Desde mi rincón existencial: tristezas que deambulan por mi cabeza : Asi nacen...............

Tijuana BC Jun 008. Así nacen………………….

Toda literatura tiene como destino la responsabilidad de quien la escribe, y no solo ofrecerle un consuelo gramatical a nuestras miserias.

El lenguaje es la morada del ser, en su casa, habita el hombre, y quienes escribimos, somos guardianes de está casa.

Lo que tampoco quiere decir que quien escribe, debe limitarse a ser solo juguete de alcoba para amantes fracasados.

El ejercicio literario es un ideal.

Toda creación es un nuevo misterio.

Hay quien al escribir, no entienden no solo lo escrito en sus propias obras, sino también en las obras de otras, en los manuales de instrucción, en los requerimientos, en los recibos, y tampoco aprenden lo mas importante para quien aporrea el teclado, que es el leer el canto del pájaro, el resuello de la piedra, la seductora advertencia del mar, la pasajera entonación de la nube, los universos florecientes de toda mirada.

Habla la voz del río, y no dicen agua fresca.

Habla la cenicienta voz del humo y nadie advierte el fuego.

Disminuir el placer de la lectura como herramienta de progreso, es similar a confundir la belleza con la verdad y lo agradable con lo bueno.

Cuando un hombre lee un escrito, lo único que hace es leerse en otro hombre.

Las cosas que le ocurren a un hombre, le ocurren a todos diría Borges.

Esto por que la principal lección de toda literatura es que nos enseña a derribar las barreras abstractas del tiempo y los muros conceptuales del espacio.

Lo que Gao Xing Jin escribe desde China, no difiere en nada de lo que García Márquez nos redacta desde Colombia.

Siempre estamos hablando o escribiendo de la existencia y sus matices.

Es decir, la historia y la geografía no reemplazan ni sustituyen al espíritu humano.

Ni siquiera el ultimo día de su vida, quien lleva en las venas la pasión por la escritura, puede considerar que llego a la cumbre.

Imagino a uno de los auténticos escritores en pleno transito de esta vida a la otra y suspirando para sus adentros, "He descubierto hoy algo importante, solo que ……………..lastima, ya no tengo tiempo para contarlo.

El escribir obliga a vivir para lo que es, no podemos arrullarnos como las viejas actrices, en la nostalgia del álbum fotográfico o en el recuerdo de aquellas marquesinas que bordaban nuestro nombre con foquitos de colores.

Así como tampoco, andar como los veteranos de una guerra ya olvidada, luciendo antiguas condecoraciones y un atuendo pasado de moda.

Quienes escribimos morimos como el combatiente sin relevo, vivimos y morimos con el uniforme de campaña puesto, y el fusil humeante entre las manos.

Ser, aquí y ahora, significa, publicar, hacernos oír, ya sea en una page web como está, en una modesta revista, y hasta en una simple hoja.

Fluyen de las entrañas, de la vida y de lo que entre amistades se cuenta.

Así nacen las historias que cuento.

Mi homenaje a quienes no alcanzan la fama ni honores, solo que jamás desertan de estas filas.

Hoy agradezco haberme favorecido con su lectura y los comentarios diversos hechos llegar a mi buzón. Andrea Guadalupe Luna Santana.

Desde Tijuana: La que abraza siempre al regreso, la que cobija entre latidos sumergidos en una búsqueda natural.