Qué porquería.

Tijuana BC/Jun 009.   Qué porquería.

 

 

 

Al manejar, mi mayor temor consiste en escuchar un ruido extraño.

Me explico; porque aún cuando una sea precavida, y carga con la llanta de refacción para resolver las emergencias, los fusibles en la guantera, un cable de repuesto para cualquier cosa que llegara a ofrecerse, nunca falta una idiotez, y comienzan a saltar los detallitos, uno a uno, y en un instante, son un desfile de fallas.

Se inicia el chisporroteo, a liquear los frenos, que la pila se descargue por un corto, que la computadora se desprograme, que la suspensión ya no suspenda, que el abanico no ventile, que las bujías, que el chicote, que……….ups.

Y tener que dejar el vehiculo,  tomar taxi.

Con ganas de llamar al yonke, que se lleven el mueble.

Debo empujar entre quienes gruñen y reclaman porque retrazo el trafico, como si descompusiera el vehiculo a propósito.

Luego tengo que orillarlo a la banqueta, dejarlo bien cerrado, comenzar a buscar un mecánico que no contesta, porque es día festivo o se pusieron briagos desde temprano, o se les hincharon, y no llegaron a trabajar, sólo Dios, porque por más que llamo, nadie contesta el mugre teléfono.

Y estar del otro lado del boulevard, esperando un taxi, ¡Y nadie quiere parar para levantarme!

Todos vienen ocupados, hasta full, y pasan hechos un tiro.

¿Cuánto tiempo me tiene parada como entupida?

Por fin se detiene un taxi colectivo, la gente me mira, me deshace con su mirada de acido, se recorre de mala gana, parece que me hacen el favor, como si ellos fueran a pagarme el pasaje.

Una gorda que aprieta contra mí sus miserias carga sobre las piernas celulíticas un chiquillo que me patea una y otra vez, insistente y grosero, hasta que me cansa y le planto un pellizco.

Comienza la lloradera, los reclamos.

La música de banda a volumen casi cuadra fónico, y el chofer como si nada.

El en lo suyo, como si nada, como si nadie existiera

Como maldición del destino, truena la llanta trasera, él mugre taxista con una sonrisa entupida nos pide que bajemos, que esperemos otro taxi, porque, él no es de los que cargan su extra, o fusibles en la guantera.

Y ya no pasa nadie, nada, taxis libres o colectivos.

A la distancia, sólo se aprecian otras personas, grupos como puñados de arroz, montoncitos sembrados a la orilla del asfalto.

Las taxis descompuestas, el boulevard atascado de gente, los hombres embarrados de miserias.

Qué poca cosa, qué porquería. Andrea Guadalupe.

 

                                              Andrea Guadalupe.

                Tijuana BC. México. Tierra que abraza siempre al regreso, que cobija entre latidos  

                                            sumergidos en una busqueda natural.

                   Desde mi rincón existencial, donde el  sol nace al poniente.      

 
 

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Crónicas de una comunidad

Tijuana BC Jun/009.  Crónicas de una comunidad.

 

 

Entre las muchas fortunas con que cuenta la comunidad de la diversidad sexual, está el que numerosos escritores hayan encontrado en nuestro colectivo,  inspiración para sus creaciones o crónicas.

Comunidad fascinante la nuestra para quienes llegaron aquí y se toparon con un misterio por resolver, con un infierno por disfrutar, con un paraíso que los dejo sorprendidos y delirantes, enganchados en trasladar sus experiencias en textos que dan reflejo de estos encuentros , a veces terribles, a veces asombrosos, con un colectivo multifacético y multicultural.   

Nombres como Royer Peyreffitte, James Baldwin, Jhon Rechy, Patricia Nell Warren y Paul Monett son quienes firman estas obras.

 

Tampoco deja fuera a escritores latinoamericanos, como Daniel García Carrera, la cubana Carmen Duarte, los argentinos Luis Corbacho, Norberto Luis Romero, Adolfo Caminha de Brasil y Sara Espinoza Islas de México.

