, retrograda, que amenaza  la sobré vivencia de las especies y del planeta, quedando en crisis de aguda nulidad.

El sistema económico social basado en la propiedad privada con sus adelantos tecnológicos, es ilógico, increíble y absurdo.

El egoísta neoliberalismo con crisis o en bonanza, tiene una lógica que reconcentra la riqueza, por esto, es la mayor fábrica de pobreza y marginación, que excluye a infinidad de personas de la condición humana.

Se carece de los recursos que nos hacen pensantes, creadores.

El trabajo, la educación, la comida, salud y oportunidad de trabajo productivo.

Este inventario de frustraciones masivo, estas carencias en el largo plazo se fermentan y convierten en descomposición mental, moral, rebotando en desesperación, resentimientos, rabia, que asciende a niveles de odio social, y en una acumulación de profundos factores explosivos de violencia y criminalidad.

Por cada punto porcentual del desempleo, cuando este se incrementa un 1%, los homicidios, robos, y asaltos, así como la violencia general, aumentan en promedio 4%.

Las cifras de inestabilidad social y económica son sorprendentes.   

Cuando el desempleo alcance una proporción del 10%, la ola de crímenes y violencia será de un nivel amenazante y peligroso.

Esta crisis  no es a causa directa o indirecta de los trabajadores, tampoco es causada por los países empobrecidos.

¿Quiénes causaron el daño de origen?

¿Quiénes provocaron el desequilibrio, causaron el grave desempleo, y quiebra de empresas y perdidas de viviendas?

Son los grupos financieros y corporativos.

Grupos carentes de madre patria, con intereses en los cinco continentes,

Supremacías financieras, industriales, comerciales, políticos, respaldados y protegidos por las elites militares, la nobleza religiosa, son los responsables e impunes.

La riqueza no desapareció, solo cambio de dueños, se concentro en familias y sociedades hiper millonarias.

Es tal su concentración de poder, soberbia, prepotencia y protección del sistema político, es decir, impunidad que engendraron, que al reclamo de la sociedad y los gobiernos, se rehúsan a reparar los daños causados.

¿Quién les pude obligar si tiene poder pleno?

Quieren las descompuestas elites del mundo, que gobierna la economía, política y cultura, hasta donde lo permite la sociedad independiente, que se les premie e indemnice, además que se les apoye por los quebrantos en el mercado y sus abusos de sus operaciones fraudulentas.

Se niegan a pagar las consecuencias de sus saqueos, irracionalidad, aberraciones financieras y administrativas que exhiben la corrupción privada en gran escala.

Corrupción mega industrial de las empresas involucradas que es gigantesca frente al saqueo y descomposición ya grave del gobierno y sus políticos bandidos y criminales.  

Como dice la escritora Isabel Allende, en la Casa de los Espíritus.  

Un sistema tan torpe, ineficiente, opaco, y corrupto, no se toca, no se denuncia, no se corrige, sino que se oculta, disfraza, protege al grado de la abierta y cínica complicidad por la mayoría de los representantes populares, que incluyen a lideres sindicales.

Los alfiles y peones de los corporativos transnacionales, son los grupos políticos, los partidos de derecha, al servicio de empresarios que estrangulan la economía y manipulan a la sociedad.

Políticos venales, traidores y demagogos de naturaleza, tienen toda la libertad y capacidad legal de ordenar la defensa material e ideológica de la clase dominante y se encargan de ubicar en posiciones claves a los cuerpos militares que controlan las fuerzas armadas.

¿Quién puede acabar con la concentración de riqueza y la corrupción?

Solo una revolución social desde abajo.  

Cambio en las conciencias de la sociedad, transformación de la visión y valores.

Una sociedad informada y conciente, de su papel definitorio.

La delincuencia en muchas de sus manifestaciones, es una forma salvaje, inhumana, caótica de expropiación, que no se justifica, solo que explicable porque la riqueza que genera el mundo es cada día mayor y se concentra en menos personas.

Reconocer la realidad injusta en muchos sentidos, la justicia como valor naufraga desde hace siglos, es empezar a entendernos.

