domingo, febrero 22

Les abrazo mucho.


Feb/009.      Les abrazo mucho.

 

El hombre, ser humano integral en un género, es un ser que siempre decide lo que es, un ser que lleva en si la posibilidad de descender al nivel animal o de elevarse a una vida en la que se han depurado, sublimado, las cualidades humanas.

Que en que toda circunstancia se revelan los canallas, y los santos.

Aunque yo prefiero hablar con personas honestas, seres que tienen un amplio criterio, y no un código binario para establecer conductas humanas, que ven mas haya de bueno, malo, blanco, negro, que respetan el amplio abanico de posibilidades sociales, personas como tú, y reconocer que forman una minoría, cuya rareza es precisamente una llamada para formar parte de las filas de personas conscientes.   

En todo tiempo y en todo lugar las circunstancias particulares, y mas aún, si tienen si tiene un tinte espectacular, ocasionan que cada quien aun sin proponérselo, se arranque la mascara y se muestre tal cual es.

En mi caso, soy un ser marcado por el signo de quienes son diferentes de la masa indefinida, quien sin buscar protagonismo, entrega hasta los huesos en cada palabra, trasmitiendo ambientes, realidades y soledades, en un mundo que va mal, solo que ira mucho peor si cada quien no hace lo que pueda.

Como bien sé, mi colaboración escrita es una voz que clama y reclama en el desierto por no tener mas de tres fieles lectores, ni padre o madre a quien hacer responsable, pues como ya he contado, mi padre se halla de vacaciones eternas en el más allá y mi madre, cuando esta despierta, se halla en la vida como artista invitada, y yo,……………..estoy fuera de su existencia.

Así estoy, no hay nadie y esta situación me concede la oportunidad para tratar sin restricción lo que me da la gana.

Por esto, es mi irremediable decisión platicar con el silencio la peregrina historia permanente,  de diversos conjuntos humanos, de que somos consideradas desequilibradas, por conservadores, prejuiciados y tontos.

Por ejemplo, si como mujer de origen transexual, soy parte de la diversidad sexual, no me es difícil concebir que los hetero sexuales ultra conservadores, están perturbados y que su rechazo se basa en prejuicios sin razón alguna.

Así nos hemos mirado los grupos humanos a lo largo de la historia.

No conozco una sociedad perfecta, la tolerancia es escasa en las mentes radicales, que a mi criterio, no saben ni de que lado pega la cinta masking.

Al escribir yo, mis muy personales textos, lo que estoy dando es una lista de mis filias  y mis fobias, de mis temores y esperanzas, de mis razones para amar el mundo y de mis motivos para aborrecerlo.

Posibilidades infinitas de invenciones imaginarias que acaban diciendo mas acerca de quien las fabrica que de l@s aludid@s.

Estamos en plena crisis económica, social, laboral, y guerras de poder.

La humanidad para decirlo en términos aeronáuticos, esta entrando en barrena, y este es el año del zapotazo.

De lo que mi anciana abuela me enseño, es que normalmente, las cosas no suelen ser tan terribles como las imaginamos, o adivinamos, y por otro lado, que todo trance, como los partos, tiene un  principio, un curso, y un final.

Por esto y por otras razones, sé que tod@s estamos zafad@s, y en este día le pido a Dios, que no me deje de mirarnos con misericordia, porque si se descuida, hundimos la balsa de madera en que vamos a la deriva.

Sé que seguiremos igual de loc@s, y por eso mismo espero que el amor nos serene, y que la compasión divina nos acoja, nos consuele.

Esto les deseo, estemos junt@s y esperemos la renovación de nuestro breve tiempo.

Les abrazo mucho.   Andrea Guadalupe.

 

 


                                              Andrea Guadalupe.

                Tijuana BC. México. Tierra que abraza siempre al regreso, que cobija entre latidos  
                                            sumergidos en una busqueda natural.

                   Desde mi rincón existencial, donde el  sol nace al poniente.      

 
 




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sábado, febrero 21

Enseñanzas y similitudes.

Feb/009.            Enseñanzas y similitudes.

 

 

 

Entre las primeras noticias reales que llegan del nacimiento del Imperio Romano, aparte de la leyenda histórica de Rómulo y Remo, aparece aquella del rapto de las sabinas.

Cuentan que faltos de mujeres los rudos romanos, se fijaron en las esposas, hijas, hermanas, etc., de los vecinos sabinos y una noche simplemente entraron al poblado sabino y se robaron las mujeres.

