domingo, febrero 24

¡Mujeres! Tenemos que hacer algo.

Tijuana BC Feb 008.    ¡Mujeres! Tenemos que hacer algo.

 

 

Si, te mate por que me despojaste de todo, ……………………si, …………te mate y mil veces, te volvería matar. ¡Cabrón!.

Y no me van a detener, te aseguro que no, no me van a agarrar, y si me agarran, ……………..no me importa.

Siempre esperaste de mí la mujer perfecta, la que cumpliera con todas tus necesidades.

Quieres decirme hijo de tu…………………………ahora que estas ahí, frío, tieso, todo hinchado.

¿Cuánto te habría costado criar a tus hijos si yo no lo hubiera hecho?

¡Me canse! ¿Puedes entenderlo?

Me canse de dar explicaciones, sobre con quien hablaba por teléfono, de que fiscalizaras todas y cada una de mis amistades, de que alejaras de mi familiares, de tragarme eso de de tener suerte por contar contigo, por que de otra manera, nadie se fijaría en mi.  

Yo te hacia enojar, ………………….bendito Dios, no volveré a escuchar esa frase.

No me valorase como mujer, como pareja.

¿Sigues terco en que tú eras el económicamente activo y yo no?

Cada vez que se enfermo un hijo.

¿Faltaste al trabajo?

¿Quién resolvía la labor domestica?

¿Qué supiste tú de las horas que me tomaba simplemente cocinar?

¿Con quien querías que dejara los niños para que me fuera a trabajar, para tener derecho a estar cansada en las noches………………………!Según tú!

Las mujeres somos consideradas inútiles por que nuestro trabajo no es asalariado.

¿Cómo les vamos a cobrar a nuestros maridos?

¿Y por que a la sirvienta si le pagabas si no hacia la mitad de lo que yo?  

¿Crees que voy a tragarme eso de que te matabas trabajando?

Llegabas solo a mandar gente, recójanme, llévenme,…………………………….

Si crecíamos económicamente, yo todos lo decían y yo lo creía.

Crecías tú, yo……………………..tenia que limosnarte el dinero.

En las noches llegabas a ver que estaba mal puesto, fuiste incapaz de levantarte por un cenicero.

La casa apesta a cigarro, me enfermaste los pulmones por tanto humo que aspire.

¡Mujeres! Tenemos que hacer algo.

Entiendan que ellos no lo van a hacer por nosotras.

Que nuestros hijos jamás vuelvan a decir………………….mi mamá………………..no trabaja.

Que jamás digan que su mujer, la madre de sus hijos, no trabaja.

Claro, todo lo que suena a domestico, a casa, a hijos, molesta.

No se valora el trabajo no pagado.

Me miraban con desprecio.

¿Qué hice con mi tiempo? ¿En quien lo malgaste?

¡Contigo………………………………………! ¿Con quien más?

Todo te lo debía a ti, nuestros hijos solo contigo tenían que quedar bien.

De ti iban a heredar.

¡Yo! …………………….Como tú les enseñaste, nunca importe.

Por eso tengo todo listo para arrojarme al barranco.

…………………………! Si ¡………………………..Te mate y mil veces te volvería a matar.     ¡Cabrón!  

Andrea Guadalupe.

 

 

 

 

 

                                                                



                           Andrea Guadalupe.

                              
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miércoles, febrero 20

Mal de ojo...............


Tijuana BC Feb 008.  Mal de ojo……………………..

 

 

Recorriendo las calles de mi ciudad, mientras mi comadreja, amiga por la cual siento un cariño como el olor a pies, fuerte, escandaloso y fácilmente reconocible, iba poniéndome al tanto de los últimos chismes que desconocía, cuando me llamo la atención un gran letrero que decía: "Banco Americano de Ojos"  y estaba de fiesta por inauguración.

Picadas por la curiosidad, y con deseos de comer, divertirnos y ganar algún obsequio gratuito, entramos al establecimiento.

Un gran local con piso de mármol, mostradores, ventanillas, escritorios, empleadas bien vestidas y sonrientes.

La única diferencia que se hacia notoria con otros bancos, es que aquí se hablaba de operaciones no con monedas, billetes o documentos.

Lo hacían con ojos.