No es extraño que más de la mitad de la sociedad en rebeldía, desesperada por falta de educación, alimentos, y sin salud, genera una conducta poco amigable y fraterna que llega a los extremos que observamos a diario en el mundo.

Esto es solo el principio de la autodestrucción humana y ambiental si no se actuó de inmediato, con correctivos nacidos del amor, es decir de la verdad, la razón y la justicia.

                                                  Andrea Guadalupe.

 

 

   



                                              Andrea Guadalupe.

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Nuestro Lenguaje......

Marzo/009.   Nuestro lenguaje.

 

 

El lenguaje es exclusivo del humano, es el único que tiene palabras.

Su palabra puede ser transmitida de varias formas, la manera más común es la verbal, aunque también puede expresarse por medio de la escritura y corporalmente; Gestos, movimientos, señales.

El lenguaje del ser humano es un vehiculo de comunicación que nos ayuda a transmitir filosofías, conceptos.

Igual tiene capacidad de desglosar imágenes y representaciones a nuestro intelecto de una manera subjetiva  pesando a ser una realidad objetiva.

Estos conceptos son reconocidos por medio de símbolos iconos, que son una parte real dentro de la cultura humana.

La expresión y el pensamiento son una sola cosa, todo pensamiento de cualquier especie es signo y participa esencialmente de la naturaleza del lenguaje.

Toda situación cognoscitiva, es una situación simbólica, capaz de ser manifestada mediante signos.

Y esto es así hasta el punto de que los símbolos son la estructura y argumento de toda investigación, de todo pensamiento, la vida del pensamiento y de la ciencia, es la vida inseparable de los símbolos.

De hecho, el ser humano y las palabras se educan alternadamente unos a las otras, cada ampliación de información involucra y es involucrado por un aumento de información de la palabra.

Es necesario dar un enfoque diferente a nuestras formas de pensar, ya que a través de los pensamientos, es como actuamos y nos expresamos.

Nuestro lenguaje a través del tiempo ha tenido algunos cambios erráticos, ya sea que no entendemos bien algún concepto, o mal interpretamos lo que nos intentan decir.

Esto es a causa de nuestra educación y la formación que nuestra sociedad nos impone.

Por lo tanto, es necesario tener un lenguaje con el cual socializar a través de una comunicación educada.

Quizá se escuche utópico, solo que esto se puede lograr por medio del estudio.

Nuestro lenguaje es rico en vocabulario, una cifra aproximada que da el diccionario de la RAE, Real Academia Española, son: 83,500 vocablos que podemos utilizar en promedio.

En nuestro repertorio utilizado para la comunicación cotidiana, solo usamos del 5% al 10%.

Estoy convencida de que en la actualidad se ha desgastado nuestro lenguaje, se han violado el sentido de los conceptos por palabras mediocres y burdas que no dicen nada.

Simplemente son palabras que empobrecen nuestra cultura.

El uso del lenguaje es una actividad conciente, es la actividad primaria de la razón.

Hablar es la actividad racional por excelencia.

Por consecuencia se aprende a hablar, a emplear los términos y conexiones significativas en el momento de comunicarnos.

El individuo que se posee a si mismo, se conoce formulando lo que lleva dentro, y esa expresión solo se cumple por medio del lenguaje.

                                                       Andrea Guadalupe.   

 



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lunes, marzo 23

Mover el pensamiento.............


Marzo/009.            Mover el pensamiento…………………..

 

 

Papel y lápiz……………………………y el irresistible deseo de mancillar la virginidad de su blancura, me hacen olvidar que el lugar donde me encontraba, no era precisamente un lugar donde escribir.  

Casi en forma imperceptible, de mis manos surgieron los primeros trazos de palabras que formaban oraciones, y con ellos, el recuerdo que desde mi infancia, mi pasión fue leer, dibujar, escribir, sólo que en un mundo familiar en que las aspiraciones técnicas eran los ideales que se impulsaban, mi sensibilidad era vista con desconfianza.

