Y de la luz nació la fotografía.

Febrero 2011.       Y de la luz nació la fotografía.

 

 

Hola @lex, después de las largas conversaciones que tuvimos en los últimos días del diciembre pasado, y los primeros de enero, de fracturar las reservas y desconfianzas de años de silencio mutuo, el reencuentro emocional a través de las platicas que anularon los kilómetros que nos separan, aun lo saboreo y disfruto las motivaciones que a mi alma dieron el saber de los pasos que tu vida y seres que la conforman, siguen.

Aunque quizá debiera sorprenderme qué, a pesar de que nuestra educación  se dio en un rígido marco técnico, con rechazo absoluto al área de ciencias sociales y humanísticas, en nuestro mapa genético, por alguna razón sin razón, surgieron, se abrieron paso las inquietudes y al menos en tu hijo, la creatividad a través de las imágenes, visualizando la realidad como una sucesión infinita de situaciones que se reflejan mutuamente, en la fotografía que captura la esencia del momento fragmentado, ese espacio_tiempo, al que los pintores nunca podrán llegar.

En el principio, todo era oscuridad, había tinieblas sobre la faz de la tierra.

Entonces dijo Dios…Hágase la luz, y la luz fue hecha.

Y de la luz nació la fotografía.

La fotografía, proceso de capturar imágenes, almacenarlas en un medio de material sensible a la luz.

La cámara fotográfica, se invento como lápiz solar, capaz de hacer que la naturaleza se dibuje a si misma, un espejo con memoria.

La fotografía, sistema de selección visual como la escritura, que da la oportunidad de elegir un número de posibilidades infinitas.

Arte crepuscular, porque algo feo o grotesco, puede ser conmovedor, cuando la atención del fotógrafo lo dignifica.

El tomar una fotografía es participar de la mortalidad, cambio de otra persona o cosa.

Quien fotografía, está comprometido en transformar la realidad en antigüedad, y las fotografías mismas, son antigüedades instantáneas.

Mediante la fotografía, se sigue de modo íntimo y perturbador la realidad del envejecimiento.

Es el inventario de la mortalidad, es una reducción a dos dimensiones de las cuatro que constituyen el espacio y tiempo de la superficie.

El significado de una imagen, muestra la síntesis de dos intenciones, la que proyecta el grabado, y la de quien lo contempla, de manera que las representaciones, no son complejos simbólicos denotativos, sino connotativos y admiten diversas interpretaciones.   

La civilización humana, ha tenido dos grandes momentos de cambio, fundamentales desde su comienzo.

La primera con la invención de la escritura lineal, el segundo, con la invención de las imágenes técnicas.

La fotografía, aporta una imagen precisa, definida, que en esencia es un signo emanado directamente del referente.

Toda fotografía, afirma que lo que vemos en ella, se ha encontrado ahí, el referente ha sido.

Lo que conocemos de la realidad como la esencia de nuestra identidad, depende la memoria.

Esta, vincula el pasado con el presente, produciendo la doble función, que es la de anular el tiempo, porque lo que ha sido, permanece, es inolvidable, y a la vez de representarlo, porque al unir el antes con el ahora, podemos ver la transformación.  

Lo inmutable, es lo que no tiene tiempo.

La fotografía, contribuye a la memoria viva, no la suplanta.

El fragmento de tiempo fotografiado, contiene el antes y el después, aunque la visión fotográfica tiene que ser renovada constantemente en el material temático o técnico, para dar la impresión de infringir la visión ordinaria.

El principal efecto de la fotografía, es convertir al mundo en una galería de imágenes.

La reproducción cosifica al mundo, lo hace objeto, lo reduce a miniaturas, que capturando espacio y tiempo, se puede poseer.

La fotografía transforma la realidad en una repetición.

En sentido ético, trasmite la belleza, en sentido existente, la esencia y ausencia de ser ahí, el significado y el impacto que deja en quien observa, la huella de la imagen.

@lex, después de este largo razonamiento, fotografía de los caminos que siguen mis pensamientos, me alegro por ti y tu hijo al apoyarlo en sus determinaciones existenciales.

Con el animo de que estas líneas sean una representación grafica del momento en que nos atrevemos a descubrirnos.

Recibe un abrazo y mis saludos.

                                              Andrea Guadalupe.

                Tijuana BC. México. Tierra que abraza siempre al regreso, que cobija entre latidos  

                                            sumergidos en una busqueda natural.

                   Desde mi rincón existencial, donde el  sol nace al poniente.      

 
 

Sólo para mujeres.

Febrero 2011.     Sólo para mujeres.

 

Hoy, después de platicar con mi hijo, reflexionando en su pasión por la mecánica, y mi gusto por la narrativa, me llegaron a la mente las palabras que utilizó para cerrar la charla.

Creo que en el fondo, yo amo tanto la herramienta, los mecanismos sincronizados, que sufro y gozo cuando logro encontrar las fallas que para otra persona son difíciles, como tú la  narrativa.

