Feb/009. Hoy dijo la radio.
Suena la alarma de un banco y nadie se impresiona.
Llueve ácido y todos se mojan.
Se incendia la ciudad y no hay quien grite "fuego".
Los diarios sólo hablan de ejecutados, de que el presidente no cederá ante el crimen organizado.
Y en este país no hay sitio para la confianza.
No se puede confiar en un hombre que no puede gobernar sus propios nervios.
Una mujer estrella su auto contra una patrulla.
Aquella niña llora porque perdió su muñeca.
Los niños juegan a matarse con pistolas de alto calibre en el X box.
Ese anciano no completa para su medicina.
Una madre está harta del borracho de su marido.
El banco no acepta pretextos.
Un desempleado se suicida en la mañana.
La vida carece de poesía.
La muerte recorre la ciudad.
Las noches son amargas, los días alarmantes y siempre me siento tan desorientada.
Cómo confiar en el futuro cuando el pasado es un expediente de miserias y el presente parece un perro callejero.
Malditos sean los políticos de traje caro y sonrisas cínicas.
Benditas sean las noches que logro conciliar el sueño.
Mis deseos nunca son órdenes.
Escasean los besos, sobran las vergüenzas, y los abrazos están en peligro de extinción.
¿Hace cuánto que no abrazas a mis hermanos?
Una madre se queja de que todo está cada día más caro.
El carnicero afila su avaricia.
Un padre odia su trabajo y jura que todos son unos webones.
El patrón planea sus próximas vacaciones en Las Vegas.
Ya no hay vacantes para los soñadores y este país se cae a pedazos.
El clima helado es insoportable.
Mis propias pulgas me han abandonado.
Las muchas rabias se están amotinando.
Nadie sonríe en la calafia, Nigga vocifera en el estéreo, Ricardo Arjona sigue en silencio.
El odio va en el asiento trasero, miro a través de la ventana y una anciana ve pasar a la muerte.
Hay mucho por hacer y nadie hace nada.
Es que este maldito frío adormece, apendeja., me tallo las manos para calentártelas, busco ayuda con el clima, maldigo la falta de suerte y quisiera estar tirada en mi cama.
Aunque a este país se lo lleve la chingada, los periódicos hablan de otro ejecutado en Tijuana. Tan lejos y tan cerca.
Mientras más lejos de la casa y más cerca de tu indiferencia, mucho mejor.
"Hoy dice el periódico que ha muerto una persona que nunca conocí / que ha amanecido nevando en La Rumorosa y Tecate./ Que han descubierto un contrabando de coca en una embarcación, cerca del Puerto de Ensenada,/ que a Piscis y Acuarios les toca el vinagre y la hiel./ que falló la vacuna contra el sida,/ que un golpe de ha triunfado en la luna y movidas así./ Nada decía la prensa de hoy de esta sucia pasión, de este día frió y gris,/ del obsceno sabor de tu piel,/ del olor a perfume barata del amanecer.
Y todo conspira para deprimirse hoy.
Dicen los diarios que los niños son cada vez más gordos, que este año será el más caluroso de la historia, solo que nada dice de mí, ni de ti.
Las noticias son las mismas cada día.
Y no hay novedades en el frente de batalla de los desempleados.
Somos un ejército de locas, cada vez hay más bajas, siempre te atacan las dudas, nunca te visitan los triunfos y los amigos sólo llaman cuando necesitan algo.
Hay tan poca ilusión en la mirada, tanto odio en el alma, que ya extraña que valga la pena algo. "Hoy dijo la radio que han hallado muerto la infancia de quien fui ./ Que ha caído la bolsa en el cielo,/ que siguen las putas en huelga de celo / Que subió la marea, que fusilan mañana a Jesús de Judea,/que creció el agujero de ozono,/ que el hombre de hoy es el padre del mono del año 3000./ solo que nada decía el programa de hoy de este eclipse de mar,/ de este salto mortal,/ de la manchas que deja el olvido a través del colchón",
Y la tristeza es una amante irritada que siempre tiene reclamos.
Las calles están abarrotadas de caras largas, de gestos ásperos, de policías corruptos, de burócratas mal pagados, de estudiantes reprobados, profesionistas manejando taxis.
La basura se acumula en las calles, los cines pasan películas horribles, las canciones de moda apestan, los burócratas rechazan solicitudes, las universidades no tienen maestría en desengaños, la imaginación se ha extinguido y en el refrigerador no habita un jitomate maltratado.
Aún queda un poco de ternura en la mirada de los niños.
Solo que nunca tendré lo suficiente, ni lo necesario.
No es que sea pesimista, es que estamos más cerca del abismo que de llegar a la frontera de lo prometido.
Lo prometido es deuda y la duda siempre me aqueja.
Somos expertas en quejas, maestras en el arte de retrasar todo y nos han dado doctorado en sentirnos deprimidas.
Somos bipolares condenadas de antemano.
Si he de llegar tarde a todos lados, para que me levante más temprano.
Hoy amanecí más pesimista que de costumbre, serán que tienen razón quienes cantan que "estoy muy sola y triste acá en este mundo abandonado,/ tengo una idea: es la de irme al lugar que yo más quiera./ Me falta algo para ir, pues caminando yo no puedo,/ construiré una balsa y me iré a naufragar./ Tengo que conseguir mucha madera,/ tengo que conseguirla de donde sea./ Y cuando mi balsa esté lista partiré hacia la locura,/ con mi balsa yo me iré a naufragar".
Yo misma soy una isla abandonada.
Y el sol a plomo sobre la arena me recuerda cuanto me entristece la lluvia.
Andrea Guadalupe.
Andrea Guadalupe.
Desde mi rincón existencial, donde el sol nace al poniente.
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