Transcurrieron diversos sucesos, lograron que mi mundo de sueños se derrumbara, fui destrozada física y moralmente, emprendí caminos diferentes, con una bolsa al hombro, cargada de papel y lápiz como único recuerdo de una vida pasada.

Y en un intento de mostrarle al mundo que pese a su crueldad, no estaba acabada, y que tengo tanta fortaleza que difícilmente renuncio, reinicie mi inquietud por escribir y describir las vivencias que he tenido.

Ahora participo activamente desmitificando prejuicios, abriendo espacios en la sociedad en la cual estamos insert@s.

Las razones son múltiples y validas para quienes se refugian en el anonimato, en el closet, para quienes no tienen convicción y postura ante la vida.

No es solamente hacer marchas, exhibirse como en un carnaval, y ocasionalmente exigir derechos, espacios, libertades.

El compromiso es mover el pensamiento en una sociedad, esa es la responsabilidad.

Andrea Guadalupe.


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Ensayo de ………..La tarea.


Marzo/009.    Ensayo de ………..La tarea.

 

Hacer la tarea arruina la mente.   

Durante infinidad de ciclos escolares, hacer la tarea, era hacer un extracto del libro de texto.

¡Resultado!, Tropas de incultos con certificados de estudios que no saben sino hacer resúmenes.

La idea del ensayo que tienen, es una desilusión.

Para ellos, escribir un ensayo, es sinónimo de resumir lo que otros han dicho.

Donde poner la introducción es poner en otras palabras la síntesis, una estupidez previa al desarrollo, parte de la tarea que es un segundo resumen general, para que en la tercera y ultima parte, la conclusión, hagan un resumen de la tarea, o sea, repitan la idea principal que nunca tuvieron en la primera.

Antes se copiaba del libro, hoy el http//graciasalInternet.edu, los norteamericanos ya escriben con técnicas de las que los mexicanos fuimos pioneros.

El ensayo, un payaso grotesco.

Si a los incultos con certificado les pides que piensen por si mismos o argumenten una hipótesis propia, es como si hablaras en lengua muerta.

No entienden a que te refieres con eso de lo propio.

La tarea es una práctica que corresponde a una sociedad autoritaria, en que saber, repetir lo que otros han dicho, te gana reconocimiento.  

¡La clave del éxito es no decir lo que piensas! 

En este País, no se investiga, judicial, periodística o académicamente, porque todos aprendieron a hacer bien la tarea.

No se innova, no se proponen tesis inéditas, nuevas rutas epistémicos, porque quien lo hace, se desvía del camino respetable: Hacer aquello que se parezca a…………la tarea.  

Los estudiantes no están solos, los profesores hacen su tarea, le llaman dar clases, los académicos., ponencias, y los literatos, ensayos.

Lo que la academia hace con anemia, el ensayo lo hace con bulimia.  

En este País, ensayo, significa decir de modo bonito y con eructos intelectuales, lo que otros han dicho, sólo que tú debes rumiarlo con estilo.

Sólo que, en esencia, otra vez,…………… la tarea.

No explicas nada, no descubres nada nuevo.

Que ingenuo pensar que hay algo nuevo.

Así que en un País, que no valora las nuevas ideas; ¡No se te olvide…………hacer la tarea!

Andrea Guadalupe.

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      


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sábado, marzo 21

Platicaba yo…………………….


Marzo/009.    Platicaba yo…………………….

 

Platicaba yo con el Cristo crucificado que tome de aquella tumba ya hace años, donde me aguarda Ricardo, quien duerme tranquilo el sueño de la paz.

Señor, le preguntaba; ¿Te preocupan quienes están lejos de ti?

Si, solo que me preocupan más quienes creen estar muy cerca de mi.  Respondió El.

¿Por qué? Pregunte con inquietud.

Porque olvidan la humildad, se dejan poseer por la soberbia de la religión, y van por ahí, con aires de superioridad, como si fueran mis representantes, diciendo cosas en mí nombre.

Hablan en mi nombre, las estrellas, los pájaros, el mar, las flores, solo la humanidad no.

Entonces Señor, insistí; ¿Te preocupan quienes están lejos de ti?