Nuestra situación es similar, me dijo antes de despedirse.

Muy en el fondo le doy la razón, soy una enamorada de la palabra escrita, y estoy convencida de que las expresiones tienen su propio valor, y sostienen relaciones entre si.

Es parecido a lo que pasa con mi hijo, ama a sus herramientas, los aparatos que corrige, y por sobre todo, se alegra y sufre con las reparaciones que logra a fuerza de conocimientos, paciencia e inteligencia y demás, para que los mecanismos al activarse, tengan su propio romance al enlazarse unos con otros.

Unas con otras, las palabras y los mecanismos, se enredan, se danzan.

Y entendí entonces que este era el momento para celebrar toda clase de amores y sinsabores.

Es irremediable, nos mueven nuestros amores, nuestras pasiones, reales o imaginarios y mientras escribo, desde el fondo de la imaginación me alcanza la voz de mi hijo, que me dice…Nuestra situación, es similar.

Yo solo atino a expresar algunas palabras sueltas, desarticuladas, sin sentido…Por este hijo, Gracias Dios mío.  

Amar y practicar la narrativa, es tener la responsabilidad social de relatar lo que sucede o lo que no sucede en los entretelones de la existencia misma, en el entorno que se transforma día con día, un punto de referencia desaparece y diez eventos significativos aparecen.

Hay que tomar notas, llevar un registro para que no se pierda el episodio.

Y pienso, Claro que eso es importante, aunque durante la semana, pensé que me estaba muriendo, entrando de lleno a la vida hormonal traicionera, mezclada con un ambiente húmedo y helado, temperaturas bajo cero, lluvias con granizo, agua nieve y en algunas zonas, como semblanza navideña, paisajes nevados en Tecate, La Rumorosa y la sierra de San Pedro Mártir.

Aunque se supone que soy un ser racional, con cierta inteligencia, mis amigas lo entienden, y advierto, esta columna es sólo para mujeres.

Y reflexiono, no, no es la menopausia, fue una serie de dolores que me atacaron, que me hicieron pensar que pronto moriría victima de una extraña, maligna y exótica enfermedad.

Los síntomas que se presentaron, era…Dolor de cabeza, de espalda, sueño, frio, las lagrimas se salían solitas, agudos calambres en el bajo vientre que avanzaban hacia las piernas, sensación de muelas flojas, ups,…

Imaginen todos esos achaques, ¡Juntos!

Y confirmo, soy una amante de la narrativa irresponsable, que escribo de asuntos poco trascendentes.

Aquello de relatar lo que sucede allá afuera, es tarea de cronistas, aunque también es importante saber que ya pasaron esos días terribles, que volví a nacer, que me encanta el sol que hoy se asoma tímido por mi ventana, que no me da miedo escribir lo que siento otra vez, la alegría se me desborda por los poros y puedo salir nuevamente a recorrer las calles que amos sin que me duelan la espalda y el alma.

Porque vuelvo a ser parte de la humanidad, vocablo que denomina el concilio de lo terrenal y lo divino, de la razón y la mística, de la pobreza y la riqueza, de la gente y su deseo de estar bien. 

Desde BC, rincón existencial donde espero que se esparzan mis cenizas, antes de que en mi lugar de origen, sepan que ya morí.

Andrea Guadalupe.

                                              Andrea Guadalupe.

                Tijuana BC. México. Tierra que abraza siempre al regreso, que cobija entre latidos  

                                            sumergidos en una busqueda natural.

                   Desde mi rincón existencial, donde el  sol nace al poniente.      

 
 

Porque así lo determinan las leyes físicas

Febrero 2011.       Porque así lo determinan las leyes físicas

 

 

En las tardes de lluvia, los recuerdos propician el calor a mi alma.

Las aceras reflejan la luz en sus charcas y, a esa hora del frío, observo el espectáculo del mundo y auxilio las yemas de mis dedos con un roce que perpetúa caricias de otras épocas.

¿Qué busco de nuevo en esos viejos santuarios?

Como si la lluvia fuese tinta y la tierra un cuaderno, el mar escribe las rutas de mi mundo.

El mismo mundo que narro con palabras escritas, porque mi rincón existencial es su espejo; es decir, la parte de mi espíritu que refleja la vida y sus maravillas, sobre todo para no olvidarme de ellas…

Mariposas de luz bajo el mar esmeralda de Baja California ; arenas de oro blanco en las tardes, donde muchas veces abandoné las rocas que contienen al Océano Pacífico sólo para atravesar el desierto y escribir nadando con la belleza extrema que me sedujo y la cita irrenunciable que me esperaba en el fuego de la hoguera donde la amistad se hizo pan con caricias de viento tibio para el descanso de los pasos que he dado, actuar  caótico de un sueño.

Con cariños y rostros imborrables en mi memoria, sujetos con un listón desgastado a las evocaciones que resguardo en el corazón, cruzo el bosque de la existencia y mis ojos se enamoran de las hojas, y de esa bella manera refrendo que mis recuerdos con su canto oculto son el nido de mis ilusiones.

