Hoy recordé a un muerto............

Tijuana BC Jul 008. Hoy recordé a un muerto………….

 

 

Recordar a los muertos también puede ser un ejercicio de indiferencia.

Solo que hay días cuando es imposible ser indiferentes, cuando la llaga sí se abre, cuando inclinas la mirada con la vergüenza del llanto que no se detiene.

Los volvemos a enterrar como ese día.

Nos vuelve a dar el golpe de su ausencia, se nos traban las palabras como al momento cuando nos dijeron de su muerte.

El resto del día es imposible quitarse la sensibilidad de los cementerios, el golpe frágil en la nuca.

La muerte se siente en los dedos, en la saliva, se extiende con pesadez de nuevo en nuestros pies, detiene nuestros movimientos.

A veces recuerdo a mis muertos con la indiferencia del amor de rutina, con la indiferencia con la que llamo a un compañero de trabajo pidiéndole un  reporte.

Hoy recordé un muerto.  

Qué desfile de lágrimas.

Qué disfrute también de la vida.

Otro poco, pensé, le he llorado.

Qué bien me he sentido por llorarle, por saber que aún sigue siendo en su muerte, todo lo importante que fue para mí en su vida.

Estas conmigo Ricardo, aunque no estés aquí.  

Un hombre como tú, no deja jamás a quien gozo de tu amistad, compañía, cariño.

Me sigues acompañando aun después de tu muerte.  

Oigo una risa parecida a la tuya, y recuerdo tu risa.

Vuelven a mi vida los días de intranquilidad, de alegrías solitarias, de noches con caminatas en soledad, sin platicas hasta el amanecer, y el aroma del café recién hecho, ¡Me grita tu nombre desde la cocina!

Inundan tus recuerdos mi vida, vuelvo a verte a ti cuando eras parte de ella.

A veces quienes me rodean, me preguntan por qué no busco otra amistad como tú

Si la tuviera, no seria justo, pues buscaría yo que fuera como tú, y cada vida es como es.

Vives en mi mente, alma y vida Ricardo.

Jamás te has ido de ella.

Te miro sumido en tus pensamientos, te miro jugando con mi hijo, entre la lluvia y las risas, te miro bailando ágil la salsa y ansioso esperando la comida.

Ricardo, aunque no estés, estas.

Incluso cuando ya no este yo. Andrea Guadalupe.

                           Andrea Guadalupe.

                              
                         Tijuana Baja California Norte. Mexico

                   DESDE MI RINCON EXISTENCIAL,

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El infierno y la logica matematica.................

Tijuana BC Jul 008.   El infierno y la lógica matemática……………….

 

 

La siguiente pregunta me fue hecha en un examen de fisicoquímica en el Tecnológico alguna vez.

Comparto mis respuestas de ese momento: ¿Es el infierno exotérmico (Desprende calor) o endotérmico (lo absorbe)?

La mayoría de mis compañeros escribieron sus comentarios sobre la ley de Boyle: formulada por Robert Boyle y Edme Mariotte, es una de las leyes de los gases ideales que relaciona el volumen y la presión de una cierta cantidad de gas mantenida a temperatura constante, y dice que el volumen es inversamente proporcional a la presión:

Donde  es constante si la temperatura y la masa del gas permanecen constantes.

Cuando aumenta la presión, el volumen disminuye, mientras que si la presión disminuye el volumen aumenta.

El valor exacto de la constante k no es necesario conocerlo para poder hacer uso de la Ley; si consideramos las dos situaciones de la figura, manteniendo constante la cantidad de gas y la temperatura, deberá cumplirse la relación:

El gas se enfría cuando se expande, se calienta cuando se comprime.

Sin embargo yo escribí lo siguiente: En primer lugar, necesitamos saber en que medida la masa total del infierno varía con el tiempo.

Para esto hemos de saber a qué ritmo entran las almas en el infierno y a qué ritmo salen.

Sin embargo tengo entendido que una vez dentro del infierno, las almas ya no salen de el.

Por lo tanto no se producen salidas.

En cuanto a las almas que entran, la mayoría de las religiones declaran que si no perteneces a ellas, iras al infierno.