Este acto hizo que a través de la historia, grandes pintores dedicaran muchas horas a hacer cuadros donde se representaba este violento hecho.

Cuentan también que un año después, los romanos decidieron devolver las sabinas a sus familiares, a lo que ellas se opusieran pues aparentemente estaban contentas con sus nuevos compañeros.

Después de esta leyenda-anécdota, poco o nada se sabe de los sabinos, simplemente se diluyeron en el polvo de la historia.

Sin embargo, los romanos con violencia, conquistaron el resto de la península y más tarde el mundo conocido, imponiendo sus costumbres y sistemas a sus dominados.

Quien crea que eran dulces y amables, se equivoca, eran rudos y crueles, el mismo Julio Cesar, en Aquisgran, ordeno matar 38,000 civiles.  

¿Quién no recuerda la muerte de Espartaco y sus seguidores crucificados a lo largo de La Vía Apia, para ejemplo de quienes querían retar al Imperio?

Se esta viviendo actualmente una experiencia Similar a la que tuvieron los sabinos.

Quien llegaba a esta frontera del país, era un trabajador que buscaba superarse, aprendía el ingles, le gustaba el equipo de Los Dodgers, o de Los Padres de San Diego,  escuchaba el rock y baladas, iba a la universidad y por supuesto quería progresar.

Siendo bilingüe y bicultural, era mexicano, solo que apareció un grupo brutal, los narcotraficantes, con su propia cultura, con su idioma propio, con usos y costumbres  diferentes, con sus propios ídolos, y hasta religión: La Santa  Muerte y Malverde.    

Grupo que escucha narco corridos, tiene sus propios diseños de conducta, reglas y leyes diferentes.

Esta narco cultura invasora va eliminando, haciendo huir a la antigua y pacifica cultura, que cede espacios, lugares y quizá como los sabinos históricos, ira desapareciendo con el tiempo.

Esta narcocultura, se encuentra ya no solo en Tijuana, si en todos los rincones de la patria.

Se reciben reportes del nivel de violencia, ferocidad, y arrogancia a que han llegado y ya no es un asunto de que con legalizar la droga desaparece el crimen organizado, las diferentes mafias aprenden unas de otras nuevas formas de exploración y herir.

Reclutan soldados entrenados por el Ejército para convertirlos en asesinos.

Llegan noticias de otros países, se dice que  Guatemala ya esta controlada por narcotraficantes mexicanos, y que hay casi un millón de personas en Estados Unidos, que tienen nexos con esta actividad ilícita.

Creo que hay que entender y detener esta invasión combatiéndola como cultura.

La parte de las armas, le corresponde a la policía y el Ejército, solo que la influencia negativa hay que neutralizarla en los niveles de la cultura y costumbres, estudiando el fenómeno y creando una contra cultura que llene a la juventud de ideas sanas, de éxito y progreso, que les quite el deseo de participar en el alucinante mundo de la ilegalidad, del crimen y que no vuelva ídolos a personajes cuya conducta no tiene punto de comparación humana.

Los romanos fueron conquistados culturalmente por un país más débil, Grecia.

Que tenía maestros, filósofos, artistas.

Que deslumbraron a los bárbaros de modo que estos adoptaron la forma de hacer y pensar de los griegos, y luego la expandieron en sus dominios.

¿Por qué le fue bien a Petreus, el General americano que pacifico Irak?

Porque estudio las costumbres de su enemigo, y los cerco, alió, negocio, pacto, y hasta finalmente lograr la paz.

Si no revisamos a fondo este fenómeno de violencia, vicio, actitudes, y lo combatimos por las armas, con ideas y resistencia cultural, la sociedad civil, la arrogancia, y los resultados se convertirán en una penetración mas profunda en los tejidos de la sociedad hasta conquistarla.

Andrea Guadalupe.

 

 

 

 



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jueves, febrero 19

¿Hasta cuando?

Feb/009.   ¿Hasta cuando?

 

 

Ayer 18 de feb, falleció después de 72 horas de muerte cerebral, un pequeño de año y medio de edad.

Sufrió golpes en todo el cuerpo, quemaduras de cigarro en las manos, puntapiés y todo lo que la perversidad pudo lograr en sus padres, quienes están prófugos.

Los comentarios rondan en torno a la irresponsabilidad de la madre, y…………entonces, me pregunto; ¿Y que se podría decir del padre de la criatura?

