sábado, mayo 31

Lenguaje sin palabras..................


Tijuana BC May 008.      Lenguaje sin palabras……………………….

 

 

 

Rumba caliente, película del viejo cine mexicano al cual es entusiasta José Ángel, mi hijo, en una de sus escenas se presenta una cigarrera que quiere ser bailarina y les presume a algunos invitados a una fiesta muy elegante, como si fuera ciudadana americana; ¿Conocen ustedes el estado de Virginia?

A lo que uno contesta; Si, solo que no acostumbro hablar mal de las mujeres.

Por su parte, Resortes, le pregunta al dueño de un cabaret donde quiere que contraten a su amiga; ¿Nos tomamos una copita?

No, responde el empresario mal encarado, "No bebo".

Pues que lastima, le responde Resortes, "Desaprovecha esa cara de borracho".

En el primer caso, con ironía, el invitado decide hablar de menos.

En el segundo, con malicia Resortes, habla de más.

Somos nuestra historia y nuestro lenguaje.

Ambos nos hacen, nos moldean como seres sociales, no somos seres sin historia.

Lo que decimos, como lo decimos, y lo que callamos, nos forja, nos construye.

Por esto, siempre es importante escuchar a quien habla, solo que también lo es escucharse una misma.

Por que cuando una habla, por ejemplo de otra persona, en ocasiones algo se dice de ella, solo que siempre se dice mas sobre una misma.

Un profesor hace una pregunta a sus alumnos, un niño se adelanta a contestar y falla.

El profesor de inmediato le dice"Burro".

Es probable que el niño sea un infante con problemas de aprendizaje, solo que al hablar, el profesor nos ilustro mucho más sobre él que sobre el pequeño.

Se trata de un docente insensible, agresivo y torpe.

Una mujer camina por las calles, y al pasar junto a un tipo, este le suelta de golpe,"Si como los mueves, las das, ya vas"

Por supuesto, el dicho del tipo nada nos informa sobre la mujer, solo que es más que convincente  para calificar al sujeto.

Se trata de un ordinario grosero que se cree simpático.

Al hablar de otros, siempre nos describimos a nosotras mismas.

En un extremo, a veces, queriendo hablar de otras personas, solo hablamos de nosotras.

Se podría decir, quizá exagerando que siempre hablamos de nosotras y en ocasiones, cuando somos lo suficientemente observadoras, agudas, y astutas, nos acercamos a descubrir algunas razones de la personalidad o carácter de la otra persona.

Por supuesto, al hablar lo podemos hacer con talento, ingenio, sensibilidad, o de forma inculta, vulgar, ofensiva, o también de manera rutinaria, burocrática, previsible.

Dime como hablas y te diré quien eres.

Hay una actividad cuya herramienta fundamental es la palabra, el lenguaje.

La comunicación empieza y termina con la palabra, y cuando esta se degrada, la convivencia también lo hace.

En medio de las confrontaciones mas agudas, en las espirales que parecen no tener fin, en los desencuentros mas radicales, la palabra puede reorientar los acontecimientos, crear un cauce distinto, ofrecer otro horizonte.

Es decir, la palabra puede desactivar la violencia y ofrecer una ruta para procesar las diferencias y por el contrario, la comunicación pluralista, se llega a convertir en violencia siempre encabezada por la furia en el lenguaje.

No hay guerra que no haya sido anunciada con ofensas y no hay paz sin un lenguaje que la alimente.  

Recetas, análisis, propuestas, debates y replicas necesitan y se asientan en el lenguaje.

Solo que el adjetivo mal puesto, la ofensa, la agresión, la vulgaridad, también son parte de las palabras utilizadas.

No obstante, ninguna formula resulta superficial, ninguna esta exenta de consecuencias.

Se sabe que en la época de la imagen, una fotografía dice más que mil palabras.

Mentira de curso legal.

Que el carisma, algo que nadie puede descifrar es indispensable,, solo que todo esto sin lenguaje, sin la palabra, es humo, es nada.

Solo quien cree que se encuentra en soledad en el escenario, o que sus palabras se las lleva el viento, que tiene escasa o ninguna consideración por la humanidad, o que esta con incondicionales, que le festejan sus ocurrencias, puede pensar que se puede insultar sin consecuencias, ofender sin generar preocupación, agraviar como si fuera un chiste.

Apenas nos estamos acostumbrando a vivir en la pluralidad, a convivir con otr@s.

Cuidemos el lenguaje, cuidemos las palabras.

Estos son los nexos que establecen las relaciones entre las personas.

Y las relaciones, siempre estarán impregnadas de las palabras cargadas, siempre cargadas.