Si me preocupan, me contesto, solo que no tanto, porque yo estoy cerca de ellos.

Andrea Guadalupe.


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Estela de aromas que dejaron huella.

Marzo/009.    Estela de aromas que dejaron huella.

 

 

Nací y crecí en el sureste mexicano, aunque por mi trabajo recorrí la mayor parte de la Republica, solo no conocí donde no quise nunca caminar.

El trabajo y la vida me trajeron a Tijuana, el transitar sus calles, reconstruyo de la Tijuana que llevo dentro.

De los tantos compañeros y pocos amigos que tuve.

Con ellos conocí y compartí la transformación de la ciudad que poco a poco fue siendo lo que ahora es, algo que se trepa en las cañadas que la rodean, que la rebasan, que la atrapan, que la atropellan, que la desbordan, y que se llama a si misma; Ciudad donde empieza la Patria.

La que llego a ser alguna vez la leyenda negra de un casino visitado por gansters, es ahora una inocente imagen de cine mudo, descolorida y distante.

El decorado urbano de burros pintados como cebras en la avenida Revolución, ha quedado desierto, sus flores de papel se han marchitado.

El panteón numero uno con la tumba de Juan Soldado, que tanto me impactara, palidece hoy ante la brutalidad de la ola de violencia.

Aun en las zonas residenciales, antes tranquilas, aparecen los comandos del Ejército  y de la Policía Federal aturdiendo el silencio, acallando el paso, silenciando lo habitual.

Al recorrer la avenida Paseo de los Héroes, me toca hacer un alto, y a mi lado se encuentra un vehículo de la Agencia Federal de Investigaciones.  

En su interior dos agentes con pasa montañas, todos de negro, me miran.

Siento el frío penetrante de la hostilidad.

Ante mí, un letrero ofrece a todo color un número telefónico para denunciar la corrupción.

Me dirijo al centro, me estaciono, bajo a sentarme en una banca del parque Teniente Guerrero.

Me hundo en mis recuerdos.

No queda anda presente, el pasado prevalece, todo se ha ido, yo me he ido.

Quizá por el aire gélido que trae la tarde, porque las sombras desaparecen y llegan las oscuras horas, porque a mi animo lo invade la melancolía.

Suspiro con tristeza ante la estela de aromas que dejaron huella en mi las platicas y risas en mi pueblo de Veracruz, ante una taza de café.

Andrea Guadalupe.  

 


 

                                              Andrea Guadalupe.

                

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martes, marzo 17

Aquí……………………..

Marzo /009.        Aquí……………………..

 

 

Encontré que el sol ilumina mis noches de soledad.

Que todo en la vida no es fácil, si se quiere en realidad.

Que no podemos cambiar al mundo, solo que si podemos cambiar para el mundo.

Que estoy creciendo, y que soy dueña de mi propio destino.

Que no soy mejor que nadie, solo que también, nadie es mejor que yo.

Que uno de mis mejores momentos de mi vida, es hoy, porque puedo decir perdón.

Que cada palabra y letra que escribí, marco mi vida y con ella mi soledad.

Que aprendí a vivir cuando la soledad me mostró su cara y me cobijo.

Que una sonrisa calida, ilumina más que un millón de soles.

Que soy fuerte, porque ustedes me han dado fuerza para derribar paredes.

Solo que entendí que como mujer, con solo una lagrima, muevo montañas.

Que mis pensamientos tienen alas, para volar en el cielo, y con ellos mis realidades.

Que mis compañer@s aquí, son romantic@s piratas navegando en un mar de palabras.

Que al igual que ell@s, soy así. Andrea Guadalupe.

 



                                              Andrea Guadalupe.

                Tijuana BC. México. Tierra que abraza siempre al regreso, que cobija entre latidos  
                                            sumergidos en una busqueda natural.

                   Desde mi rincón existencial, donde el  sol nace al poniente.      

 
 




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Un rumor de olas es nuestro corazón.

Marzo/009.    Un rumor de olas es nuestro corazón.

 

 

Esta es mi casa, entra en el mundo de flor marina y piedra sembrada que levanté luchando en mi pobreza.  