¿Por qué se habla mal de la madre, si no se embarazo sola?

Seria interesante hacer un ejercicio para sensibilizar a los hombres sobre la paternidad responsable.

La educación machista mexicana, enseña que aguantar el dolor es una manera de ser y comportarse muy hombres, solo que…………..no lo es.

Urge terminar con la maldad de ciertos "Padres", contra sus niños en la peor zona de la tortura; la casa.

El planteamiento es simple: Se debe suspender el derecho a la reproducción a todo aquel que sea adicto activo, a todo aquel que no tenga paz emocional, y quienes se encuentren afectados del pensamiento y mente.

Partiendo de la base que no todos somos aptos para criar hijos, atenderlos, darles tiempo, amor, espacios suficiente y guía.

¿Cómo podemos ser guías de nuestros hijos, si difícilmente podemos con nosotras mismas?

Si difícilmente superamos nuestros traumas, complejos, y sobre todo nuestras ignorancias.

No hablo de un grado universitario, eso no quita la ignorancia para las relaciones interpersonales.

Un titulo universitario, no da vocación de padre, tampoco ayuda a predecir lo que pasa por lamente de nuestros hijos, o ya para acabar, no nos da el espíritu de sacrificio que nos hace pensar que primero están ellos, y luego nosotras, con nuestras necedades, nuestros vicios, gustos y egos.

¿Hasta cuando comenzaremos a cuidar de nosotras mismas como una sociedad "Integrada"?

Todavía vamos a tardar un poco, seguramente no me tocara ver los resultados positivos.

Así comienza la barbarie, victimizando a los seres mas desvalidos, y terminando con los mas fuertes.

Violencia brutal que termina no solo con hombres, sino también con instituciones y obviamente sociedades.        Andrea Guadalupe.

 

 



                                              Andrea Guadalupe.

                

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martes, febrero 17

Escribiendo desafios.


Feb/009.                     Escribiendo desafíos.

 

 

Escribir, es para mí, invitar a compartir ideas, bosquejos de reflexiones.

No persigo la empatia de lectores pasivos, dóciles a los dictados de una voz narrativa complaciente.

Busco interlocutores dispuestos a confrontar gustos y opiniones, certezas y aun, deseos más ocultos.

Lectores predispuestos a dejarse llevar por un realismo narrativo que me gustaría llamar extremo, y que reaccione a efectos corrosivos, a consecuencias sociales.

Compartir sin concesiones para perturbar.

Que nunca permanezcan indiferentes a la lectura, sin verse llevados a tomar posiciones.

Escribo para interpelar, confrontar, poner en la guillotina sus certezas, cuestionar las visiones del mundo.  

Compartir no desde la comodidad cómplice, no lecturas placidas o simples lecturas a secas, sino narrativas asumidas como retos, como franca y abierta provocación.

Porque no busco un público amplio, más bien pareciera ahuyentarlo.

Corrijo, lo busco desde la misma confrontación, desde el rechazo sistemático y la ausencia de complicidades.

La narrativa asumida como franco desafió, como abierta confrontación, como trasgresión deliberada.

Una manera diferente de encarar la realidad, de ponerla en cuestionamiento.

No transito por caminos ya ajados de antemano.

Lo mió, es ensayar otras posibilidades de acercamiento literario.

Intensifico los tonos oscuros de la realidad social para resaltar la crudeza deshumanizada con atmósferas opresivas, ambientes sórdidos, situaciones de franco desencanto.

Tal vez porque intensificando los aspectos sórdidos y deplorables se podría comprender mejor los tiempos que nos ha tocado vivir.

Una terrible y dolorosa pesadilla urbana, así de simple.

Escribo para compartir una narrativa que exige otros criterios distintos de valoración crítica.

No desde los consabidos tópicos de bueno, bonito, feo, malo, sino desde otra perspectiva que considere otras opciones de apreciación, que tome en cuenta la Visio del mundo que propongo.

En fin, mi narrativa no demanda lectores dóciles, si con todos los sentidos abiertos a confrontar opiniones y gustos.

                                                      Andrea Guadalupe.

 

 

 

 



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Febrero 14.


Feb/009.                  Febrero 14.

 

 

Hay de crudas a crudas, las de una noche de parrandas, de un exceso de bebidas, y también hay crudas morales.