No existen lenguajes neutros, incoloros, sin derivaciones.

                             Andrea Gpe.  

 

 

 

 


                           Andrea Guadalupe.

                              
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domingo, mayo 25

¿Morir de amor?

Tijuana BC May 008.               ¿Morir de amor?

 

 

 

Me gustas cuando callas, por que estas como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca………………………..y estas como distante……………………………..y mi voz no te alcanza.

Así escribió Neruda y su poesía viene al caso ahora que tu ausencia me ha derrumbado.

                                 Amor, amor.

 

El amor es un sentimiento tan difícil de definir como de comprender en todas las dimensiones que lo generan y lo justifican.

La muerte es un momento de la vida que solo puede ser pensado como un enigma indescifrable.

La combinación de amor y muerte representa un desafió para nuestra capacidad de comprender la naturaleza humana.

No se puede morir de otra cosa que no sea de amor.  

Y me refiero a la muerte como ese momento en que la vida no tiene sentido, en que es imposible imaginar una nueva realidad sin la persona amada, en que el cuerpo propio parece vació si no va a ser tocado por esa mano que le daba vida.

Me refiero a esa muerte que la mayoría hemos experimentado, a la muerte de la perdida de una relación que nos era sustancial, a la soledad radical, al abandono.

Solo el amor permite esa experiencia de muerte paradójicamente.

Es en ese sentido que digo que no se puede morir de otra cosa que no sea de amor.

Una frase de Borges afirmaba: Solo se pierde lo que nunca se tuvo.

Y esta es otra paradoja de amor.

Por que como si se ha amado, no se puede perder a lo amado.

La muerte por amor es la única muerte que permite la resurrección.

Por que toda herida se transforma en aprendizaje y toda pérdida en un recuerdo reparado.

El amor es la única forma de no morir, es la única garantía de eternidad.

Una eternidad fragmentada, ganada y perdida todos los días.

Solo que al fin y al cabo, la única eternidad posible. Andrea Gpe.

 



                           Andrea Guadalupe.

                              
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Se va el mes................

Tijuana BC May 008.      Se va el mes…………………….

 

 

Felices días para quienes me leen.    

Según yo, este mes llega luciendo flores blancas y calzones rojos.

No se donde escuche que este mes de mayo es como antesala del verano y el clímax de la verdadera primavera, por que en marzo, el invierno aun no se quiere ir.

Sobre ese dato simple, trabajo mi mente calenturienta y le añadió las flores blancas y los calzones rojos.

Llego y esta a punto de irse el mes de mayo cargado de calor y todavía no regresan quienes fueron buscando descanso y oxigeno a las solitarias playas repentinamente asaltadas por vendedores ambulantes y prófugos urbanos.

"Aquí esta prohibido nadar, aguas peligrosas'

Así leyeron los visitantes, solo que no falto quien se crea Aquaman, y al grito de: "Yo si me meto, Chinsumá"

Para que horas después, una lancha que hace milagros por flotar, lo traiga de regreso en calidad de carnada marina.

El mar es como las mujeres, muy traicionero, dicen antes de desfallecer.

Ya no escuchan a la novia decir en voz baja: Y tú eres un imbecil.

Bueno, todos esos no han regresado, aunque no hay que celebrar, por que de que regresan, regresan.

Aquí ocurre que desde los viernes por la tarde, los caminos a Playas de Tijuana, Rosarito y Ensenada, han sido taponeadas por paseantes y los domingos por la tarde regresan a la ciudad mediante el sistema de goteo.

Imaginar a la cantidad de abuelitas que están mentado madres por que traen cuatro nietos encima y ya les vino el ahogo, y su feo dolor en la pierna mala.

Y ellas tan decentes que son.

Imaginar todas esas escenas, me producen un malsano gozo y unas ganas de reír, que mejor podría yo emplear en otras cosas.

Mayo, sus calores, sus flores, sus calzones rojos.

José Ángel, mi mugroso hijo es el único ser que actualmente me acompaña de verdad por la vida.

Los fantasmas que en su época de oro, imponían sobre mi su imperio y convertían mi diminuta vida en un tabernáculo habitado por el silencio, la tristeza y los miedos provocados por los prejuicios.

Ya murieron hace suficiente tiempo y he de confesar que su muerte no fue solo tristeza para mi.

En su ausencia pensaba yo disfrutar la vida y todo lo que de ella resultara.

Bien se que me afane en conseguirlo, solo que he de confesar que fracase.