Escritores que hablan de la historia de marginación, de quienes padecemos una globalización forzada como si fuera un injusto, eterno castigo; de quienes nos rebelamos a fuerza de impotencia con la dignidad como único escudo, de quienes no olvidamos nuestra orientación e identidad sexual y soñamos con un futuro que sea imagen y semejanza de nuestras costumbres y amores

Yo, Andrea Guadalupe, soy tan sólo, una persona con el compromiso de no cerrar los ojos, que no huye al luchar por la sencilla utopía de la convivencia y la concordia.

Una versión femenina del Quijote presente, que pone la lanza en la llaga de nuestros tiempos.

Rebelde en su escritura y en los personajes que pone ante sus lectores desde Tijuana, norte mexicano, purgatorio que sirve de trampolín para intentar alcanzar un sitio de trabajo en los Estados Unidos de América.

Con una narrativa que apela a la imaginación y a la realidad para describir las verdades que somos, las mentiras que nos contamos, los dolores y placeres que nos definen y dan valor y sentido a nuestros actos.

Alguien que ofrece un espejo de nuestros sueños y ambiciones, de nuestras vidas y existencias en conflicto.

La suma de la condición humana que se niega a guardar silencio, a olvidar las diferentes rebeliones por justicia, por levantar la cara frente al mundo, que no puede permitir que sucesos y personajes se pierdan en el limbo de la historia, en el cementerio del olvido.

Narrativa que cruza fronteras, sin más interés que saber los comos y porqués de nuestra realidad en transito, de nuestras existencias.

Crónicas de una comunidad donde somos marginad@s, sobrevivientes, donde escribo para dar demostración.   

Narrativa hecha para no olvidar de que sal estamos hech@s, sobre cuales quimeras edificamos nuestras vidas, sobre cuales sueños construimos el doloroso paraíso que llamamos comunidad.

Relatos que declaran entusiasmos, asombros para recordar, de una comunidad que sigue construyendo su utopía entre cerrazones y espejismos.   

Andrea Guadalupe.

                                              Andrea Guadalupe.

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El huérfano de la frontera.

Tijuana BC Jun/009.   El huérfano de la frontera.

 

 

Las lenguas evolucionan al igual que sus habitantes, y es precisamente de esta evolución que surgieron el ingles y el español.

El contrasentido del ciclo lingüístico, temporal, sólo que a la vez perpetuo, ha comenzado de nuevo convirtiendo al Espanglish, en el producto del ciclo terminado, marcando la pauta para su renovación.

A pesar de que la Real Academia de la Lengua, sigue alegando que es un termino impreciso, y se rehúsa a establecer una definición oficial, los residentes hispano americanos, rebaten a la RAE, sin saberlo, pues han oficializado ya el Espanglish, sin necesitar del visto bueno dejando una marca cultural indeleble en el World del hispano hablante.

Al Espanglish, le sucede lo que al criollo en su tiempo; al no ser español, era despreciado por la Madre Patria, aunque tampoco pertenecía a la tierra indígena donde nació.

Sin embargo, su participación fue fundamental para marcar el destino de la Nueva España.

El Espanglish, es el huérfano de la frontera por razones parecidas, los académicos españoles se empeñan  en afirmar su función de "Etapa previa al bilingüismo"

Se estudio como un fenómeno curioso sin otorgarle la importancia que tiene. El Espanglish, es la única patria posible y el signo de identidad que le da un lugar en el mundo a los emigrantes e hijos de emigrantes que se sienten extraños en sus lugares de origen, como en Estados Unidos.

El Espanglish, no es una lengua emergente, sino una etapa previa al bilingüismo, nace cuando un hispano hablante intenta hablar ingles, sólo que no lo domina, y entonces mezcla con otros términos, hasta que aprende a expresarse con soltura y se convierte en bilingüe.

Ninguna lengua es pura, dogma casi religioso que hasta los puristas del lenguaje aceptan solemnemente.

Precisar cómo es que se origina un idioma de manera general, es muy difícil, porque depende del contexto histórico y las diversas oportunidades culturales de las civilizaciones involucradas, además de un largo proceso que puede tardar siglos.