Una, tal vez no muy considerada, solo que frecuente, es la cruda por arrepentimiento de los gastos que afectan a la economía.   

Comento esto por lo mucho que sufren quienes se ven afectados después del famoso día del amor, de la amistad, de Cupido, etc.

El nombre del día es lo de menos, de lo que se trata, es de que por unas 24 horas, sentimos que nos enamora todo: La vida, nuestra pareja, familiares, amistades, y en algunos países, hasta de la mascota.

Hay perros y gatos que no solo les festejan como a personas, sino que se sabe viven y los tratan mejor que muchos seres humanos.  

¿Cómo se convierte un festejo que se origino en algún rincón del planeta en una celebración casi universal?

Lo de menos en si, es el día, lo grave como se llega al mercantilismo Non Plus Ultra, donde la ridiculez llega a extremos de medir el amor en relación a lo gastado, es decir el mensaje mercantilista que a través de los anuncios lleva en forma subliminal, en ocasiones poco subliminal, y mas abierto: Si amas, mucho, mucho mucho a una persona, por lo menos

regálale algo costoso.

Quienes no podemos desembolsar cantidades extraordinarias, estamos en riesgo de que nuestro amor se considere "Liliputiense", tamaño pigmeo.  

El peligro es que en lugar de recibir una cariñosa o apasionada muestra de amor para mostrar el agradecimiento por nuestro regalo de amor y la amistad, simplemente nos dan las gracias, como de paso, por cortesía, o solo por obligación.

Creo yo, que un día de San Valentín, se debe mostrar con un escrito, una tarjeta, una flor envueltos tan solo en cariño y amor.

¿Me pregunto, de donde lo del 14 de feb como día de San Valentín?

El calendario católico señala esa fecha para recordar a San Valentín, martirizado por el emperador ClaudioII.

Se dice que por casar parejas después de que el emperador lo prohibió.

Lo curioso es que una de las masacres más famosas en épocas gangsteriles, fue un día 14 de febrero de 1929.

En una bodega de la calle North Clark #2122, en Chicago Illinois, al estilo de nuestros mas refinados narcos, mataron a sangre fría.

Fue por órdenes de Al Capone, por lo cual se le conoce como: Masacre del Día de San Valentín.

¿Será por eso el mismo nombre y fecha?

Por ser una verdadera masacre del sentimiento del amor y la amistad, a manos de la mercantilización?

El Calendario Perpetuo de los Santos, celebra el 14 de feb, a San Valentín, sacerdote y mártir (269DC) Y a San Valentín, Obispo enTerrni, Umbría, mártir (273DC)

Lo que no se tiene claro es la razón por la cual se le relaciona con los enamorados.

Algunos creen que el día del amor, se empezó a celebrar en Francia, España, Bélgica y Gran Bretaña, porque a partir del 14 de febrero las aves comienzan a emparejarse en el hemisferio norte.

Otros piensan que la costumbre de ofrecerle un regalo al ser amado es un vago recuerdo de aquellas fiestas dedicadas a Fauno, Dios de los campos y pastores, que se celebraban en la antigua Roma a mediados de febrero.

La difusión del día de San Valentín en los Estados Unidos, se debe a una joven de Massachussets, Easther Allan Howland, a quien en 1847, se le ocurrió empezar a vender las tarjetas de felicitaciones llamadas: "Valentines"

En México, quienes tienen empleo, gastan su quincena en perfumes, rosas rojas, cenas, chocolates, postales con cupido, y corazones para su media naranja para la anhelada mitad perdida del banquete de Platón.

Capone no compro un Valentín, cuando mancho de sangre ese día, tampoco pensó en el Obispo Valentín, ni en las fiestas dedicadas al lujurioso Fauno, ni en los pájaros que se aparean en el hemisferio Norte, ni en los enamorados, ni en la mitad perdida del banquete de Platón.  

Los cadáveres quedaron desfigurados por la lluvia de plomo y el tiro de gracia.

La masacre se dio a conocer en todos los diarios de los Estados Unidos.

Fueron 07 los muertos.

Desde entonces, el Día del Amor, también se relaciona con aquella matanza.

Si Al Capone, viera las masacres actuales en nuestro país, se regresaría a su tumba sorprendido.

Sobran muertes, faltan santos, mártires y confesores para nombrar tanta masacre como la de San Valentín.                                  Andrea Guadalupe.

 

 

  

 

 

 

 


                                              Andrea Guadalupe.