Mis fantasmas murieron, solo que algo de ellos quedo en mí, quizá el aroma de su alma, quedo temblando en el ambiente, y aquel fuerte imperio se volvió casi una secreta autoridad.

No tiene caso mezclar las graves divergencias que tuvimos con respecto a la vida.

He de decir que no me ha sido fácil perdonar la enorme cantidad de sermones y castigos que me tuve que recetar por la feroz, selectiva y muy entregada idea de autoridad, en la cual, creer que me corregían, era una buena oportunidad de hacerla sentir.

Mi rebeldía se hacia presente y ante los regaños, solo atinaba a bajar la mirada, mientras mi mente escapaba libre y esto lo interpretaban como una muestra de arrepentimiento.

Falso, y también en el mismo paquete perdono a esa manía de querer verme como recipiente para ser llenado con tradiciones que debía continuar sin querer verme como un ser con sentimientos e ideas propias.

Perdono las miles de veces que rechazaron a mis amistades por que no me convenían.

De hecho también perdono que hayan persistido en mi mundo como canción lejana, como presencia imborrable y a prueba de todo.

Cada año llega el mes de mayo, y desde sus primeros días, mis fantasmas se sientan a la mesa y me obligan a comer en silencio, a no conocer la tranquilidad, por que están ahí con el rayo congelador de sonrisas y con las razones dispuestas a silenciar cualquier pensamiento profano.

Y ya murieron mis fantasmas, solo que siguen ahí, remolcando a mis recuerdos.

Solo que también, he de reconocerlo, hubo momentos de alegrías, y en ellos paso a que me devuelvan las sonrisas y la bulla de estar gloriosamente viva.

Se va el mes de mayo, yo me la he pasado mas bien tristeando, solo que se aproxima un tiempo nuevo y pronto estará aquí una nueva etapa con su decisión de no declarar desierta la experiencia que es la vida. Andrea Gpe.   

 

 

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       



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Como caca de perro.............

Tijuana BC May 008.     Como caca de perro.

 

 

Mi comay, mi comadreja, sabe tanto que hasta sabe lo que no sabe.

Ahí la tienen, con su rostro de quinceañera pueblerina y su aire de que no sabe para donde queda la iglesia.

Ella como pocas personas, me tiene totalmente descifrada y con su alma de brújula marina, sabe cuando toca calma, cuando viene la borrasca y cuando esta la mar placida.

Realizada su lectura, toma sus precauciones, sus distancias, y echa mano de esa suave capacidad para no hacerme caso y declararme intelectualmente desechable.

Es prudente cuando ando entre azul y buenas noches, así como cuando andamos chacoteando,  dice unos chistes horripilantes, solo que la voluntad se le agradece.

¿Qué como estoy?

Delashangué, como dice mi comadre cuando le preguntan si habla francés.

Me he sentido pésima, hagan de cuenta que mi vida era una pesadilla en la cual era atosigada por encapuchados del KKK debido a mi color de piel, además transfobicos, molestos por mi identificación de género y como aquella breve historia: Al despertar, ahí estaban.

Puras escenas demenciales.

Fueron días de dolor de cabeza, con el espíritu nervioso y vacilante, con el animo como caca de perro, por los suelos y haciéndole fuchi.

Esto de no saber quien se esforzó tanto en dañar la pc, sus programas y dejarme una mentada de madre, y sin poder decir que dejen en paz a mi sopapeada progenitora, fueron los motivos que me impidieron navegar con tranquilidad en la red.

Sé que alguien sintió incomodidad con mi presencia a través de la palabra escrita y decidió anularme bloqueando mi correo electrónico.  

Sé que por ahí andan sueltos los KKK transfobicos que me están esperando para mirarme con mirar  muy hondo y decirme con voz que viene desde la raíz de los miedos, los prejuicios y la intolerancia: "Desaparécete".

Solo diré: Mira chulis, en su tiempo y momento, entendí que esto que llamo vida, es solo la oportunidad de existir hoy, es decir, ser hoy lo que ayer soñé, y ya.

Y como dice mi comadreja: ¿Desaparecer yo?

Desaparece tú con tu Ch. M.  

Con ayuda de Lety, buena amiga y mejor mujer, quien con sus profundos conocimientos en las teorías del diván vienés y la tabla uija, sometió a terapias reconciliatorias a la pc y a mi.

Después de largas sesiones de hablar de mi infancia, de describir mis sueños, fobias, ansiedades, y deseos, concluyo:'El hecho de que te preocupe el por qué la pc no responde a tu mando, revela tu fuerte sentimiento de inseguridad sexual latente.'

Mi sugerencia es que te olvides de todos los archivos y direcciones que tenias guardados e inicies de nuevo.