Cruz y destino, voy por el sendero, practicante de uno, por fidelidad y peregrina del otro, dejándome llevar por la ribera del cosmos, sentada en flor de loto en la nieve más alta.

Y, bajo las estrellas y otros soles más cercanos, sobre los mares del instante y las olas eternas de la arena, mi voz es un cordón de plata: la narrativa… la otra realidad  por la cual soy primavera en maduros frutos de amor, porque el amor es sospechar hasta del silencio.

Caminante, siempre; la vida me acompaña por la dulce orden de la muerte, oscura luz de la eternidad, donde la nada se hace todo, para aparecer y desaparecer, constancia de que siempre habrá este Universo infinito, porque así lo determinan las leyes físicas, que establecen  que nada se pierde porque todo se transforma.

Desde BC, rincón existencial, lugar donde, el océano invade el desierto, y  la tierra, como el mar cambian por las olas, las estaciones, y por el transcurso de los años.

Andrea Guadalupe.

                                              Andrea Guadalupe.

                Tijuana BC. México. Tierra que abraza siempre al regreso, que cobija entre latidos  

                                            sumergidos en una busqueda natural.

                   Desde mi rincón existencial, donde el  sol nace al poniente.      

 
 

La sombra de las palabras…es el eco

Febrero 2011.        La sombra de las palabras…es el eco

 

Eran las primeras horas del día y me levanté, en la boca del vaso de agua había una luna morada.

La tenue luz de la ventana me transportaba a la media noche y recordé entonces que era viernes.

Este fin de semana veré a mi hijo, podre comer con él, pretexto justo para escucharlo, acompañarlo por un café, conocerlo un poco más.

Y esto me hace volcar en papel reflexiones que nacen de la soledad.  

Si en la herida pones un poema, silencioso y sin hablar, depositando sólo la lengua en ella, la víctima se aliviará.    

¿Acaso no has visto la naturaleza del chiquillo que lame su rodilla, la reacción de la joven que se hiere el dedo con la espina, o al perro pasando repetidamente la tibieza de su lengua en las heridas?

Una lágrima roja manifiesta la herida del alma, el dolor irrenunciable de los santos; para la transparente felicidad, sólo la solidez del diamante. 

Un beso consagrado, breve y reposado, digno.

Las aguas se abrirán con el deshielo de la lujuria, mas el amor es esta confesión de labios.

La mar es la parte real de los sueños, y su caricia, lluvia siempre etérea, lágrimas en la piel de los días.  

He realizado una jaula de lluvia para peces voladores, pues no encuentro otra manera de que sean míos y respiren.

Hacia arriba, el alma siente mareo; el cuerpo, sabiendo de su reposo esperado, hacia las profundidades.

Sí, la sombra de las palabras… es el eco… y, de la realidad, todo lo que se escribe.

Se quiebra el reloj de los sentidos y la enormidad de los siglos se presenta, segundo a segundo, como una cascada instantánea…

Todos los seres humanos nacen libres de observar las nubes y dibujar en ellas las formas de sus sueños.

Toda persona tiene derecho a pasar la noche en vela averiguando en el resplandor de las estrellas la permanencia de sus seres queridos.

Todo individuo tiene la dignidad de llevar en sus bolsillos piedras de colores, botones, lágrimas de nieve, tickets de cine o, siempre a lápiz, un necesario himno a la desobediencia, así como arco iris húmedos, polvo de hojas de otoño, sin faltar la breve fotografía de amor en sepia.

Nadie estará sometido a ser espectador del mundo, cuando la narrativa ha dicho que podemos ser creadores de Universos.

Todo ser humano tiene derecho, en todas partes, al vagabundeo estelar y a la dulzura de salir a contemplar la luna láctea con las libélulas y arrojar con melancolía piedras al río.

Todos los seres humanos somos iguales ante la ley Divina, sin importar que sea judía, cristiana o musulmana, ya que para reconocer en ella a Dios debemos conocer primero su imagen: la Naturaleza.

Antes que pretender hacer el amor, todo ser humano tiene derecho a que el amor lo haga.

Toda persona tiene derecho a una naturaleza, que bien puede ser su rincón existencial en la sólida humildad de sus abecedarios de luz.

Todos las personas poseen todos los derechos y libertades proclamados sin distinción alguna de impaciencia, desamparo, aturdimiento, felicidad egoísta, regocijo cósmico u opinión intrascendental o de cualquier otra índole, origen familiar o zodiacal, posición a la hora de nacer, dormir, amar, volar, llorar o cualquier otra condición.

Soy una mala escritora, ya que la obra de quien garabatea, debe ser su propia vida.

Un político es un sacerdote disfrazado de civil, un demagogo que hace de su ideología una payasada religiosa.  

La cosa es sencilla, intentemos comprender.   

Así como no te toparás nunca con un sacerdote creyente, jamás encontrarás a un político que diga la verdad.

La verdad no es asunto de iglesias ni de partidos políticos.