                

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domingo, febrero 15

Para iniciar el día...............


Feb/009.        Para iniciar el día…………………….   

 

 

Como es normal, me levante en las primeras horas del día con el estomago vació, me lave la

cara.

Mientras preparaba mi primera ración de café, organizaba en mi mente el torrente de sensaciones que desesperadas, buceaban en el océano de los vocablos para describirse y plasmarlas en palabras.  

Lo tome con filosofía, me dispuse a iniciar mis labores, primero, dejaría fluir la vena literaria, luego, empezaría el boceto de mi siguiente crónica.     

Es medio día, las ideas plasmadas cada vez me gustan más, solo que este estomago me golpea, así que me sumergí en un mar de pulpos y calamares, pensando que se verían deliciosos acompañados de un arroz blanco.       

Cuando me di cuenta, todo me daba vueltas,………………… ¡la nausea!  

Casi corrí al baño, no pude más, caí en un remolino de historias, recuerdos, testimonios, ilusiones, palabras y amores.

Me dije, esto lo utilizare y no supe más.

Cuando desperté, mis ojos entreabiertos se fijaron en un punto en la ventana.

Sabia donde estaba, otra vez en la misma situación, me incorpore y sentí hambre.

Fui a la cocina pensando en iniciar el día con un café, luego…………….dejaría fluir libre la vena literaria………………..                Andrea Guadalupe.

                 


                                              Andrea Guadalupe.

                

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Vivencias...............

Feb/009.    Vivencias……………………..

 

 

A tu lado, descubrí que la vida es un instante, que tal vez el día de mañana no este aquí.

Que la clave de mi alegría, es la inspiración que lleva tu nombre.

A ser mas paciente, a saber atender, porque Dios me escucho y me comprendió.

Que el amor, son mas que cuatro letras, que es un conjunto de sentimientos extraños.

El amor es real, es vida.

Descubrí que no tengo miedo al mar, que debe ser lindo morir con la luna llena frente a una isla custodiada por sirenas.

Que nosotras nunca fuimos, y nunca existimos.

Que nunca dejaste de ser tú, y yo, nunca deje de ser yo.

Descubrí a dos niños enlazados en un abrazo, jurándose eternas locuras, que sé que ningún ser humano se las ha enseñado.

Que vi la vida, volar de sus manos.

A guardar silencio, si, silencio por que quiero escuchar nuevos versos en tus labios.

Que la distancia, no es cuanto nos separamos.

La distancia es si no nos vemos.

Solo que sobre todo, descubrí una palabra que se me escapo un día de tanto pronunciarla.

………………………….Gracias………………………..         Andrea Guadalupe.



                                              Andrea Guadalupe.

                

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martes, febrero 10

Después de mi muerte, veo la vida………………


   

 

Feb 009.     Después de mi muerte, veo la vida………………

 

¿Qué me convertiré en mil moscas?

¡Noooo!, Siempre pensé en gusanos de seda, en las frutas de un árbol, o en mariposas de mil colores.

Solo que en mil moscas a la vez, ¡Noooo!

Me dan asco sus ojos resplandecientes, sus patas rozándose continuamente, sus peleas en el aire, y cuando llega la hora de comer, todas voraces, y el mata moscas volando al viento tras ellas.

Después de mi muerte, veo la vida a través de los ojos de mil moscas.

Me espanto y a la vez me burlo, me río, me carcajeo de los seres humanos que, como yo, buscaban alimentos limpios, y acabaron como yo, comiendo mierda.

Los que estuvieron en la cúspide de la cadena alimenticia y regresaron al primer eslabón.

Depredadores que son depredados y terminan viviendo en sus propios desechos.

Ahora, soy mil moscas que me consumen una a una.

Solo soy manchas negras que ensucian las paredes, que anuncian la muerte, que huelen a la distancia y asechan los cuerpos que se pudren en vida.

¿Ahora entienden?

Ni vida es limitada.

Solo que dejare semillas blancas en la soberbia del ser humano.

Porque las moscas nunca cierran los ojos, pueden ver todo, solo que no son nada.

Andrea Gpe.

 

 

 

 

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Una mujer que no sabe mirar, que solo ve sueños.


Feb 009.     Una mujer que no sabe mirar, que solo ve sueños.

 

 

Soy una mujer, nacida un 28 de agosto en el Sureste de México, que llegue a esta frontera  como muchas otras tantas para sumarse a los millones que han formado una tradición de emigrantes.