Sus palabras me ayudaron a aceptar lo inevitable.

Cierto que me causaron algunos retrasos e inconvenientes, nada que no tenga remedio.

Y aunque me había hecho el propósito de no comentar nada de los eventos protagonizados en columna estilo:"Ecos de sociedad"

El suceso de la boda, la primera de una pareja transexual, fue un gran acontecimiento.

El apuesto Mario, antes Maria del Socorro, con la guapísima Ana Laura, antes José Mauricio.

Como es de mal gusto detallar en una crónica social el significado de pareja transexual, solo diré que son dos seres humanos que mutaron de género.

Un enorme ramo de flores para ella y para el.

Si quienes actúan tras la mascara del anonimato, no me sorrajan otra sorpresa como la del sábado 17 de may, creo que pronto estaré recuperándome de este bello ramillete de dolencias que hoy me aquejan.

Favor de no mandar ofrendas.

Por que como siempre, me han salvado el cariño de quienes me estiman, que son lo poco que me va quedando.

Me mandan flores en dulces y amorosos correos.

Comienzo a creer que soy la botana de mis amistades y de quienes me hacen el favor de leerme, por que se divierten con las crónicas de mis terribles sufrimientos.

Tengo cariños firmes y definidos entre ustedes y debo decir que me han ayudado en esta agradable necedad que es el vivir.

Ser parte de la comunidad de ustedes, no es destino, es pasión.  

                                                         Andrea Gpe.



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domingo, mayo 11

Te recuerdo.

Tijuana BC May 008.  Te recuerdo.

 

He dejado de expresar mis sentimientos

Para contar historias.

¿En qué parte nos perdimos la una a la otra?

¿En qué momento caminé sin rumbo hacia la alegría?

Dime cuándo fue la última vez que hablamos, sin contar nuestras tristezas.

Nuestros miedos, nuestros vacíos

 

¿Cuándo fue el momento elegido para partir?

Para partirse el corazón y sufrir esperanzas

 

Ya no somos las almas oscuras

Por qué ya no somos los seres solitarios

Por qué nos pasó la vida

Que dejamos de llorar al mirarnos al espejo

¿Es esto lo que llaman madurar?

¿O es otra cosa?

 

Quizá fue el desengaño de nosotras mismas

¿O quizá empezamos a aprender?

A vivir sin pedir nada a cambio

 

Aunque ya no estás conmigo

Sé que vives esperanzada

Aunque ya no estoy contigo

Te recuerdo

Y no hay dolor en mi piel, está profundo, lo siento

Por que  vive debajo del vestido que ahora llevo puesto

Debajo de esta primavera          Andrea Gpe.

 



                           Andrea Guadalupe.

                              
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!A la madre!

Tijuana BC May 008.               ¡A la madre!

 

 

 

10 de may, día en que se celebra a las:"abnegadas madrecitas mexicanas"

Se sigue siendo por que no queda de otra, ya que los hombres no acaban de crecer.

Los varones aunque, no muy varoniles en su mayoría, y por soberbia llevan a la orfandad, al desamparo, a la impotencia, a la incompetencia, a la al retroceso por cobardía.

Y termina diciendo mi comay, mi comadreja, mi comadre pues.

Las mujeres comunes de cualquier tipo, edad nivel, o condición, hemos tenido que hacernos fuertes, competentes, valientes, por que ellos solo tienen dos y nosotras, Oh,………. varios.

 

El de la madre es un tema delicado, meterse en el sin profundizar en la cursilería no es cosa fácil.

"El brindis del bohemio", y "Nocturno a Rosario".

Son claros ejemplos de los horrores que se pueden cometer en la demostración de elogiar a quien nos dio la vida.

Nada me da más terror que presumir de fina y elegante en la escritura sin serlo.

Hay sin embargo, motivos mas allá de los comerciales que dan pauta a la fecha para alabar a las madres en este día.

Como toda generalización es mala, no puede cada quien sino hablar según le fue en la feria de las madres.

Yo tengo la versión oldie que me trajo al mundo, y la versión heavy a la que admiro.  

La primera fue educada por MenSara García, y el drama es ineludible, se manifiesta este en la interpretación femenina de:"Me quito la camisa por un buen amigo", que se traduce en:"Me quito el bocado de los labios por dárselo a mis hijos", para que cuando crezcan, a ver si me lo agradecen.

Ya crecí y te doy las gracias madre.