Quizá ni de la especie humana.

Los políticos y los sacerdotes saben muy bien el negocio y trabajan para él.

Poseen, como toda empresa, su secreto profesional.

Si Jesús el Cristo vivió, lo mataron los judíos; sólo que, a través del alborotado discurso bíblico y de la falsa seducción de la Palabra,  hay que mantenerlo trabajando: Sangrando en la cruz.

A la política le pasa lo mismo: la promesa de esperanza se encamina, a través del alboroto partidista y de la falsa fascinación del discurso "democrático", hacia una urna donde hay que empeñar estúpidamente los anhelos sociales...

Si Jesús el Cristo fue asesinado y se conserva la imagen de su momia multiplicada en cada templo, pues para algo tiene que servir…

Si el Che Guevara fue asesinado y se conserva su rostro multiplicado en cada playera, pues para algo tiene que ser utilizado…

El sacerdote lleva la plata al molino de la fe y el político cobra en oro el peso de la esperanza.

Y en ese circo económico, que promocionan las democracias con licencia del cielo y consentimiento del infierno, hay ganancias para todos.

Claro, a unos se les darán las llaves de las puertas del Edén Privado y a otros las llaves de las puertas del Erario Público.

¿Y a todos los demás?

¿Dónde quedamos quienes no participamos en este jugoso negocio social?

Ateos, débiles, tontos, burros, indomables, vagos, desafortunados, incultos, pecadores y hereje, nos esperan las oscilantes llamas del Averno

La mañana deja de tener sentido.

De nuevo a escuchar el canto desvelado de los gallos, el sonido de las ambulancias frenéticas y el arrastre bofo y lento, del casi eterno deslizarse de nuestra niebla.

La periodista más escuchada de México, Carmen Aristegui, ha sido despedida.

MVS Noticias se queda en el vacío y acredita la idiotez como una manera oportuna y mediocre de hacer radio.

La lucidez nos hace daño a los mexicanos. 

Los juicios de opinión, los escucho, son basura barata.

La claridad de las noticias lastima a los inversionistas, a los que pagan la publicidad, es decir los que subsidian las vacaciones  a los "paraísos de consumo" de los magnates chapuceros de estas empresas.

Ahora sí, las "campañas de manipulación ciudadana" dejan de tener contraste, y su vómito reciclable se impone en una decadente degradación de la realidad, sumando la ineficiencia informativa a la ausencia total de crítica.

La náusea a la verdad radiofónica o televisiva es sustituida por la atracción insignificante de monos parlantes, que dicen lo que dicen porque eso les dicen que digan.

Esto es muy cómodo, pues la información determina el modo de organizar el Comercio, sobre todo Político, así como todas las actividades económicas de compra-venta que lo rodean, y si alguien tiene la manera de narrar lo que está pasando en el país cuidando sus fuentes y la calidad de sus colaboradores, como lo es el caso de Carmen Aristegui, pues esas incomodidades no conviene a los intereses "morales" del consorcio.

Está de más decir que el "código de ética", que exige disculpas, lleva la firma de la Presidencia.

¿Posicionamiento estratégico? Sí.

Saber, de fuente fiable, de lo jodido y hundido que se encuentra México, no le conviene a algunas firmas mediáticas, acomodadas a la sombra de Calderón.

Y nosotros, para no ser competentes en argumentos u opiniones sustentables, nos dejamos convertir en rehenes de la censura, del oscurantismo informativo, de un concierto de voces insignificantes que no nos dicen nada.

Lo que era bueno para los radioescuchas no es bueno para MVS Radio, que se estrena como filial del Gobierno Federal.

Adiós, Carmen Aristegui…

Desde BC, en mi rincón existencial, indago, lo más que puedo de la vida y su enseñanza, sin   renunciar de tal empresa.   Andrea Guadalupe. 

                                             

 

Suspiro que cuenta que es una carta de amor

Febrero 2011.      Suspiro que  cuenta que es una carta de amor.

Se dice que, cualquiera que sea la historia, debe iniciar con las mismas palabras.

Es una condición separar los textos, los contenidos se reconocen cuando se comienzan.

Las cartas de un abogado deberían comenzar como, siendo las tantas del año en curso… , las de un contador como mi estimado señor…, sólo que un argumento que pretende aspirar a abarcar casi todas las voces y, casi al mismo tiempo, entenderse como que suena sin salir de ninguna boca, expresa que es dicho por una boca tímida, oculta en medio de la oscuridad que le rodea, suspiro que  cuenta que es una carta de amor,  y se acompaña con una música muy suave, con el olor de un café y la sensación de un mar en calma.

En este momento debe comenzar a recorrerle, darle la vuelta alrededor de la piel y sentirle como una ligera brisa en la mañana.

Despojos, restos, ruinas de esa nebulosa, son el resultante materializado de un código sesgado, desgarrado, amputado.

Pluralidad y perspectiva, las figuras, las formas, la apariencia, la complejidad, en verticales, horizontales y diagonales opera el entendimiento.