Dado que hay más de una religión que así se expresan y dado que la gente no pertenece a más de una, se puede concluir que todas las almas van al infierno.

Con las tasas de nacimientos y muertes existentes se puede deducir que el número de almas en el infierno crece de manera exponencial.

Veamos ahora como varía el volumen del infierno: Según la ley de Boyle, para que la temperatura y la presión del infierno se mantengan estables, el volumen debe expandirse en proporción a la entrada de almas.

Hay dos posibilidades:

01.- Si el infierno se expande a una velocidad menor que la entrada de almas, la temperatura y la presión en el infierno se incrementaran hasta que este se desintegre.

02.- Si el infierno se expande a una velocidad mayor que la entrada de almas, la temperatura y la presión disminuirán hasta que el infierno se congele.

¿Qué posibilidad es la verdadera?

Si aceptamos lo que me dijo una persona muy querida por mí en su momento: "Hará frío en el infierno antes de que te acepte"

Y teniendo en cuenta que terminamos en la cama, la posibilidad numero dos es la verdadera.

Y por lo tanto daré como cierto que el infierno es exotérmico y que ya esta congelado.

Ya no acepta más almas y esta por lo tanto extinguido.

Dejando al cielo como única prueba de la existencia de un Ser Divino, lo que explica por que aquella persona, en la cama no paraba de gritar…………..!Oh, Dios mió!

                                Andrea Guadalupe Luna Santana.

Desde Tijuana; la que abraza siempre al regreso, la que cobija entre latidos sumergidos en una búsqueda natural.

 

 

 

                           Andrea Guadalupe.

                              
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¿Cómo se escribe...................

Últimamente, no escribo.

Esa debería de ser una primera verdad.

También en no escribir está escribir mucho, demasiado.

Se escribe constantemente cuando no escribes sólo que no hay papel que lo demuestre.

Se escribe al ver a la gente, al asomarte a los puestos callejeros, al leer los anuncios panorámicos, las frases en las tiendas: frases económicas, sin importancia para ninguna literatura como: se renta cuartos para señoritas solas, etc...

 

Lo cierto es que incluso de esas frases aburridas, en algún momento, no se sabe cuándo, saldrá una historia: ¿Solo que, en qué consiste una historia? En imaginar que un personaje hace algo,

Y hay otros personajes que lo impiden.

Una historia puede ser tan real como por ejemplo, de un niño que de tanto rascarse las orejas ya no pudo sacar su dedo y se pasó el resto de su vida con el dedo en el oído y no podía oír nada.

Solo que del otro lado escuchaba excelente, tanto que podía escuchar el canto de un pájaro a lo lejos y las voces de la gente dentro de sus casas y si avivaba el oído libre y lo estimulaba muy bien, podía oír las palabras de la gente en los aviones a chorro.

Y todo eso lo llevó después a tener que resolver un problema.

Y ahí es donde empieza la historia en realidad, aunque ya se lleve más de cinco cuartillas o más.

 

Y claro, en algún momento, ese personaje, ese niño, tendrá que ir por calles donde se rentan cuartos para señoritas solas.

 

Últimamente no he escrito. Porque es bien cierto que, para escribir, primero hay que leer y vivir.

Y hay que leer todo lo que caiga en nuestras manos: desde la revista, hasta la publicación semanal y también, los verdaderos libros y ver cómo los otros hablan del mundo.

Porque los libros, más que hablar de gente que hace o deshace, más que hablar del niño con el dedo trabado en la oreja, hablan del mundo.

¿Y quién ha visto el mundo más allá de sus propias narices? Los escritores, los cineastas, etc.……

 

Insisto, últimamente no he escrito.

He leído y también, creo, he vivido. He hecho un par de viajes a las playas.

Y me sorprendió ver a una anciana que esperaba afuera de un edificio, en una zona prohibida del puerto, una mujer ya muy encorvada y después apareció un hombre y una joven y se la llevaron.

Y me quedé pensando: ¿cuánto tiempo habría estado esa mujer ahí, hasta que llegaron por ella? ¿Vendía algo? ¿Eran sus familiares quienes la recogieron? Y pensé, aquí puede haber una buena historia.