Elegí, de manera voluntaria, quedarme de este lado, frente al mar.

Aprendiz de sirena, me desenvuelvo en el territorio del sueño, escribo lo que los peces sueñan, mientras lavo en esta habitación, las formas del silencio y la luz donde todavía es posible recoger conchas marinas y detenerse a escuchar los susurros del interior.

En esta frontera del país, las noticias hacen aparecer la criminalidad como algo de generación espontánea.

Vivimos sin identidad porque entre la marea de la mafia que anda haciendo ajustes de cuentas, la AFI, que persigue a los sicarios, y los asesinos persiguiendo a los policías y los servidores públicos que traicionaron a al narco, pandillas que aprovechan la incapacidad de los policías y el caos, drogadictos y exconvictos son parte de la problemática donde no se sabe quien es quien.

Lo único que nos salva es la palabra escrita, voz del subconsciente que dicta versos que se repiten con insistencia de susurros entre dientes, hasta que como escriba, las palabras me levantan a verterlas en papel.

El precio a pagar por el sueño, es despertar en la pesadilla de un mundo actual donde los niños ya no sueñan con ser astronautas o bomberos, si narcos.

Solo que consigo atrapar las palabras, capturarlas como a un pez en la red y hacerlas brillar entre mis manos morenas.

La narrativa brota de mí como una fuente obscura e inexplicable, me pregunto: ¿Quién soy yo?

Y se me ocurre decir, soy una sorpresa cosechando palabras y silencios.

Alguna vez, yo misma no lo entendía del todo, empezaba a escribir y se me ocurrió buscar a mis hermanos y hermanas para mostrar lo que había escrito.

Recuerdo sus rostros, se me quedaron mirando de manera dudosa, esa actitud determino que siguiera escribiendo con cierta timidez, avergonzada.  

No imaginaba entonces que empezaba a construirme un rincón existencial donde refugiarme.

Espacio que habito y se ha vuelto uno conmigo.

Mi escritura refleja esa tinta que corre por las calles, no lo puedo evitar, con la ciudad colapsada por la violencia, sale mi ser rebelde, inconforme por la situación de injusticia e impunidad.

Mi voz, no es una sola, es un coro de voces o madeja de sirenas que simbolizan la esencia de lo femenino lacerado hoy mas que nunca.

Al amanecer y al dictado entre sueños, sigo haciéndolo de manera oculta ante el miedo que me juzguen loca.

Mi intuición me devuelve la voz y surge la narrativa, ya no puedo de6tener el afluente de palabras que asoman como tumulto de sueño sosegado.

La vida parte del agua, la mujer es agua, y la narración es la mujer hecha palabras.  

La mujer viene del agua, y al agua vuelve, una y otra vez.

Irremediable destino.

Algún día voy a nacer pez en el agua por si acaso no me encuentras.  

El mar, inmenso sexo femenino.

La mar, hembra rabiosa de soledad y sangre que arras la sal del universo para sanar su herida original.

La mirada tiene por lecho  el quebranto del agua y como la mar, la respuesta a sus preguntas es el silencio. Ese silencio posterior al parto y no al de las balas.

La mejor manera de ya no callar, que no es igual a quebrantar el silencio, es romperse en olas.

Escribir, acto tan amoroso como violento, fruto del gozo, desencadenador del dolor, frontera entre Eros y Tanatos.

La escritura es la ruptura de la escriba con el mundo, manifestación rabiosa de no querer estar.

Ritual de grito y silencio.

Escribir es una apuesta de la que nadie sale sana.

Lo mió es más rebelión que arrebato místico o rendición.

En mi pecado, no llevo la penitencia, sino el desprendimiento de grilletes ancestrales.

La visión de la diaria sabana tendiéndose en el aire como un fantasma para caer sobre el lecho con precisión matemática, me produce reflexiones como esta: Estoy cansada de que se me crea seca para el mundo.  

Ni en la Biblia me hallo.

Situándonos en un nivel apenas superior a la nada.

En general, creo que quienes integramos la comunidad de la diversidad sexual y escribimos, hemos surgido, no como profetas, si como poetas del desierto, dentro de una realidad determinada por la geografía y como una metáfora determinada por la ironía de la vida, pues nos hemos hecho sol@s, lejos de las bondades sociales y políticas del centro _sur de México.  