Allí está la razón, y a la vez, el tema, la escena, la pose, la liberación de las ataduras matemáticas de la composición.

La vacilación de mostrar o esconder lo que se tiene entre manos.

Quienes han conocido este sentimiento, saben que es un fluido espeso como una pintura saliendo de su envase, como un color balanceándose a sí mismo, hermoso en su lenta e impenetrable transformación.

Algunas personas, carentes de palabras, más temerosas, han contado que se levantan en medio de la noche con la sensación de haber caído en medio de sus sueños.

Yo sólo puedo decir que le he encontrado, que he caído y hallado entre sus labios la libertad.

Yo solo puedo decir que esta, es una carta, reflejo de una mujer tal vez enamorada, tal vez melancólica.

Porque es un secreto y los secretos operan en la sutileza.

Si usted viera cómo una munición alcanza a un ave, y le dijera que no está herida, puede que llorase ante su amabilidad, aunque con toda seguridad dudaría de su palabra.

Una gota más de la herida que mancilla mi audacia… Dios me creó,  no fui yo misma.

Yo no sé cómo ocurrió.

Él construyó el corazón en mí.

Golpe a golpe, creció más que yo y, como una pequeña madre con un hijo mayor, me cansé de cargar con él.

Me enteré de que existía algo llamado liberación, algo que hacía descansar a hombres y mujeres.

Se acordará que le pregunté por ella: usted me ha dado algo distinto.

Olvidé la libertad… No se lo dije durante mucho tiempo, aunque sabía que usted me había cambiado y estaba cansada…

Me siento más vieja esta noche, aunque el amor es el mismo, y también lo son la luna y la media luna.

Si la voluntad del Señor hubiera sido que respirase donde usted respiraba y encontrase el lugar por mí misma en plena noche; si nunca puedo olvidar que no estoy con usted ni que la tristeza y el fracaso están más cerca que yo; si deseo con una fuerza que no puedo reprimir que mío sea el lugar de la reina, el amor es mi única disculpa…

Estas cuestiones son sagradas, lo confieso y no desmiento. .

Sólo que por favor no se confunda, no se equivoque, no todo es composición, no todo es línea, ni color, ni bosquejo, ni claroscuro, ni luz, ni perspectiva, ni pena, ni circunscribir.

Hay algo más oculto, algo que sale de la competencia de la razón.

El Vesubio no habla; el Etna, tampoco… Uno de los dos pronunció una sílaba hace mil años, Pompeya la oyó y se ocultó para siempre.

Usted ha sentido el horizonte, ¿verdad?, ¿y el mar nunca se le acercó tanto como para hacerle bailar?

Solía pensar que cuando muriera podría verle, así que habría de morir tan rápido como pudiera, sólo que la humanidad también lo va a hacer, de manera que el cielo ya no será un lugar aislado.

Digamos que esperaré por usted.

He esperado mucho tiempo, puedo esperar todavía más, esperar hasta que mi cabello se cubra de nieves y usted utilice bastón, entonces podré mirar mi reloj y, si el día está en el lejano ocaso, podemos tentar a la suerte.

Sería consuelo eterno; solo el mirar su rostro mientras usted mira el mío, entonces podría jugar en mis playas hasta el anochecer, hasta cuando usted me lleve donde el sol que se pone no pueda hallarnos, y la verdad venga.

No pensaba decirlo, no soy una delicada flor, aunque con sus palabras me sentí florecer, no soy ave, aunque al conocerle, volé y sentí que tocaba el cielo.

Los  morbosos cómplices de la circunstancia, ahora se preguntan la relación de la carta.

Quieren conocer el secreto.

Ahora guardare silencio, que Dionisio puede escuchar.

Dormiré, cerrare los ojos, descansare, es de noche, el tiempo ya pasó.

Andrea Guadalupe. 

                                            

Carpaccio a la Lencería”

Febrero 2011.                       "Carpaccio a la Lencería"

 

Es febrero, y esta cercano el día de San Valentín o Calentin, según sea el romanticismo o pasión, excusa perfecta para vestir como fetiches, celebrar uno que otro ritual sexual y apreciar recetas como la que traigo hoy.

Debo confesar que realmente, antes de publicarla, experimente de mil maneras los ingredientes hasta lograr la perfección que les comparto.   

Mis investigaciones me tomaron varias noches, aunque, como soy una profesional, evalué cada resultado sólo con fines científicos.

"Carpaccio a la Lencería"

Lo primero es estar desnudas detrás del mandil

Ingredientes:

2 medias de seda, de nylon también pueden servir, rellenas de carnes blancas o saturadas de morena.

Jugo de medio beso, al inicio, después puede dejar de contarlos y de pedirlos sólo en la boca.

3 inciensos de Sándalo, el de Canela ayuda, aunque regala una atmósfera propia de Navidad o de estar siendo espiados por la abuelita.

2 botellas de Vino Blanco de preferencia; sino algo barato y bueno de alguna Vinícola honesta, nada de "Concha y Toros", pues vienen de los viñedos regados con sangre, producto del dictador Pinochet.