La segunda, las madres con las que convivo y admiro, fueron educadas en el rock y la poesía beat, entre poemas ocultos de Jim Morrison  

No dan concesiones a sus hijos, los mantienen a raya, "Por que si se dejan, las amuelan"

Llevan el control férreo sobre su territorio, y cuando su personal quiere complotar, ponen un estate quieto.

Y con todo, son amorosas, querendonas, y sin ellas, se refrenda el lema de "El Borras", 'No se es nada"

Las celebraciones a las madres de hoy, no pueden ser, no son como las de antes, basados en la animación de la abnegación para ser mejor sobajadas.

¡Ahora que abnegadas, ni que madres!

Se es madre en un entorno de balas, y se tiene que ser firme y amorosas a un mismo tiempo.

No se pueden dar el lujo del consentimiento blandengue, por que esa educación sentimental pondrá en peligro a los hijos.

Al pan, pan y al vino, vino.

Yo admiro a las nuevas madres en su capacidad para ser firmes y flexibles a un tiempo.

Por la paciencia para explicar y reflexionarlas decisiones  que se toman, logrando hacer de cada medida un acto educativo.

Son mis ídolos y como sucede que no se los puedo decir con toda claridad, tanto como quisiera, en un acto de frescura, dejo aquí mi admiración a la vista.

Y por supuesto que las admiro no solo como madres, solo que el festejo que convoco aquí es materno y a el me ajusto.  

Valoro enormemente la elección de vida que se dice fácil: "Sacar a delante a los hijos"

Son otras madres las de ahora, son guerreras floridas.

Como ya rompí la promesa de no ser presuntuosa, me tiro a fondo en lo cursi del cajón.  

¡Muchas felicidades en el día de las madres a todas las mamás!

¡A las oldies y a las heavys!

¡Muchas felicidades!             Andrea Gpe.

 

 

 



                           Andrea Guadalupe.

                              
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sábado, mayo 10

¿A nombre de quien?

Tijuana BC May 008.               ¿A nombre de quien?

 

 

Trastornada como estoy por malignas eventualidades, no tengo cerebro para buscar un pronunciamiento, que hable de esa carga brutal e imposible que es el hecho de representar a un grupo, clan, banda o comunidad.

¿A nombre de quien recibo las ofensivas palabras de quien se molesto por escribir acerca de mis realidades?

¿Las recibiré a nombre propio?

No puedo por que el ofensor generaliza.

Yo no puedo soportar la bola de inches puñales que no debieron haber nacido…………………..

Palabras y comentarios que destilan intolerancia.

No puedo recibirlas a nombre de la comunidad de la diversidad sexual, pues sus integrantes jamás me ordenaron que escribiera como lo hago.

No puedo recibirlas sin dejar de sentir estremecimientos.

No puedo si se toma en cuenta el hecho de que siempre he considerado el yo como una torpe mentira que encubre la presencia de una multitud.

No, no puedo, ese seria un indicio de que las insolaciones que me receto en Tijuana, me dejan el cerebro como hot cake crudo.

Se despide el prejuicioso ofensor deseando que tenga una pronta muerte de cornada de burro.

Solo que venturosamente, la comunidad no se agota conmigo.

Un elemental pudor me impide aceptar las molestas palabras.

¿Entonces?

No puedo yo pensarlo mucho, por que enfrento una crisis.

Creo equivocarme si digo que recibo las palabras a nombre de mis amistades, de mis conocidos, cuyo amor y humanidad, me permiten vivir y escribir.

Seguiré creo la sugerencia de mi comadreja: A chillidos de marrano, oídos de matancero.

O traducido en lenguaje elegante: Hacer caso ha indejos, es engrandecerlos.  

Los extraterrestres tienen razón al observarnos solo desde lejos y no acercarse a la humanidad.             Andrea Gpe.

 

 

 

 

 

 

 



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¡Con las mujeres nunca.........!

Tijuana BC May 008.     ¡Con la mujeres nunca………………….!

 

 

Esa mujer se halla en compañía de sus recuerdos.

Mejor dicho: Esta mujer se halla en soledad acompañada de sus recuerdos.

Pasa la mano sobre sus cabellos, quizá para ahuyentar impresiones pasadas, quizá para ubicarlas mejor.

Algo ha quedado en su mano.

Le ha quedado una historia, la escribe.

Su prosa es sinuosa, como sus recuerdos.

Algunos recuerdos son tan impactantes, como difíciles de olvidar.

Quizá la vida dictaba las historias, y la mujer nada mas las ponía en el papel.

Quien sabe……………………….!Con las mujeres nunca se sabe!.

 

 

Entre los patos, el cisne es considerado feo.

Los cuervos dicen: el pavo real, es un espanta pájaros.

