Octubre 2010. Tendrás que dejar de escribir o acabare enamorado de ti.
No me pidas dejar de escribir, porque eso significa mi eutanasia, y la eutanasia es un crimen, es la única explicación que mi mente encuentra.
Porque dejar de escribir es vivir encerrada tras barrotes, donde tal vez podrían, dicen, ayudarme a ser como cualquier persona.
No me pidas que ahogue el juego erótico de la palabra escrita, que como manantial de frescura brota, cultivando lo que los sentidos sueñan, cuando la imaginación te reclama.
No me pidas que guarde silencio en este Octubre, mes donde luce más bella la noche de luna llena del año.
No me pidas que me calle, pues necesito que lo sepas.
No me pidas que me guarde mis abrazos bajo los brazos, sólo porque estoy loca.
No me pidas silencio ante el veredicto desfavorable del jurado.
No me pidas que traicione el beso que al haber sido inesperado, derrite la camisa y la blusa, dejando que a los pies, se haga un charco de falda y pantalones.
No me pidas que te olvide y que haga de cuenta que tenías razón y que todo fue un sueño.
No me pidas que despierte de este embrujo en el que me tienes sumergida, no me pidas que me guarde mis palabras bajo la alfombra.
No me pidas amarrarme las manos para dejar de escribirte tonterías, no me pidas silenciar toda la música que en mi alma se encuentra, no me pidas una disculpa, no me pidas una despedida.
No me pidas que le aplique la eutanasia a mi vida, no me pidas tirar a la basura todas las metáforas, vivencias, ilusiones y narrativas que nacieron sólo para que las disfrutes.
No me pidas que me coma yo sola tantos conejos de chocolate.
A veces quisiera hacer algo más por ti, quisiera tener el poder de quitar ese dolor que puedo adivinar en tus ojos aun sin conocerlos o mejor aun, quisiera que no tuvieras esa capacidad de transmitirme ese hueco que se siente en la boca del estómago.
En vista de que no puedo hacer ni lo uno ni lo otro sólo puedo dejarte un beso y un abrazo que lo único que piden es que sonrías.
Aclaradas las cosas: pídeme lo que quieras, escribir vale la pena, no conozco nada más atractivo que la actividad de escribir, aunque al mismo tiempo haya que pagar cierto tributo por ese placer.
Porque es un placer, lo importante no es la fama sino escribir, plantearse escribir es adentrarse en un espacio peligroso, porque se entra en un oscuro túnel sin final, porque jamás se llega a la satisfacción plena, nunca se llega a escribir la obra perfecta o genial, y eso produce el más grande de las enfados.
Antes se aprende a morir que a escribir, porque escribir es corregir la vida, es lo único que nos protege de las heridas insanas y golpes ilógicos que nos da la vida auténtica.
Leyendo a los otros o a nosotros mismos, poco margen veo yo para estallidos conflictivos y mucho en cambio para la capacidad de un hombre para respetar los derechos de otro hombre. Nada menos agresivo que un hombre que baja la vista para leer lo que tiene en sus manos. Habría que partir a la búsqueda de esta reflexión universal. Se dirá que se trata de una utopía, aunque sólo en el mundo de la palabra escrita, todo es posible. Desde BC, mi rincón existencial. Andrea Guadalupe.