 El español y el ingles, son ejemplos de esta mezcla, el español surgió del latín vulgar, hablado en Roma, y presentaba distintas modalidades, dependiendo del territorio, la cercanía con la metrópoli, o la época de la conquista.

Los estilos del latín vulgar, se pueden comparar con los diversos modos del español que existe en Latinoamérica, el argentino, el mexicano, el colombiano, etc.

Con el ingles se duplico la historia, surgió del francés mezclado con el ingles antiguo que llevaron los pueblos germánicos a los territorios que hoy corresponden al Reino Unido.

El ingles antiguo, asimilo una gran cantidad de palabras francesas, semejante con la impregnación de palabras en ingles por el español en el Espanglish.  

El Espanglish, muestra los síntomas de una lengua que nace, cuenta con antecedentes históricos y culturales, que explican su estructura, surge a partir de un movimiento migratorio motivado por las carencias económicas de las naciones latinoamericanas.

El termino se inicio como producto del choque entre la lengua inculcada en el hogar y la utilizada en la vida diaria.

No se puede hablar de un Espanglish, sino de muchos.

Los diversos grupos de inmigrantes de otros orígenes que se han situado en diferentes lugares, usan una lengua con variantes sólo de su comunidad.

Este fenómeno es exactamente igual al que sucedía con el latín vulgar.

¿Coincidencia o lengua en construcción?

Decir que el Espanglish carece de fundamento lingüístico o importancia cultural, es una falta de criterio y visión.

Aunque es difícil hablar del aspecto técnico, gramática, glosario, fonética, y sintaxis, es fácil hablar de su importancia sociológica, pues implica una de las manifestaciones de la transculturación Mexico_Amercana que lo hablan o manejan de una u otra forma.

Tomando en cuenta la premisa de que ninguna lengua es superior a otra, resulta contradictorio afirmar que el Espanglish, humilla al español, aunque es cierto que contrasta mucho del ingles, el sólo hecho de que se compaginen, y complementen, demuestra la flexibilidad de nuestra lengua.

En lugar de deformarla, el ingles la retro alimenta.

Considerar al Espanglish como manifestación de una amalgama de culturas.

¿Y por qué no?

Tal vez el inicio de una nueva lengua, en vez de un ataque directo al idioma.

                               Andrea Guadalupe.

 

 

   

  

 

 

 

                                              Andrea Guadalupe.

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Sin disculpas o pretextos.

Tijuana BC Jun /009.   Sin disculpas o pretextos.

 

 

 

Cuando en mi adolescencia, vivía en mi pueblo natal, en el estado de Veracruz, nunca pensé que fuera el centro del universo.

Entendía yo que habitaba una ciudad pequeña, alejada de los principales orbes del país, que en que en aquel entonces, eran la ciudad de México, Guadalajara y Monterrey.

Y comprendí también que lo cultural, el deporte y entretenimiento, llegaban siempre de afuera.

Esa era la norma y ley.

En la librería principal de mi pueblo, encontraba más comics que libros.

La zona estaba hundida en una cultura tradicional dominada por la religión católica, laboral agrícola industrial, y sometida por una clase política que heredaba los puestos.

La gente gustaba de andar a caballo, hablar de liberación femenina, diversidad sexual, abortos o usar minifalda y el cabello largo, eran gustos que nunca estaban acordes a la cultura de las masas.  

Eran temas desaprobados en aquel pueblo petrificado en el tiempo.  

Alguna vez, el lema de campaña política del actual partido en el poder, uso como slogan la frase; Limpiaremos de escoria a la ciudad, refiriéndose a la comunidad lesbico gay bisexual y transexual.

Exhibiendo ante el mundo la intolerancia y cerrazón mental.

En los años 80's, al terminar mis estudios en el Instituto Tecnológico de Orizaba, tuve la oportunidad de colocarme en una empresa de Monterrey Nuevo León.

Me encantaron sus librerías, tiendas de discos, centros culturales.

Aprendí lejos de mi pueblo natal, las limitaciones de mi terruño.

Al regresar en las vacaciones, me daba cuenta que mi generación seguía escuchando a los mismos grupos, y no evolucionaban, no buscaban nuevos mundos para actualizar sus visiones.