Sumado a esto la problemática de género en la condición de mujeres trans, y la división de grupos ultra conservadores de derecha.

Ante esto, no sé que ha sido mas fuerte, si la indiferencia, la orfandad o la negación.

Andrea Gpe.

 

 

 

 

 

 


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domingo, febrero 8

Y volvi a irme


       

Feb 009.                   Y volví a irme.

 

 

José Ángel  está lejos, en una región del país de hombres y mujeres tristes por la crisis y  falta de empleos.

Solo que él no está triste, entristecida estoy yo porque me hallo lejos.

En un mundo de sal junto al mar, al sur.

Donde todo es al contrario: si aquí hace calor, allá hace frío, y cuando acá llueve, allá no.

Donde los remolinos giran al revés, las estrellas son otras ahí y los nombres de los pescados. Donde hablan un idioma que parece de ayer.

Es curioso escucharles.

Sorprendente, a ratos.

El acento de José Ángel  es distinto.

También nota mi hablar, que es otro, solo que no importa: nos entendemos.

José Ángel lo sabe todo y nada.

A sus siete años fue el más valiente.

 Si han visto a un príncipe, a un detective o un bombero, era él.

 O un astronauta, un superhéroe, un caballero  del zodiaco, el niño ídolo de las multitudes.

De bebé, cuando aun estaba con él y lo cargaba y lo bañaba y le cambiaba pañales y jugaba con él, también le cantaba canciones de cuna.

 Muchas, miles,  canciones tiernas, destinadas a decir te quiero, mi piñata en diciembre, mi banderita de desfile, mi copiloto emocional, mi hijo, mi bendito entre las mujeres.

Estoy contenta, qué bueno que existes, no importa que estemos lejos, ¿o sí?

Qué bueno que cantes., que cantemos.

Son canciones secretas que sólo él y yo las sabemos.

Es nuestra manera de vencer la distancia y la ausencia, el tiempo, la separación.

De abrazos, de jugar, de taparlo cuando tiene frío.

Él, allá, yo, acá, no sé dónde, perdida en mí, incapaz de triunfar y de estar cerca de ti y de todo lo bueno en el mundo.

Canciones secretas, nuestra forma de recordar, de amar.

De ser familia,  ¡Es tan sencillo! ¡Y tan complicado! ¡Estamos tanto tiempo  a solas, tan ausentes! Una vez, tras mucho de no vernos, hizo tal cara de asombro que me entristecí.

Se me llenaron los ojos de lágrimas: Y tú, ¿Quién eres?

 Lo dijo sin palabras, tan sólo esa expresión en el rostro. ¿Quién eres?, dime, porque yo era (me dolió) una desconocida.

Y le canté, bastó que le cantara al oído para reconocerme de nuevo. Ah, eres tú.

 ¿Dónde estabas? Te extrañé mucho, te fuiste un día y no regresaste. ¿Por qué?

 Otro día te volviste a aparecer, cantamos, jugamos, nos reímos, me compraste globos y helados.

Creí que te quedabas para siempre, y me dio gusto.

Solo que te volviste a ir, y no lo entiendo. ¿Qué te crees? ¿De qué se trata?

Yo tengo mis respuestas. La vida, el desamor, los caminos diferentes.

La vida; eso: la vida.

Es una sola respuesta y muchas, a la vez.

Solo que no se las dije. ¿Por qué te fuiste?, insistía.

En lugar de responder le di un beso y le canté nuestras canciones secretas, al oído, para que nadie más las escuchara.

José Ángel  sonrió y me dio un abrazo.

Un abrazo largo y fuerte, cariñoso, también te quiero mucho. Y completó, aunque no sabía hablar y por eso no lo dijo en voz alta: Ya no te vayas… José Ángel era todavía más pequeño; más cerca del bebé que del niño, más cerca del pañal que del calzón, más cerca de la luna que del sol, más cerca de la criatura muda al hombre de hoy.

Aún no hablaba, solo que eso me dijo.

Me lo dio a entender con su sonrisa. No te vayas. No, mi niño, no.

Y volví a irme. Y lloré al hacerlo. Y él también.

Andrea Guadalupe.

 

                                       Andrea Guadalupe.

                Tijuana BC. México. Tierra que abraza siempre al regreso, que cobija entre latidos  
                                            sumergidos en una busqueda natural.

                   Desde mi rincón existencial, donde el  sol nace al poniente.      

 
 




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