La historia de una agencia que recoge viejitos en la calle hasta que un día, un par de viejos decide huir…

 

Solo que…………………… ¿cómo se escribe una vez que has visto, has leído y has vivido?

A base de curiosidad y de preguntarte cosas y de imaginar.

En la imaginación todo es posible. Por ejemplo. Podemos escoger a un personaje cualquiera de esta sala y preguntarnos: ¿qué hará cuando salga?

Y seguir con la imaginación hasta donde se pueda. Igual y tiene hijos en casa que esperan, igual y vino solo de paseo y en la tarde tomará un autobús para volver a su casa…….. etc.

No existen los límites. Para escribir pasa lo mismo que con vivir: se tiene que preguntar siempre porqué ocurren las cosas, a dónde nos llevan.

La aventura y las historias están siempre en todas partes.

Cada libro es un mundo. En cada historia podemos encontrar desde hombres que capturan espejismos hasta un niño que tienen que subir a calafias del tiempo.

 

Solo que bueno, inicié esta pequeña charla diciendo que hace tiempo que no escribo y es cierto. A veces también se tiene que descansar de escribir y vivir, porque, la literatura es un bien y también es sólo otra de las tantas cosas que hace el hombre y no por eso se deja de imaginar, de crear, de pensar en múltiples personajes.

Claro, existen muchas formas de partir en la escritura: desde las ideas, desde el horror, desde la duda, desde la violencia, desde la imitación, incluso desde el querer hacer algo nuevo, cansado de lo de siempre.

Yo escribo desde lo sencillo, desde gente que no sabe que existe la literatura, o la escritura o el cine o que no sabe que King Kong, en realidad nunca existió,  o que El Principito no es obra de Nicolás Maquiavelo.

Yo creo que la literatura debe de hablar, desde el principio, de las cosas sencillas de la vida y cómo se van enredando poco a poco.

Claro, la literatura puede hablar de muchas cosas.

Cada escritor es un mundo, tiene una forma distinta de ver la realidad.

Todos podemos ser escritores si queremos, en sólo cuestión de preguntarnos qué hay más allá de nuestro mundo y la primera piedra de sus novelas o cuentos, estará ya levantada.

 

Andrea Gpe.

Desde Tijuana; la que abraza siempre al regreso, la que cobija entre latidos sumergidos en una búsqueda natural.

 

                           Andrea Guadalupe.

                              
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Prometía………………….

 

Tijuana BC Jul 008. Prometía………………….

 

 

Que miedo este... tener tantas historias y tan poca vida para escribirlas.

A veces pienso que cuando la muerte me alcance, primero me alcanzará la impotencia de que no lograré escribir esa última historia de mis días entonces, ya, viejos.

¿A quién le escribes cuando no quieres escribirle a nadie?

 ¿A quién le dices las cosas que no puedes decirle tampoco a nadie?

Como si quisieras encontrar un lector anónimo, comprensivo, como una marca de agua que no te moje, un fuego que no te brinque nervioso en las manos y te escupa.

A veces dan ganas así, simplemente, de escribir sin escribir.

Tomar la pluma o el teclado y escribir y borrar, escribes y borras hasta que al final, después de un largo ejercicio de escritura sólo queda una página en blanco.

Pura como al principio solo que de alguna forma manchada por las letras, con el fantasma de las confesiones y de las historias enterradas bajo ese secreto del encanto.

Sería bueno escribir de esa forma, también.

Solo que, no, el mundo exige historias.

Las lectores están buscando siempre autores nuevos, novelas nuevas que cumplan su ciclo de una semana, organizadores de concursos que buscan sus premios para publicarlos y cumplir con la difusión, proyectos editoriales independientes para sacar más y más autores que llenen los diccionarios con sus biografías mínimas en el Wikipedia.  

Ojala permitieran crear libros en blanco en todas partes, maliciosamente guardados, sedientamente revisados por un corrector de estilo, sospechosamente impresos los libros blancos y después puestos en las mesas de novedades y también autores blancos, limpios de toda palabra, limpios de toda intención creadora.

En suma, ¿no te podría llenar de ternura la sola idea de encontrarte con una mujer que  quería ser escritora, y soñaba y se me esforzaba en tener al menos un texto publicado en alguna revista, en al menos terminar un cuento o algunos cuentos o que al menos alguien dijera que sí, que lo que escribía estaba bien o al menos prometía, no se sabía qué, solo que prometía?