Mientras consumíamos soda y algunos bocadillos que daban, mi comay se entretenía escuchando a un joven con una sonrisa difícil de encontrar en las instituciones de esta naturaleza.

A no ser que una vaya a depositar algo.

Y, es que debo aclarar, mi comadreja tiene un color verde amarillento en los ojos, y no es por hepatitis, una mirada soñadora que invita a reflejarse en ella.

Al llegar a su lado, la tome del brazo y salude: Buenos días joven.

Señora, buenos días, le comentaba a esta señorita, ¿su familiar?  

Jajajajajaja, no, es mi comay, mi comadreja, mi comadre para que mejor entienda.

¡OH! Le comentaba que somos un banco de ojos, el primero en el país.

¿Y en que consisten sus actividades?

Pues en negociar con ojos como su nombre lo indica.

¿Y que hacen ustedes con ellos?

Pues muchísimas operaciones.

Recibimos documentos a ojos vistas, ponemos ojos en blanco, echamos un ojo a cualquier cosa mediante una comisión, hacemos negocios a ojos cerrados, engordamos caballos al ojo del amo, efectuamos valuaciones a ojo de buen cubero, hacemos transferencias en un abrir y cerrar de ojos.

Incluso tenemos un departamento para desvelados.

¿Para desvelados? Pregunte asombrada.

Si señora, para quienes no pueden pegar un ojo en toda la noche.

Aquí se los pegamos.

Oiga joven, el campo de acción de este negocio es muy amplio.

Gracias, solo échenle un ojo alrededor y comprobaran que así es.

Sobre todo pueden estar seguras de que aquí operamos con mucho ojo.                                        

¿Aceptan ustedes el bíblico ojo de una aguja, ojo de agua, o el ojo de cerradura?

No, esas divisas no valen la pena.

Aquí somos banqueros, y solo operamos con aquello que cuesta un ojo de la cara.

Tomando en consideración que no hay nada mas valioso que la vista, lo mas lógico es que quiera guardarles y conservarles.

Y para eso nada como nosotros.

Bueno, vamos a suponer que yo abro una cuenta con ustedes, deposito mis dos ojos.

¿Cómo ando después por la calle?

Puede ir usted con un bastón blanco, un perro guía, o bien le prestamos un Web Cám.

A treinta, sesenta y noventa días.   

Sin embargo, no es tan necesario llegar a tales extremos, dejan ustedes un ojo en el banco y se van con el otro tranquilamente.

Y cuando por algún apuro, o una simple necesidad de ver mas, sabe que tiene en el banco un ojo perfectamente conservado, el cual puede retirar al momento que guste.

No esta tan mal, dijo mi comadreja animada.

Solo que, pregunte yo ¿Pagan interés?

Naturalmente que si.

Ojos bonitos como los de su comadre, tienen un alto valor comercial, algo así como ojos de gringa.

Reditúan un alto interés anual de dioptrías

El color de los suyos, los hace como el peso mexicano, siempre devaluados.

¡Que lastima! Vamonos comadreja.

Lastima por que………………. ¿Por que se van?

Es que yo pensé que al cabo de un tiempo, darían niñas bonitas solo para mis ojos.

Dije mientras desde la puerta nos hacíamos ojo de hormiga.  

Mientras al caminar, mi comadreja tiraba sobre su hombro, sal para evitar el mal de ojo.

Andrea Gpe.  

 

 

 

  

 

 

 


                           Andrea Guadalupe.

                              
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domingo, febrero 17

De locuras...................


Tijuana BC Feb 008.   De locuras……………………..

 

 

La verdad sea dicha, nunca fui una mujer normal, en mi infancia tuve extrañas manías  y alucinaciones que achacaban a los empachos y pretendían curar con brebajes.

Cuando había luna llena era peor, .me encerraban con llave, especialmente después de que me encontraron despellejando un gato.

Después, con los años, se calmaron los alucines, y me dio por tejer.

Tejí una bufanda en la cual me aplique con pasión, ahínco, y locura día y noche, cuando llene mi habitación, por que la bufanda que tejía era siempre la misma, pase a la siguiente habitación, y luego al comedor, y después a la sala, hasta que alguien se dio cuenta que era negocio venderla por metro.