Esto a mi me parecía incomprensible.

Decidí nunca aceptar el estancamiento personal por desidia o falta de voluntad.

Ahora, cerca de 30 años más tarde, puedo decir que no importa dónde viva una, sino como asume una su propio desarrollo creativo.

Ahora, desde hace algunos años, vivo aquí en Tijuana BC, y aunque no puedo evitar sentir nostalgias por el pueblo en que nací y crecí, hoy estoy mucho mejor.

Aquí muchas cosas están sucediendo, movimientos sociales, grupos culturales, generaciones más concientes de su entorno.

Cuando alguien me dice que Tijuana es aburrida, que aquí no hay historias importantes, yo respondo; Pues haz que sucedan, es tu responsabilidad.

Estoy convencida que la vida como la realidad, como creación, como obra a realizar, esta entre nosotr@s.

 Si queremos dejar huella, por más efímera que esta sea, hay que hacer a un lado las quejas, la incapacidad de asumirnos como lo que queremos ser o vivir, es necesario soñar cada quien desde su rincón existencial, y es requisito indispensable el trabajar duro para poder levantar los espejismos del mito y la leyenda, para poder vivir en el espacio donde lo real sólo importa como materia de sueños, como principio alquímico en el ciclo de las transfiguraciones.

El mundo de la escritura, sólo necesita de la realidad como cimiento, no como meta.

Hay que hacer que nuestras creaciones valgan por la fuerza de su lenguaje, por la singularidad de sus personajes, por la estructura de sus tramas, por las ideas que pregona y defiende.

Una narrativa que sacuda y despierte, que conmueva y desafié con obras que reten los prejuicios,

Las creencias, que nos obliguen a ver la realidad con otros ojos, desde otros puntos de vista.

Una narrativa sin ataduras o medias tintas.

Y aquí hablo de contar nuestras vidas en ella, de hacer de lo propio y lo personal otros mundos, otras fronteras.

Hablo de multiplicar la realidad, de enriquecerla, de darle nuevos sentidos y significados.

De hacerla nuestra para que sea de tod@s.

Y luego, sin disculpas o pretextos, mostrar al mundo, nuestra exitosa creatividad.

Andrea Guadalupe.

 

                                              Andrea Guadalupe.

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Herman@s de sangre.

Tijuana BC jun/009.   Herman@s de sangre.

 

 

 

Mi sangre es roja, espesa, de un rojo intenso, oscuro, sólo que aparte de ser hermosa, es factor Rh+, tipo O.

Eso dice mi licencia de manejo, mi credencial del Seguro Social, y en la mayoría de exámenes de sangre que me han practicado, se encuentra el mismo resultado.

Claro que existen más tipos, no cero que más colores, más clasificaciones, y también muchas enfermedades.

Hoy no puedo donar sangre, aunque quisiera hacerlo.

Cuando me corto, chupo mi sangre, no quiero perderla, tal vez algún día  me haga falta.

Cuando me reúno con mi comunidad, escucho decir que: Somos herman@s de sangre.    

Pareciera que ese lazo fuera el más importante por el significado de ese fluido en nuestros cuerpos, que otra cosa.

Escucho a quienes hablan de los vínculos consanguíneos y no se analiza el fondo que existe detrás de la sangre, la unión de nuestras vidas, de nuestros seres, de nuestros cuerpos, con ese fluido.     

Hoy en día, es un pesado sufrimiento el tener un tipo de sangre diferente al que se tenia al nacer, existen quienes nunca ven un tipo discordante, se deja ver un Rh+ tipo O, un Rh- tipo A, o un tipo B, para ver un frustrante, desesperado, y limitante VIH.

Por muchas razones, de muchas formas, sin querer, sin conocer, por inexperiencia, por confianza, por lo que sea, la sangre ya no es lo que se quisiera, lo que se desea tener, sólo que mientras sigan entre nosotr@s , serán seres humanos, valiosos, dignos.                                             .

 

                        Andrea Guadalupe.

 

 

 

                                              Andrea Guadalupe.

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Esas buenas memorias

 Tijuana BC Jun/009.     Esas buenas memorias.