Aquí nació el sonido en mi ventana, como en una creciente caracola, y luego estableció sus latitudes en mi desordenado hábitat.

Tú que vienes de áridos corredores, de tinieblas mordidas por el odio, por el salto sulfúrico del viento, aquí tienes la paz que te ofrendo; agua y espacio de mi Oceanía.

Quienes notaron primero nuestra llegada, fueron los delfines con sus agudos sentidos.

Años antes, habían existido intentos de aparición aislados en la costa, solo que esta vez, era la primera que surgidas de las calidas corrientes submarinas de mares lejanos, nos adentrábamos en grupo en las playas que rodean la isla.

De inmediato nos advirtieron los pescadores desde sus barcas, en un principio, nos confundieron con peces, no demoraron en reconocer nuestra anomalía y su reacción primera fue destruirnos o capturarnos como prueba de nuestra rareza.

Supimos huir a tiempo y refugiarnos en las profundidades oscuras y frías de las aguas.

Durante noches y días, los pescadores esperaron con sus arpones dispuestos, cansados, con hambre y sueño.

Nosotras fuimos perdiendo el miedo a los hombres y comenzamos a cantar.

Los seres humanos ignoraban que nuestros cantos eran fascinantes, y que nuestro poder hipnótico, superior al mortal golpe de sus arpones.

Uno a uno fueron rindiéndose a la armonía de nuestras voces, y desapareciendo en las profundidades devorados por los peces.

Nosotras que no probamos carne humana, nos limitamos a disponer de los peces que se reunían hambrientos alrededor de los cuerpos.

Cuando la isla estuvo  vacía de pescadores, nos aventuramos a las playas, al contacto con la tierra firme, perdimos nuestra mitad pez.

Convirtiéndonos en doncellas de cabellos oscuros como cascadas.

Al llegar a las casas de los pescadores, llamamos a sus puertas, únicamente sus mujeres quedaban en ellas, la mayoría de hombres, en su afán de capturarnos, habían muerto.

Y fuimos bien recibidas, las mujeres, en su duelo, nos admitieron como hijas sin sospechar nuestro origen marino.  

No desconfiaron al vernos comer pescado crudo por la enemistad que le tenemos al fuego.

Muchas son las características que nos diferencian de las demás mujeres: la delgadez de nuestros parpados casi transparentes, la flaccidez de nuestros movimientos, como si el aire tuviera la viscosidad del agua, la transpiración de la sal y del yodo, un rumor de olas en nuestros corazones, y la devoción por la lluvia y la música.

Profundos y etéreos cambios se originaron en el caserío, trajimos con nosotras la humedad que saturaba los muebles y muros de las casas, las algas que crecían en lugar de las rosas, el moho y los líquenes que todo lo cubren, la alteración del sonido intimo de las caracolas, que ahora suenan a viento desértico.

Las construcciones y su arquitectura que recuerdan con ambigüedad a los arrecifes de corales y madre perlas.

Los instrumentos musicales fabricados con caracolas y caparazones de tortugas.

Y a pesar de la ausencias de hombres, nunca falto el sustento en las casas, cada atardecer, regresábamos cargadas de peces.  

Con el tiempo nos cansamos de la soledad y abandonamos la isla, nos internamos en el mar, donde volvieron a crecer nuestras mitades peces.

Todo quedo desierto, las casas vacías con las puertas abiertas, las barcas a la deriva, con su madera rechinando, meciéndose indolentes y solitarias.

Hasta que la putrefacción las arrastro al fondo como cadáveres.

Los grandes continentes están todavía a salvo de nuestro poder, solo que no tardaremos en atravesar los océanos, cantando y atrayendo a los hombres ingenuos y ambiciosos hacia la muerte.

Entonces el mundo ser nuestro. Andrea Guadalupe. .

 

 

  



                                              Andrea Guadalupe.

                Tijuana BC. México. Tierra que abraza siempre al regreso, que cobija entre latidos  
                                            sumergidos en una busqueda natural.

                   Desde mi rincón existencial, donde el  sol nace al poniente.      

 
 




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