Andrea Gpe.

Desde Tijuana; la que abraza siempre al regreso, la que cobija entre latidos sumergidos en una búsqueda natural.

 

                           Andrea Guadalupe.

                              
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Un sostenido silencio.............

Tijuana BC Jul 008.   Un sostenido silencio.

 

 

 

Voy a ti ansiosa de otros mares, con afán de otras aguas.

Voy a ti radiante, nueva, como si toda esta temporada de no verte hubiera acumulado todas mis sonrisas para ti.

Voy y siempre estoy yendo hacia ti en pensamiento y en palabra.

¿Qué es la palabra más que el orgasmo de la idea?

Y tú estás allá, tus brazos que son más que raíces, tu boca que es más que nectarina mordida en mis labios.

Quiero ir y llenarte. Quiero ir y que te quedes aquí, conmigo, sin ninguna palabra que rompa la corte del silencio.

Voy, siempre voy a ti deseosa de otros mares, con sed de tus aguas.

Y estás ahí siempre, amasada en silencio.

Tus ojos guían el cántico secreto de nuestras pieles, lo animan, lo sorprenden.

Ven a este abrazo que te tiendo, voy con este abrazo que cobija.

Como un aliento animal somos, como un sorprenderse siempre en este momento que llego.

 

A veces veo a la gente anciana.

Veo sus canas, su aire de vetusto cansancio que les mantiene.

Sus ojos descubren con tardanza la calle y es como si fueran acorralados por una multitud de recuerdos a cada paso.

Andan con sus bastones y sus arrugas cansadas y cuando pasan delante de mí sólo me heredan su silencio.

Y pienso entonces en mi vejez, imagino mis canas aún escondidas en la mata de los cabellos, imagino los dolores que vendrán a cercar mis huesos.

Me pregunto entonces si conservaré con alegría esta vejez que pronto estará aquí reuniéndome con concierto de recuerdos y dolores.

Y me digo que no importa, pues aún de vieja se mantendrá intacta en mi piel, escondidas en mis arrugas, esa victoria imborrable que me dejó tus besos y tus besos entonces serán como un siempre sobrevenir de una juventud perfecta.

 

 

Soy totalmente imperfecta.

Tengo ese aire desapercibido y siniestro de quien lo piensa todo.

Me pregunto qué dirá la gente cuando muera.

Le faltó esto, no alcanzó lo otro.

Su lenguaje fue sin sorpresas.

Vivió en la soledad demasiado tiempo, tanto que perdió la noción del amor y del andar entre hombres.

Sé que alguien dirá junto a mi ataúd mi lista de incuestionables fracasos.

Qué anormal. ¿Y yo qué diré? Solo un sostenido silencio.

 

Andrea Guadalupe Luna Santana.

                           Andrea Guadalupe.

                              
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Adiós, Adiós....................

Tijuana BC Jul 008.     Adiós, Adiós…………………..

 

 

 

 

Me dicen que me coserán los labios cuando muera.

Nadie deseará ver la oscuridad de mi boca al asomarse a mi féretro.

¿Quién me coserá los labios?

¿Cuántas puntadas me darán para ahora sí, callarme incluso en la muerte, dejándome sola, para comunicarme, la mímica temblorosa de mi fantasma?

Ayer, de la nada, me quedé pensando en cuántos kilos pesaré cuando me metan al ataúd.

Ya sin el corazón con el que amo, el hígado donde guardo los corajes, el páncreas que todo lo conmueve mi cuerpo será leve.

Irán a levantar más ataúd que Andrea Guadalupe.

Estoy pensando seriamente en la cremación.

 

Nadie nos enseña a decir adiós.

Nos dicen que, para recibir a una visita en casa, se deben de limpiar los rincones, poner música al gusto de quien llega con todas las buenas intenciones.

Solo que nadie nos enseña a decir adiós.

Sabemos que hay que abrazar al que llega, escribir palabras consentidas al que vuelve del hospital y dar besos al recién nacido.