Las ranas critican al cocodrilo: piensan que tiene la boca demasiado grande.

La tortuga se admira por la lentitud del caracol.

Para los hetero sexuales radicales, solo su conducta es la apropiada, y l@s diferentes somos……………….errores de la naturaleza.

La naturaleza se compadece de todas sus criaturas.

Y a todas hace sentir bien.

Los seres humanos con complejos de superioridad, por ejemplo, se creen los reyes de la creación.

Y la vida les deja que piensen eso, aunque sabe muy bien que no tienen ninguna de las cualidades que presumen.

Pobre de quien no entiende que en este jardín solo somos una brizna de en la inmensidad.

 

 

Estas son líneas que hablan por, desde, y a través de una mujer ts en la frontera geográfica, moral, social, corporal, sentimental y cultural, donde nadie gana o pierde, sino la vida misma.

Mujer con los pies en la tierra, rodeada de limitaciones, prejuicios, roles establecidos y círculos viciosos.  

 

Mi pasión, la escritura, es una uña encajada en la piel.

Palabra ponzoñosa.

Goce de una madrugada en penumbras.

Maldecir de un amanecer brillante.

Sol moribundo en la decadencia crepuscular.

Mar que ríe a carcajadas y ahoga los sentidos.

Viento que deja manos temblando en el vació.

Tierra que te arroja en cuanto hechas raíces.

 

¿Qué es eso?

¿Diversidad sexual? ¿Orientación sexual? ¿Identidad de género?

¿Reasignación sexual?.................................................... ¿Qué es eso?

 

Sociólogos, periodistas, columnistas, ciudadanos comunes, han gastado tiempo, tinta y blogs en aclarar y explicar este tema en forma interminable.

Solo que hasta ahora, no he visto a uno de de tantos comentaristas recurrir a la literatura para orientarse.

A mí, lo primero que se me viene a la cabeza, fue el capitulo inicial de una novela: Invisible Man. Hombre invisible. De Ralph Ellison, publicada en 1952.

Un joven estudiante negro en Alabama, el más eminente de su generación, se empeña en conseguir una beca universitaria, imprescindible para educarse y subir en la escala social y alcanzar el American Dream.

Antes de que se le otorgue tal posición de poder, sin embargo se le va a someter a una prueba de fuego que Ellison denomina: Battle Royal.

En efecto, a ese joven se le exige que luche violentamente contra otros negros en una contienda feroz, agarrarse a golpes, y desangrarse para el goce de un grupo de espectadores blancos.

Es el precio de su futuro éxito.

Sugiere Ellison, el precio que debe pagar todo hombre negro en la sociedad estaunidense: Rendir homenaje de respeto y sometimiento o volverse invisible.

Que es el destino final del protagonista de la novela.

Termina narrando su historia desde un sótano secreto en Nueva Cork.

Un subterráneo iluminado con 1369  ampolletas de luz que no dejan de brillar ni de día ni de noche.

A pesar de tanto fulgor, nadie ve a ese hombre, nadie le reconoce, nadie acepta su derecho a existir más allá de los estereotipos.

¿Ha cambiado algo desde 1952 cuando se publico la novela hasta ahora que somos expulsadas  de la historia activa y pasamos a la invisibilidad de la muerte y el mito?

Espero que si, creo que si.

Por que ahora la verdadera prueba no la esta pasando la comunidad de la diversidad sexual, que busca y exige sus espacios.

Son los hetero sexuales los que están siendo sometidos a un experimento, una tentación, un examen.  

Son ellos los que deben empezar a vaciar los sótanos inagotables de esta sociedad, de todo lo que es invisible, doloroso, y lleno de prejuicios.

Y si no lo hacen ahora,………………. ¿Con quien van a llevar a cabo esa acción valerosa y desgarradora?             Andrea Gpe.

 

 

 

 

 

 



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miércoles, mayo 7

.............Si son tan guapos?

Tijuana BC May 008.  ………………..Si son tan guapos?

 

 

 

 

¿Por qué no te gustan los hombres si son tan guapos?

La pregunta quedó retumbando en mi cabeza.

En verdad, la palabra no se reduce al simple gusto.

Debo decir que las mujeres me fascinan, me encantan…

Con los hombres no me fue mal, solo que si se trata de poner estrellas (cinco para lo máximo, una para lo no tan bueno) a los hombres que pasaron por mi vida les pondría, con cariño, dos estrellitas.

Con las mujeres todo ha sido más intenso, desde la atracción primera hasta el deseo, pasando por los celos, las peleas, el sentimiento de melancolía tras una ruptura.