 

 

En mi infancia, recuerdo que tenia buena memoria, podía memorizar con facilidad fechas, números telefónicos, nombres, casi cualquier cosa.

Sin embargo, conforme fui creciendo, note que no recuerdo donde deje mi buena memoria.

No sé si quedo en alguna biblioteca donde me refugiaba, no sé si quedo en alguna sala de cine en aquellas tardes en que las frecuentaba, en la disco donde iba a bailar y escuchar mi música favorita, o en los templos frescos y silenciosos donde más que rezar, acudía a buscar paz.

Tampoco sé si la perdí en aquella noche en que me robaron hasta la ilusión.  

La verdad es que de mi buena memoria, hace rato que no sé nada, no sé donde esta, no lo recuerdo.

Soy de aquellas mujeres que confía hoy en día a la agenda, al celular, a la pc.

Quizá en el fondo, no me preocupa donde estará.

Me es fácil recordar las cosas que necesito recordar, y quiero recordar.

Creo que una recuerda lo que quiere, lo he llamado amnesia selectiva, recuerdo lo que me conviene.

Sin embargo, me inquieta que exista quien me juzgue por olvidar ciertas cosas.

Lo que no recuerdo, es lo que considero menos importante, aunque pueden estar convencidas que, lo que realmente es importante, no lo olvidare.

Aclaro, perdí mi buena memoria, no mi memoria.

Mientras tanto, esas buenas memorias que recuerdan todo con absoluta claridad, esas memorias que no capaces de olvidar y no borran los detalles difusos, esas memorias cargadas en ocasiones de prejuicios y rencor, me seguirán haciendo reír.

Andrea Guadalupe.

                                              Andrea Guadalupe.

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Si me preguntaras

Tijuana BC Jun/009.                Si me preguntaras

 

 

Normalmente, me levanto con las primeras horas del día, hago mis borradores en papel con lápiz, limpio la cocina, escucho algunas noticias, el pronostico del tiempo, algunas condiciones de la ciudad, y en su mayoría, asuntos que la involucran.

Hoy quise ver un poco más mi vida, mis cosas, y con ganas de escribir, quise revisar algunos aspectos que quiero reconocer en mi, y llegue a la increíble conclusión de que no conozco el por qué de muchas de mis actitudes, defectos o cualidades, a pesar de reconocer una a una de las personas que siempre han estado y están cerca de mi.

Si me preguntaras porqué soy tímida y nerviosa, creo que te diría que aún no lo tengo claro.  

Si me preguntaras por qué tengo una gran indiferencia hacia los deportes y prefiero escuchar música, leer un libro, o ver la televisión, o por qué prefiero pasarla en casa los fines de semana, no sabría responder.

Si me preguntaras, te diría que me gusta bailar, cocinar para mi hijo, que se me dificulta convivir con quien no conozco, la química y los instructivos de muchos dispositivos modernos.

Si me preguntaras, por qué creo en Dios, no en quien vive de predicar su palabra, o en las religiones, tendrías que preguntarle a la anciana que me crió, a mi mamá- abuela.

Si me preguntaras, por qué no beso bien, por qué no acaricio bien, por qué mis manos no saben mostrar sentimientos, tendrían que responderte quienes no me enseñaron a amar.

Si me preguntaras, por qué me consuelo en escribir, aunque de verdad soy tímida, te diría que un día lo hice bajo la identidad de AGLUNA, que son las iniciales de mis nombres y mi primer apellido, y que prácticamente, adquirí una nueva identidad.  

Bajo la frase: Desde mi rincón existencial, quiero mostrar lo que pienso de la vida, lo que me inquieta de lo que mí alrededor gira, o mejor, lo que entiendo cuando camino sobre este mundo que no se detiene.

Desde ese día, sólo hay cosas buenas por destacar, alegrías y lagrimas, un rescate de mi humana condición, un enorme agradecimiento con la vida, con las personas, con Dios.

Si me lo preguntaras, te diré que el escribir me hizo descubrir que estoy lista para morir, y de ninguna manera estoy exagerando.