Saliva y piquetes al gusto al mismo tiempo o por turno, no importa.  

½ Libro de poemas, tendrán suerte si los encuentran por mitades, que se da el caso, sólo que es preferible conseguirlos enteros, pueden ser de Neruda o Bécquer; en la desesperación de no encontrar algo tierno, jamás recurran a manuales académicos de Marx, Engels o Marcuse, esto sólo sería apropiado si el sujeto a cocinar es Economista o estudia Sociología o la juega de intelectual orgánico.

Si van a usar aceite, Master & Johnson, pioneros en el estudio científico de la naturaleza sexual humana, acompáñenlo con una cartera rellena no vaya ser que se les antoje algo extra.

Modo de preparar:

En primerísimo lugar, se busca la manera de introducir el vino, esto ayuda a aflojar la carne, luego se dirigen las caricias a la transparencia de la seda o nylon, en su defecto y permite limpiamente que escurra el jugo del amor; luego nos acomodamos en la cama en forma de flor, se agregan más besos, cantidades al gusto de saliva, movimiento circulares y lentos, todo condimentado con la luz de las miradas, cuando la posición lo permita, y se recomienda tener los ojos cerrados en el momento del orgasmo, lo único pelado son los cuerpos, los versos se dan en la boca.

Preparación rápida:

Picar el centro de la carne, licuar todos los ingredientes hasta que se mezclen bien.

Se acompaña con la "galleta" saladita.

Si echa mayonesa, se pone en la escurridera y no se guarda para la próxima ocasión.

Para cocinar en frío:

Si va a cocinar en ésta modalidad, no se recomiendas temperaturas bajo cero… sino sobre una.

Desde BC, mi rincón existencial donde ahora me dedico a realizar torpes aproximaciones de seducción y prenderle fuego a la ciudad.

Andrea Guadalupe.

                                                   

 
 

Sentimientos que me ahogan.

Febrero 2011.     Sentimientos que me ahogan.

Nada resulta para mí más desolador que el sonido del viento colándose por las rendijas de puertas y ventanas.

Triste y lastimoso el ruido de los árboles doblándose bajo los efectos del aire, cuando a esto se le agrega la lluvia y frío, el resultado es parecido a esos llantos íntimos, desgarradores y  solitarios.

Esta semana he sido tocada con los brazos poderosos de la crudeza del tiempo.

Estrujada y herida me quedan muchos sentimientos que me ahogan y  en pocos días se acumulan en la memoria inmediata.

Los ojos se me han llenado de desesperación e impotencia, el corazón y la mente no encuentran lugar para registrar con acierto la suma de emociones que me causa  lo que está ocurriendo.

Hemos sido sacudidos en la intimidad de nuestros hogares con tormentas advertidas sólo que mal recibidas.

Las ciudades en el estado se convierten en depósitos de lodo, piedras, basura, y el agua, necesaria para el campo, se vuelve pesadilla y azote ante la falta de infraestructura adecuada para dar salida a los escurrimientos propios de la topografía bajacaliforniana.

En algunos lugares los problemas causados por este clima se explica porque hay deslaves y al estar la ciudad asentada en las faldas de cerros las consecuencias son casi naturales, aunque en otros la explicación es que se encuentran en valles y zonas planas que no cuentan con los declives naturales para la salida a las altas  precipitaciones pluviales, en fin.

Las autoridades en el gobierno, sí, esos que protestan "cumplir y hacer cumplir la Constitución y las leyes que de ella emanen…." hoy están ya ocupados en precampañas que dan por llamarlas internas aunque que de eso no tienen nada ya que se publicitan y promueven entre toda la población.

Los del tricolor se destapan entre sí en lo que pareciera ser un intento de "descobijar" aspiraciones y adelantarse a las intenciones, no sé cuáles sean, de ubicar a otro en la carrera, otra vez, "interna" de su partido rumbo al 2012.

Los perredistas no logran ponerse de acuerdo sobre las decisiones que pudieran tomarse para este año en las elecciones de los distintos estados.

En la carrera por ganar posiciones se han ido alejando de lo que era una importante divisa, la cercanía con la gente, así es que las discusiones para participar dignamente en las elecciones  se dan entre pocos, entre los mismos, o entram…padas.

La lluvia helada sigue cayendo insistentemente, la ciudad en algunas zonas  ha quedado sin energía eléctrica.

Mientras escribo, estoy complaciendo los sentidos con la presencia de sonidos ordenados en tiempo y armonía.

Estoy frente a una ejecución que encamina el alma y el oído a que se entristezcan.

Música que expresa una variedad de emociones y sentimientos que despiertan la angustia en el corazón.  

¿De que oscuro manantial brota una pena así?

De alguna manera podría yo decir que esta melodía recoge todo el dolor del mundo, como un infinito mar de lágrimas.

Quizá por el momento las notas musicales despiertan en la interioridad el sufrimiento.