A las mujeres, a todas, incluyendo a las que me lastimaron, o a las que no dejaron huellas, les pondría cinco estrellitas, con mucho cariño también.

No sé cómo imaginar un futuro quebrado por un desigual cambio de ruta.

Quizás no hubiera conocido el sufrimiento ni la depresión.

Quizás, quizás… Lo que soy no me disgusta, a pesar de las heridas, de todo el llanto derramado, de las infinitas ilusiones rotas, y de las siempre nuevas ilusiones.

No soy transexual por preferencia sexual.

No soy lesbiana por dar la contra a esta sociedad.

El qué dirán siempre me importó muy poco, diría que soy insolente en estos temas.

Puedo esconder los rollos, no mi identidad de género y mi preferencia sexual. 

Porque muchas veces, al despertar, me encantaría tener a mi lado a un hombre que me abrace y me diga "no trabajes, para eso estoy yo".

Solo que ya despierta me acabo por convencer de que sin bubis no hay paraíso, y que no me gustaría depender de un macho barbudo o lampiño.

Soy trans y  lesbiana por una cuestión de corazón y de piel.

Mi corazón brinca por el amor de ella y mi piel se eriza cuando la que está cerca es ella.

Amo el cuerpo femenino, porque me parece perfecto de principio a fin, más cálido y acogedor.

Porque puedo dormir sobre un estomago plana sin que una erección me despierte de golpe.

Porque el cuerpo de la mujer no es descarado para pedir sexo. Es engañoso.

 Cuando parece que no quiere, quiere. Por eso, no creo en milagros, hay quienes sí creen y, en estos momentos, he abandonado mi cara de articulista de sexo  para intentar que me transformen en lo que Dios quiera.

Me pierdo en las calles, no entiendo los manuales de celular, no recuerdo si hay que voltear a la derecha o a la izquierda para llegar a mi destino, y no puedo con mi PC.

Soy inútil en cosas que para muchos es sencilla, solo que  este tema lo tuve muy claro, de repente porque siempre fue así.

Daré mis razones. Salí del clóset para sentirme ciento por ciento libre, para que nadie me chantajee, para poder mirar a los ojos a cualquiera sin miedo a ser descubierta, para no ir por las ramas cuando me hablan del amor, para no inventarme la vida que no llevo, para no dar explicaciones

Soy una  Transexual lesbiana aceptada y militante de lo que me gusta.

 

Mis angustias son como las de cualquier heterosexual: en ocasiones no me siento querida, tengo miedo a la soledad, mi carácter puede ser devastador, etcétera, etcétera...

El predicador que tengo delante quiere transformarme, Promete milagros, lo miro.

Me pregunta si mi madre fue……………………………………………..

Pregunta si mi padre fue………………………………………………………..

Me pregunta si mi madre era necesitada de afecto y le digo que sí.

Me pregunta si logré identificarme con iguales de mi mismo sexo………………………………….

El predicador traga saliva, y me mira como si yo fuera una………………………………………..

Entonces, siento su mirada.

Ha dejado de ser predicador, le veo viril y casi podría jurar que se ha excitado.

Maldito hipócrita. Me pregunta si he probado drogas,………………………………….

Me pregunta si he pensado en el suicidio……………………………………….

Me pregunta si creo en Dios, le digo que sí, solo que no creo en el Dios de él, sino en el mío, en el que cada uno tiene al lado, con la cara que mejor se le ocurra.

 

Estamos en un ambiente de paredes grises. El predicador y yo.

Da vueltas por la sala desnuda, y puedo ver en su pantalón una erección tímida.

Puedo adivinar el tamaño de su pene: chiquito.

El tamaño no importa, es cierto, solo que el de este desgraciado me importa.

Y me alegra que sea chiquito, tan chiquito como su cerebro y su fe. Maldito hipócrita.

Vuelve a sentarse a mi lado.  Dice que hay de todo en este mundo. Y tiene razón. Yo, francamente, necesito que me rehabiliten otras cosas y no mi identificación de género, y mi preferencia sexual, que están muy bien y cómodas. Gracias predicador. Andrea Gpe.



                           Andrea Guadalupe.

                              
                         Tijuana Baja California Norte. Mexico

                   DESDE MI RINCON EXISTENCIAL,

hesa540828@hotmail.com           agluna200@àyahoo.com.mmx
 
 


Si no te acuerdas quién quedó en traer los hielos, te urge usar Skydrive

martes, mayo 6

A quien corresponda.

Tijuana BC May 008.   A quien corresponda.