La palabra escrita me llevo a reflexionar sobre el valor de lo que ahora tengo, y que a la vuelta de unos segundos, puedo perder, la vida misma.  

Y no tendré tiempo de pensar, analizar, porque para ese momento, estaré muerta y nada más que eso.

Descubrí que he dejado de hacer muchas cosas, sólo que igual me alegro de las que he hecho.

Me duelen los tiempos perdidos sin haberlos apreciado, sólo que igual me alegro de aquellos que le regale a mi vida.

Me duele el llanto que derrame mientras llenaban mi corazón de dolor o quizá de odio,  sólo que sonrió cuando recuerdo las lagrimas de felicidad en los momentos bellos de mi existencia.

Me duele que haya cerrado los ojos en tantos momentos, y no haya podido admirar la belleza de esta vida, que sólo admire cuando los tuve abiertos.

Y el tiempo que le pude robar a los entupidos compromisos adquiridos en mi vida, quisiera ahora dedicárselos a quienes me quieren.

No es que no quiera vivir, quiero vivir de la mejor manera posible, sólo que debo ser conciente de la cercanía que la muerte tiene en mi vida, y no hablo en una medida de tiempo, sino en una medida de probabilidad.

Si me lo preguntaras, te diré que estoy para morirme, porque la única condición para morir, es estar viva.  

No me inquieta el alud de pensamientos en mi mente y la poca congruencia de ellos con mis palabras, de las ideas que van y vienen, y no parecen apuntar hacia ningún lado.

Me basta con saber que son muestras de mí vida, de que mi cerebro esta funcionando, y por lo tanto, aún respiro.  

La idea de escribir no es descifrar lo que mi cerebro parece indicar, lo que mis palabras pretenden mostrar, son los pensamientos con que se alimenta, no vienen de fuera, esos mensajes no hay que buscarlos en una fuente extraña, porque se esconden en la sutil madeja que teje la trama de mi diario vivir, en el vasto y profundo océano del silencio que habita en mi mente.

Si me preguntaras, te diré que lo más importante no es saber todo sobre mis cosas, conocer uno a uno de mis defectos, para poder mejorarlos, o en listar cada una de mis cualidades para tenerlas como carta de presentación, o establecer el origen y significado de muchas de mis actividades.  

Creo que me basta con reconocer que sólo soy una obra donde han estado involucradas muchas personas.

Una obra siempre en construcción, obra que no depende sólo de mí, obra que por si sola no seria nada. Andrea Guadalupe.

 

 

 

                                              Andrea Guadalupe.

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Amor..............

Tijuana BC Jun/009.          Amor……………..

 

 

Mi deseo no es revelarte mis temores……………………..

No es reconocer ante ti, todas mis debilidades……………

No es detallarte una a una mis fortalezas…………….

No es brindarte mis penas……………

No es abrirte mis pensamientos…………………….

No es regalarte algo más que mi corazón……………

Mi deseo no es exponer abiertamente lo que siento…………….

No es mostrarme tal y como soy……………..

No es por qué no quiera, no es por qué no sea capaz………….

No por qué no lo necesite, o no lo desee………………

Sino porque me interesa que tú lo descubras…………

Andrea Guadalupe.

 

Sé que tú tienes muchas historias, si quieres…………..cuéntame.

Veo tu alma llena de vida, si quieres………….dame el secreto.

Quiero ser la mejor para ti,…………dime como lograrlo.

Quiero hacerte feliz,………….descríbeme como hacerlo.

Creería que quieres decirme mucho, sólo que………….no puedo leer tus labios.

Sé que tratas de decirme algo con tu mirada, sólo que…………..es tan profunda que me pierdo en ella.

Lo intentas con tus manos, y sus movimientos……………….. me encantan como serpientes.

Al ritmo de tus suspiros,…………….. aún no logro sincronizarme.

Con tu cuerpo bastaría, sólo que,………………tu contoneo me emboba.  

Sé que quieres decirme algo,………quizá todo, quizá nada.

Cuéntame cuando lo creas necesario…………..

De no ser tiempo aún, cuéntame entre quienes te extrañamos.