De vez en cuando, el dolor encuentra la forma de decirme que esta aquí.

Ahora me lo esta diciendo, escucho ¨Dios nunca muere¨, con las ultimas luces de la tarde, mientras avanzan las sombras de la noche y la angustia entra en mi corazón, como la neblina en una casa cuyo dueño olvido cerrar la puerta, se oye el silbido quejumbroso del viento en mi ventana.

En la carretera, no muy lejos, el ulular de patrullas y ambulancias anuncian desgracias de diferente magnitud: accidentes carreteros, árboles derribados, casas inundadas.

El tiempo, dicen, cambiará para la próxima semana.

¿Y lo demás?  ¿La economía nacional? ¿La escasez de medicamentos o material de curación en el Seguro Social? ¿Los funcionarios que descuidan su trabajo para buscar un puesto mayor para seguir haciendo lo mismo? ¿Los diputados y senadores que aprueban o desechan leyes por consignas ajenas al interés ciudadano? ¿Y las incongruencias ideológicas de la izquierda?

Dicen que hay cosas que para que cambien tienen que ponerse muy mal, ¿más?

Es pregunta.

 

Desde BC, rincón existencial que amo, que hoy me mira con ojos de cartón, con un perfume de cortinas viejas y sucio maquillaje, rotos tiempos que afloran desde el surco grabado en la memoria de nuevos calendarios, y lluvia helada  entre los sentimientos que me ahogan.

Andrea Guadalupe. 

                                             

Sólo soy una loca soñadora.

Febrero 2011.         Sólo soy una loca soñadora.

 

Por mucho que tú mires al Atlántico y yo al Pacífico, los océanos nos unen.

La sociedad humana es una organización, un acuerdo de subsistencia con reglas y jerarquías, en el cual la solidaridad y la tolerancia son los fundamentos que garantizan la existencia mutua.

La Política intenta evitar la coexistencia agresiva entre quienes somos "diferentes", extinguir el conflicto de particularidades encontradas y superar la divergencia de las inclinaciones a través del argumento  y el sustento de la razón, determinando así sus normas, sus reglas y sus leyes.

Si el hombre se guía más por el ciego deseo que por la razón, como decía el filósofo B Spinoza, entonces reconoceremos en esto que los seres humanos  somos enemigos por naturaleza.

No se fijen que yo tengo el cabello largo, entre cano y que mi identidad genérica sea femenina,  no se fijen en la tristeza de mi mirada, sucede que  sólo soy una loca soñadora.

Todos los seres buscamos el calor común para ayudarnos a sobrevivir y, desde ahí,  desde ese lugar seguro y a veces confortable, descansar las alas y reposar la mirada mientras soñamos las rutas plácidas o inconvenientes y la imprecisión nos es  gratuita de nuestra idea de "porvenir".

 Los seres humanos, como los coloridos ramos de aves desprendidos del tronco del cielo, volamos con un propósito de subsistencia y desarrollo, de paz armónica y resguardo tribal, grupal o familiar.

Si el ser humano sin el ser humano muere de hambre espiritual, la humanidad no tomaría ninguna ruta sin la esperanza de paz que trama el sueño de libertad de  existir como  ser.

La locura no incita sino a la hostilidad, la sociedad teme de quienes no actuamos como los demás, el rebaño humano siente el peligro que representamos toda oveja negra, quienes nos inconformamos o descarriamos de las normas establecidas.

En BC, a mediados del siglo XX, a quienes se les catalogaban como trastornados, se les mandaba al campo Alaska, a la casa de piedra en las alturas heladas de la Rumorosa, para una especie de destierro en sus respectivas poblaciones cuyo propósito oculto era deshacerse de sus presencias.

Era una limpia social que mostraba los prejuicios de la sociedad, una prueba contundente de que los ciudadanos ejemplares no querían ser confrontados con el otro, y qué mejor solución que abandonarles donde se les mantuviera lejos de la vergüenza ajena,

Y el campo Alaska, como todos los manicomios, era un campo de concentración para los enfermos mentales abandonados a su suerte.  

Quienes caían en esas instituciones, debían padecer abusos y torturas, donde se les trataba peor que a los peores criminales.

Y eso que eran ciudadanos mexicanos con los mismos derechos de todos.

Aunque la locura para una sociedad como la nuestra, puede considerarse el peor delito, el crimen mayor porque atenta contra la cordura establecida.

Por eso me alegra que en pleno siglo XXI, que locos y locas como yo andemos desde reinos imaginarios, caminando por las calles sin rumbo fijo.

Se olvidan que nuestra presencia es un recordatorio de que somos humanos por nuestras carencias y fallas, por nuestra doliente y diferente humanidad con sueños imposibles y quimeras felices.  

 

En una esquina vieja de la localidad donde laboro,  alguna vez hubo arenales y lagunas, donde también se reunían en arroyos las aguas dulces de la lluvia  con el mar que en quietud formaba estancias para aves y arbustos efímeros, veo a una mujer.