Hay bullicio. Hay alegría. Nada mejor que abrir la puerta de tu casa y ver personas que llegan a la fiesta con toda la disposición del mundo así haga calor o frío.

O nevé. O caiga un aguacero. O haga un calor de esos que te impulsan de inmediato a refrescarte bajo la regadera.

Decir "hola" es la cosa más impensada y esperada del mundo.

Andamos con el "hola" a diestra a siniestra. "Hola", "hola", "hola".

Solo que nadie nos enseña a decir adiós.

Por eso las lágrimas cuando alguien se nos va. Por eso la mirada nostálgica cuando dejamos un lugar de trabajo, cuando decimos adiós con las manos en aeropuertos, centrales de autobuses. Tal vez nunca nos enseñan a decir "adiós" porque nunca nos dicen de la duración de los tiempos.. Llegamos siempre para quedarnos. Para no irnos.

Nos gusta engañarnos. Nos gusta afirmar que la vida dura y dura y dura.

Hay que decir "hola" con la confianza de la despedida. "Hola" con la certeza de que luego diremos "adiós".

La única forma de aprender a decir adiós es diciéndolo, es viviéndolo como si fuera un cachorro, uno de esos gatos de tres semanas que a veces recogemos y les abrimos la boca y les acariciamos el lomo para que ronroneen.

Decir adiós sin el miedo y con la seguridad de que ese adiós siempre está abriendo un espacio nuevo en nuestras vidas, un sitio nuevo y quedándonos con ese lado luminoso del corazón, con ese dejo festivo de lo que llega con cada despedida.

Para entonces sí, cantarles, cantarles a nuestros muertos, nuestras casas, nuestros familiares y nuestro amor……………………………Adiós, Adiós.                           Andrea Gpe.

Desde Tijuana: La que abraza siempre al regreso, la que cobija entre latidos sumergidos en una búsqueda natural.

 

                           Andrea Guadalupe.

                              
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Asi te acaricio...................

Tijuana BC Jul 008.   Así te acaricio………….

 

 

La palabra es lo que nos identifica, lo que nos libera.

Con ella amamos cuando amamos y las decisiones son siempre las menos incuestionables y las únicas.

Mucho se ha dicho sobre el lenguaje.

Nacemos carentes de el y con los años lo aprendemos y lo aprehendemos.

Nos definen nuestras palabras.

Una vez dejé abierto el Messenger en un café Internet.

Alguien se puso a platicar con una conocida, contacto mío que le dijo de inmediato que, quien tecleaba sin mi coordinación, no era yo.

Luego, quien tomaba mi lugar, se retiró.

Las palabras tienen sus maneras y sus usos, sus formas.

Sus cambios. La palabra es una repercusión por sobre todas las cosas.

Es como un envoltorio de un dolor, un amor o una idea.

Hay palabras claras como un beso e indefinidas como una teoría y palabras juguetonas y mutantes que nada dicen.

Hay que amar las palabras, entenderlas, apreciarlas y no amontonarlas, deformarlas, apretarlas como un rompecabezas mal armado.

Hay que tratarlas con un celo de cuidados intensivos para desanudarlas de sus significados y luego, atraerlas de nuevo, distintas, brillantes, pulidas.

Querer las palabras con su orden y estructura.

La palabra así, que no es tuya, que tú me das, tú, otro, otra, la tomo yo, la asimilo, la saboreo y luego con ella, te acaricio.

Andrea Guadalupe Luna Santana.

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                           Andrea Guadalupe.

                              
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Esta es mi zona, Bienvenid@s..........

Tijuana BC Jul 008.    Esta es mi zona, bienvenid@s................

 

 

 

El Internet es el nuevo continente descubierto.

 Así como los conquistadores llegaron con sus pesados navíos y al pisar tierra se hincaron y ondearon los estandartes de la fe y de la reina para que los nuevos aires las dilataran con sus  heráldicas, así ahora, l@s ínter nautas, llegamos a la pantalla y tecleamos nuestra triple heráldica, www………………………….
De la misma manera como al principio sólo las grandes coronas podían financiar los grandes viajes en ese mar desconocido poblado de demonios y serpientes marinas, al principio sólo las grandes trasnacionales, las universidades con servidores poderosos y los gobiernos, eran los únicos capaces de subir a la red sus misiones y visiones.