Cuéntame entre tus amores, sólo………………… cuéntame

Andrea Guadalupe.

 

 

 

                                              Andrea Guadalupe.

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Un regalo.

Tijuana BC Jun/009.   Un regalo.

 

 

 

He resuelto ubicar la fuente del amor en nuestro corazón, aunque no exista más razón que describirlo como un órgano que se excita ante el estimulo que nombramos amor.  

Puede ser cuestión de anatomía, o una necesidad de impulsar mayor cantidad de sangre hacia donde se requiere cuando la sensación de placer cautiva nuestros cuerpos, puede ser lo que sea, al menos yo, me permito hallarlo ahí, en el corazón.

Considero que cada quien encuentra su definición de amor, porque no se trata de un desenlace que encaja en todas las personas, sino que se trata de la caracterización que cada ser le da a esa necesidad de estimar en tal medida, que se le da el nombre de amor.

Porque el amor es precisamente un regalo.

Sentí curiosidad por encontrar explicación al amor, y como descubrí que muchas definiciones se quedan cortas y no logran describir la palabra, preferí visualizarlo como una fuente en nuestro cuerpo, ubicado en la calle superior, con vista al costado izquierdo, una fuente que no se acaba, que es inagotable, y de ella brota el más infinito sentimiento, una fuente  que no escoge a quien brindarse, porque a cada instante, esta preparando una nueva gota.

Quizá nuestra condición humana sea la que nos hace arruinar ese sentimiento.    

El humano que esta concentrado en otras cosas se olvida de esa fuente, algunos llegan a creer que se agota o algo parecido, o que funciona por temporadas, aunque yo creo que el amor, es algo tan cierto y continuo como el girar de la tierra y nuestras vidas.

Hay quienes creemos que por estar enamoradas, somos diferentes, pensamos en derechos y privilegios nuevos a nuestras vidas, imaginamos nuestra mesa de sentimientos con las palabras suficientes y con el poder de organizarlas y ordenarlas en la búsqueda de componer un poema para el ser amado, sin pensar en no conocer las estrategias para organizarlas.  

Pienso en el espejo del alma, me veo acompañada de los ojos de esa persona, con sus manos en mi cuerpo, y busco entre las mejores fotografías, y en los recuerdos, sólo que mis ilusiones son traicionadas al no encontrarse reflejadas.

Observo mi habitación, rodeada de flores y esencias, y enloquezco con la idea de acariciarle  con entusiasmo, sólo que hasta mis huellas perjudican a los hermosos pétalos.

Soy de quienes aman en la oscuridad, y alucina con amar bajo su consentimiento, con resplandores del alma y el corazón, sin dejarme engañar por la claridad de las luces artificiales, sólo que mis ojos, ya se hallan acostumbrados a ellas.

Yo quisiera ser de esas románticas que admiro, de esas que logran grandes poemas, de esas que recuerdan todas las cosas, de esas que interpretan las cosas con enorme facilidad, al mundo, su acontecer y sus caminos.

Yo quisiera robarte las sonrisas, poder arrancarte los besos con mis miradas, tener el poder de atraer tu cuerpo con danzas de mis brazos, quisiera ser mejor aún, solo que mí existencia no lo permite.

Soy lo humanamente posible, y como está comprobado que mi premura es insuficiente, sólo quisiera poder amarte.        Andrea Guadalupe.

 

                                              Andrea Guadalupe.

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A Val, mi amiga.

Tijuana BC Jun/009.       A Val, mi amiga.

 

 

Val, amiga, nacieron los sentimientos desbocados, irrefrenables, ardientes, con la necesidad de expresar algo que hace que hoy sea un día especial, un momento perfecto para olvidarse de todo, un tiempo para agradecerle a Dios por las cosas hermosas de nuestra vida, un plazo en el cual es imposible dejar de sentir.

Soy alguien normal, y festejo por las formas normales que este ciclo trae a mi vida.

Es increíble la magia que trae tu amistad a mi existencia, una figura normal con las mismas etapas.

Hace frío hoy, por mi ventana se ve que amanece, alcanzo a escuchar los mismos sonidos de otros días, es más, hoy es un día festivo.