 

 

Por casualidad, hace ya unos días, en una Web de esas en las que se insulta gratis bajo la mascara del anonimato, leí que quienes empleamos espacios en la red para exponer ideas, sentimientos, publicar propuestas, vivencias, sueños e ilusiones, así como trabajos literarios diversos, somos sin excepción personas vanidosas, arrogantes, orgullosas.

Me quede pasmada ante la generalización, de bases tan alegres.

La verdad es que yo por ejemplo, no me lo puedo permitir, aunque me gustaría mucho.

Quisiera decir que, si bien lo intento con valor, no consigo alabarme a mi misma como yo quisiera.

La razón es que he recibido innumerables lecciones de humildad a través del látigo sin perdón de la humillación mas descarnada.

Y en consecuencia, a mi quebradiza auto estima no se le ocurriría jamás mostrar una actitud semejante.

¿Desde cuando los caracoles enseñan los dientes?

La publicación de mis primeros escritos significo para mi una alegría absurda, solo que sin hacer daño.

Cuando me refiero a publicación, me viene a la memoria a la primera vez que sentí un gozo vulgar y carente de sentido común, por que en aquel entonces yo aun creía eso de que la letra impresa es poco menos que sagrada.

Como las Sagradas Escrituras, que para eso se pusieron por escrito y no solo fueron un recadito verbal divino susurrado al oído de un poeta indiscreto que pasó de boca a oreja durante generaciones.

En esa etapa de mi vida, corta muy corta, en que escribí en el segmento cultural que aparecía semanalmente, en un periódico tipo tabloide, de circulación local en una ciudad de 350,000 habitantes, de tipo industrial, y una sociedad conservadora, del cual fui expulsada por un articulo que publicaron un 12 de dic, en el cual comparaba a la Virgen de Guadalupe de manera satírica con nuestros ídolos aztecas, a solicitud de un grupo de almas puritanas.

Un tiempo después, un amigo me invito a escribir en una publicación quincenal que en su momento levanto ampula y luego por diversas razones languideció tristemente el proyecto

Poco después, recibi una invitación de Carlos Guevara, para formar parte de la page: www.saldlcloset.com., e integrarme a su grupo de editorialistas.

Ahí nació mi primer artículo en la red, después surgieron más.

Me habrá publicado quizá unos cinco veces más.

Hubo diferencias y poca comunicación, yo enviaba en forma de archivo y esperaba a que fueran revisados y aceptados bajo criterios sin definir.

Llego el momento del distanciamiento y con el la perdida de mis trabajos.

El contrato que firme a las condiciones que consentí no me llamaron la atención entonces.

Oh, que ingenua era yo, dado que aquel contrato se detallo sin ningún rubor y con una escalofriante naturalidad, su derecho de pernada editorial sobre mi.

En aquel folio solo faltaba una cláusula que alegara "Y en caso de que el editor se enfade, podrá visitar a la autora de los artículos en esta page para desahogarse con ella de la manera en que mejor crea conveniente, sin que la ensayista tenga posibilidad de apelar a el Convenio de los Derechos Humanos de Ginebra, o algún otro organismo relativo a los derechos humanos.

¡Toma! ¿No querías que te leyeran?

Aquellos escritos aun permanecen en saldelcloset.

He tratado de recuperarlos, algunos ya han vuelto a ser míos.

He dirigido correos a "Quien corresponda"

No me han respondido, no se dignan siquiera mandarme al carajo.

Después forme parte del proyecto: www.disforiadegenero.org

Fue la etapa de mi vida donde me quise reflejar en vidas con similitud a la mía, hasta que comprendí que cada cual lleva su cruz y la solemos tapar con nuestra mejor sonrisa para que no la vean.

No tod@s somos iguales, cada quien tiene sus ilusiones puestas en la vida de manera diferente.  

El rumbo a seguir no lo tengo claro, aunque confió en la vida y en mí.  

Me siento fuerte ante la vida, quiero a los corazones de acero, a los que perteneceré siempre, solo que no volveré ahí.  

Me mezclo con la gente para sentir el derecho a la vida.

¿Dejar de escribir, de participar aquí? ¡Nunca!

Mis experiencias, traducidas en relatos es lo único que tengo para sentirme viva, para saber donde he llegado.  

¿Mentir? Pienso que no, las personas no llevamos el sexo como etiqueta de presentación

Vivir simplemente, sentir que soy una persona normal, integrada a este sistema y mezclarme con el, no rendirme a el. .    Andrea Gpe.

                                                          

 

 

 

   

 

    

 



                           Andrea Guadalupe.

                              
                         Tijuana Baja California Norte. Mexico

                   DESDE MI RINCON EXISTENCIAL,

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