Así se fue conquistando la red, primero con los poderosos, después por aventurer@s.
El Internet, lo mismo que el mar, se pobló después de los poderosos por inquiet@s que fueron poblando y descubriendo un mundo nuevo.

Y así como el mar es una extensión de nuestras vidas, la Internet es una extensión de nuestros nuevos y siempre viejos dolores.

¿Quién fue la primera persona que mandó un mail informándole a otra sobre el chisme en turno? No lo sé.

¿Quién fue la primera mujer que cortó a un hombre por mail? Tampoco lo sé.
La o El Internet es una variante, una capacidad exclusiva de la curiosidad.

Todo cabe en ella, sus límites no son definidos y da la impresión de que siempre se está expandiendo como el universo.

Solo que incluso ahí, donde existe un todo que se multiplica constantemente, hemos logrado limitar fronteras, fijar puestos de centinelas, sitios en los que navegamos a gusto, seguros en sus límites.

Hemos puesto en el Internet todos nuestros vicios y nuestras virtudes.

¿Quién fue el primer hombre asesinado en el nuevo mundo? No lo sé

¿Quién fue la primera mujer que abrió las puertas de su casa para que un hombre entrara? Tampoco lo sé.
Así, como much@s, yo tengo mi pequeña parcela después de navegar por tanto y ancho mar electrónico.

Como a much@s, tal vez, no me importan quiénes hayan hecho ese viaje inaugural.

¿Quién fue la primera persona que subió aquí el poema o el ensayo escrito ese día? No lo sé.  Así como Caín levantó la quijada de burro para asesinar a su hermano, ¿quién fue la primera en poner un comentario irónico u ofensivo contra alguien en un post?
El Internet es también la medida del ser humano.

Todo lo bueno y todo lo malo, todo lo perverso y todo lo sublime están aquí.

El ciber espacio ha puesto al alcance de tod@s la botella para lanzar su mensaje a ese mar que ya no es surcado por los pesados galeones, ni por los grandes trasatlánticos.

El mensaje dice: "estoy aquí, conóceme, esta es mi tierra, esta es mi zona, esta es mi historia.

Leerás conmigo cosas sorprendentes.

Bienvenid@s aquí dragones y demonios.

Bienvenid@s aquí l@s truhanes y l@s de espíritu recto.

Esta es mi parcela en tanto mundo nuevo.

Y la botella sale al mar y un día cualquiera, alguien teclea, no lo sé, www.andreaguadalupe.blogspot.com, y  el contacto se hace.

El descubrimiento entonces, está en marcha.

Andrea Guadalupe Luna Santana.

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Mi miedo.

Tijuana BC Jul 008.   Mi miedo.

 

 

Yo le dije:

Desde que llegaste dejé de pensar en la muerte y ella me sonrió como si todo ese tiempo fuera por siempre vigente.

Te espero en la casa, añadió y yo la vi alejarse con paso lento.

Solo que apenas se fue, la Muerte vino a mí.

 Me cercó, me dio un apretón gélido.

Su mano trató de llegar a mi oído y mi serena muerte, mí sin inexistencia me dijo calladamente:

Cuando ella deje de amarte estarás muerta

Y yo vi la calle y la puerta de la casa donde ella está esperándome.

Y ahora tengo miedo de tocar a la puerta, de que toque a ella y ella no salga, de que golpee tres veces con firmeza al cancel de la puerta y sólo vea una desdentada vieja sonriéndome.

  Andrea Gpe.

                           Andrea Guadalupe.

                              
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Vivir muriendo.

Tijuana BC Jul 008.   Vivir muriendo.

 

Hay un rostro cuya forma aparece en mis recuerdos y luego se desvanece en la nada de las sábanas.

Hay un rostro que me va buscando con reserva y al que regreso, solo que apenas llego se ha ido. ¿Qué será entonces de este rostro mío desfigurado sin la figura del otro rostro?

¿Qué será entonces de este sueño mío donde ella emerge de las sábanas y luego se evapora en el aire?

Nada entonces, sólo un breve deseo, una ausencia de ella.

Un estarse muriendo. Un vivir muriendo.

                           Andrea Guadalupe.

                              
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