¿Quién no se alegra de esto?

Convendría que todos los días fuesen un domingo festivo, es una situación que sólo hoy se hace normal, motivo por el cual me alegro.  

Val, hoy decidí ser más criatura, más inocente, más informal que nunca, hoy quiero seguir en la infancia para reírme de todo, para impresionarme de todo, para querer tocarlo todo, para abrir mis ojos, para que mis sueños, esos que traen brillo a mi vida, que poco a poco se cumplan, para que los siga viendo lejanos y no dejar de pensar en ellos nunca, para no permitir que el resplandor de este plazo, deje de iluminar mis ojos.

Parece una tarde cualquiera, me encuentro en pleno dialogo con Valerie, amiga que me cuenta sus cosas, se esmera en explicármelas, yo atenta a cada una de sus palabras, intento captar todo, Val, considerada a mis comentarios, que terminan siendo meras observaciones.

 

Yo soy un poco más reservada en las cosas que cuento, no acostumbro hablar demasiado de mi vida, sin embargo, Val, ha logrado extraer información, conoce de las buenas cosas que se están logrando en mi existir, porque a pesar de los aspectos negativos que suceden, procuro mostrar el lado positivo.

Val y yo, armonizamos en varios aspectos; Las letras escritas son más ciertas que las palabras habladas.

Escribir, es una forma de hablar.

Las relaciones virtuales deben considerarse reales, y las palabras escritas, un fiel reflejo de la palabra hablada.

La palabra escrita permanece en el tiempo.

Lo escrito toma más tiempo que lo hablado.

En efecto, se trataba de una conversación por MSN.

Hoy, muchas relaciones de amistad, amor, entre otros afectos se encuentran en la alternativa virtual, que no debería considerarse alternativa, ya que tiene la misma validez que la realidad misma, realidad a la que hemos asistido.

En la informalidad que se cubre tras el monitor, se encuentra un sentimiento real, capaz de motivarnos, a reír, llorar, entristecernos, y esperar sin ver los rostros, un sentimiento creado sólo con palabras que hemos hecho nuestras.

No existe espacio más íntimo con una misma, que una misma, no existe mejor reflejo de nuestra mente, que lo que de ella se desprende.

Algún día en nuestras vidas, sentimos la necesidad de ir más allá, que simplemente vivir, de tener una fortuna más, algún examen de conciencia exhibió la necesidad de encontrar más, descubrir palabras para manifestarla, para festejar, y de alguna forma, ofrecer a quien se atreva a encontrar rostros sin palabras, decidimos crear imágenes que poco a poco, fueron mostrando lo que nuestro ser personifica, de lo que vive, por lo que suspira, lo que aclama, retazos de pensamientos que muestran con timidez, escondiendo nuestros rostros, sólo que curiosamente, mostrando lo más profundo de nuestros seres, orgullosas de expresar brillos de nuestras vidas, adictas a los sorbos de cariño, cuidadosas de los alcances, guardándonos poco, tal vez nada.

Buscando en nostras mismas diseñar el mejor rincón existencial con lo que logramos comprar en la tienda de ideas, empeñamos con orgullo nuestro tiempo, intercambiamos obsequios, robamos, asaltamos, acomodamos, sólo que sin dejar de ser nosotras mismas.

Y el día que se perdieron las ideas, las risas, en nuestro rincón existencial, buscamos explicaciones aún sabiendo que las ideas siguen ahí, no ocultas, sino que desconocemos que hacen en sus tiempos libres, y regresamos una y otra vez, lloramos, reímos, escribimos.

Y sigue siendo nuestro rincón existencial, con remodelaciones, varios niveles, varios colores, varias puertas, y con la misma vida.

Porque siendo la vida lo más la más estimada, convendría sean  nuestras palabras, el mejor reflejo de ellas.

Andrea Guadalupe.

 

                                              Andrea Guadalupe.

                Tijuana BC. México. Tierra que abraza siempre al regreso, que cobija entre latidos  

                                            sumergidos en una busqueda natural.

                   Desde mi rincón existencial, donde el  sol nace al poniente.      

 
 

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