Ahí donde el sitio  robó el territorio al fondeadero para construir posadas temporales para  dar albergue a los habitantes nocturnos del puerto nuevo y conformar lentamente una región habitada en la penumbra entre humo y neblina, entre sudor y sal.

Las casas de madera pensadas en principio como habitaciones pasajeras para después dar lugar a un comercio aceptable más allá de las dos calles que conformaban su territorio, fueron el sitio de distracción para el pescador y el marino visitante y para cualquier otro asistente en  búsqueda de una plática ocasional, un trago en compañía sin nombres ni apellidos y de amores sin huella.

Tal vez una joven llegada del interior del país, expulsada por su familia tras haber pasado una noche con el novio prohibido, encontró trabajo en la cocina de una fonda del barrio, con eso tal vez, logró pagar el cuarto rentado de un hotelito de seis habitaciones.

Es posible que mirándola hacendosa y  atractiva la invitaron a trabajar de noche en la recepción del lugar donde también funcionaba una disimulada cantina.

La soledad la llevó a compartir sus horas y su cariño con algún viajante y tal vez con otro y otro.

Las noches se conllevaron con ron y whiskey cambiándose pronto en complementos constantes en las trasnochadas de trabajo, en los momentos vacíos y en las horas con compañía.

Una vez quizá llevada por algún momento de enojo y pasión se perdió en alguna calle oscura donde fue atropellada por un vehículo de carga.

Fue por eso, después de un largo periodo de padecimientos que perdió su pierna derecha a la altura de la rodilla.

En esos días de dolor y tristeza con la ayuda de un amigo mesero, sobrellevó su pena con bebidas y quizá con algo más.

Limitada, sin familia y bebedora estuvo trabajando en la cocina del mismo lugar en el que empezó cuando llegó, hasta el día en que su estado le impidió ser útil para cualquier empleo.

Ahora, en una esquina que alguna vez lució letreros de neón rojos, reposa una mujer vieja, adicta, inválida.

Habla sola y derrama molesta el contenido de una soda que alguien le regala.

Sucia, lastimada, frente a una puerta que se sostiene sola sin paredes, y lleva a un conjunto de pisos de cemento donde alguna vez la mujer bailó, vive sin nombre ella que por las tardes acepta un café y un pan dulce.

No sé su nombre, nadie lo recuerda.

Dicen que ella vivía en esa esquina, en un cuarto del fondo.

Me veo en el espejo;  y solo encuentro tristeza acumulada

Tengo también las piernas más delgadas y la ilusión ausente…

Ver el final del día es siempre triste, domino la angustia, recupero  en parte el sentido de ser

Y antes de imaginarlo, mucho antes, me quedo con un sabor a óxido en el alma corroída hoy  por el plan secreto: el de la tregua, el perdón o del encuentro.

Ya en el descanso, siempre inmerecido, no he aprovechado el día, renuevo la esperanza de mañana.

Abriré las ventanas, veré las flores, aunque primero extenderé los brazos, seré así  sólo mía desde el crepúsculo matutino.

Un nuevo día es para mí, el inicio de la vida que marca irremediablemente un principio personal.

Esto viene a carecer de importancia, es solamente una referencia al sitio en el que me coloco  al hacer el recuento de mi vida.

Los ciclos de la tierra también parecieran guardar este comportamiento.

Al amanecer, voy y vengo con la memoria renovada y en ello busco la referencia vital que ubique eventos significativos que confirmen mi lugar en el mundo, en mi historia.

Lo pasado solamente adquiere sentido cuando lo recuerdo y en ese acto instalo en el presente valores e impulsos para rescatar el sentido del camino por recorrer.

La memoria es el instrumento más eficiente para validar mis palabras y al revés, mis palabras dan validez a los recuerdos.

Ya sea que lo diga o solamente lo recuerde, las personas que han pasado por mi existencia y a quienes me atan sentimientos de afecto, viven cada vez que la nostalgia los hace presente, sea porque generen sentimientos positivos o porque la melancolía me remita a momentos ingratos, los pensamientos con que les reconstruyo, les revive de nuevo.

La memoria se activa y reconstruye hechos y condiciones destacados en que los hechos tuvieron origen.

Hechos que invitan a  recordar de manera inevitable una revisión y una reflexión hacia atrás y hacia delante en la historia, y  un cuestionamiento serio, urgente y hasta doloroso acerca de mi pequeña historia personal insertada en este contexto.

La inclinación hacia la escritura me lleva a recordar entre paisajes, colores y melodías una realidad que se repite o que es necesario volver a decir y también me obliga a llorar y anhelar los bríos juveniles y la ensoñación suficiente para inventar nuevos espacios de libertad, seguridad, justicia y bienestar.

Ya lo dije al principio, sólo soy una loca soñadora.

Desde BC, mi rincón existencial, donde vivir es fascinante, es una especie de ruleta rusa, una carrera llena de adrenalina, es como tener la vaga sensación de que hoy puede ser mi ultimo día. Andrea Guadalupe.