Ya en mis 20 años, empecé a ver incubos y súcubos, en las posiciones más ridículas y obscenas que alguien se pueda imaginar.

Ahora que recuerdo, fue en esos días que empecé a ver también a Doña Pitirijas, cosa que parece no tener importancia, solo que Doña Piti, es una vieja más fea y jorobada que la carretera del espinazo del diablo, y que murió hace años.

Yo la veo todos los días, sobre todo desde que la desenterré el mes pasado y la coloque en mi cuarto.

Ahí esta la condena vieja, con una horrible cabellera gris, que le llega hasta las rodillas y con una cara de momia repugnante.

No sé de que habrá muerto, solo que yo creo fue de risa, pues se quedo con una mueca espantosa que por mas que hago, no puedo enderezarla.

Lo que mas rompe mi equilibrio emocional y los nervios, es cuando por la noche se cae de la silla donde la tengo sentada.

Me levanto, la recojo, le doy una cachetada, la vuelvo a sentar y minutos después……………..otra vez al suelo.

¡Como para volver loca a cualquiera!

Ayer, desesperada, fui a consultar con el psiquiatra, pensé en llevar a Doña Piti, solo que me detuvo el imaginar que en la calafia, transporte urbano colectivo, me cobraría un pasaje mas.

Ya saben ustedes como son los chóferes de estas unidades.

Cuando el psiquiatra me vio, suspiro, se me quedo mirando con unos ojos como platos.

Yo creo que fue por que cuando me quite el abrigo, y me quede en cueros solo miraba el cuadro surrealista que me pinte en el vientre, aprovechando mi ombligo como ojo.

Y también, quizá le habrá llamado la atención que llevaba yo los senos metidos en guantes de estambre, solo que ……………………..no saben ustedes el condenado frió que hacia.

Me recosté en el diván, le conté de mis sueños, con incubos y búhos.

De Doña Pitirijas y las bofetadas que le arrimo, por qué nunca quiere comer desde que murió

.¡Pobre, esta tan flaquita y amarillenta!       Andrea Gpe.

 

 

  

 


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sábado, febrero 16

Al infierno.................


Tijuana BC Feb 008.    Al infierno……………………………

 

 

Aquella solitaria mujer, refugiada en textos y dogmas religiosos, vivió su existencia en el auto exilio del silencio selectivo.

Jamás disfruto los goces de la vida, la pasaba destilando amarguras día y noche.

Solía condenar a la gente apoyándose en la idea del infierno difundida por distinguidos eclesiásticos.  

Todas las personas juzgadas por su criterio, estábamos condenadas según ella.

Aquel que se divorciaba, aquella que dejaba a su marido por un amante, la muchacha que al caminar levantaba suspiros y solo sonreía, quien vivía siendo feliz al vivir su vida, quien encontraba lo divino en lo humano, y lo humano en lo divino, y no entre muros y ritos.

Todos nos iríamos al infierno según ella.

Cuando murió, se le negó la entrada al cielo, por que no habio vivido la vida de los hombres, sus alegrías, sus llantos, su felicidad, su dolor.

Al infierno debe ir esta mujer, decían los jueces celestiales.

Y se encontró de nuevo convertida en solitaria mujer.

Refugiada en textos y dogmas religiosos, en eterna soledad.

Sin disfrutar los goces del contacto humano, recitando letanías cargadas de amarguras día y noche.   Andrea Gpe.


                           Andrea Guadalupe.

                              
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El sonido de esa voz.

Tijuana BC Feb 008.   El sonido de esa voz.

 

 

Hay en el cementerio que guardo en mi memoria, una tumba.

Quienes saben escuchar las voces que surgen de ellas, pueden escuchar ahí estas palabras: Nací,………………………..Crecí,………………..Morí.    

Y aun esas palabras pueden quedar reducidas a una sola: Viví

Por que nacer y morir son parte de la vida.

No son el principio y fin de una vida, ahora lo sé, si son solamente un momento del vivir.

Nacer es morir a una vida anterior: La que vivimos en el seno de la madre.

Morir es nacer a la nueva vida en un seno que no recordamos, como no recordamos el seno materno, en el cual hemos estado antes.

Nacer es empezar a morir, eso es muy cierto, lo saben hasta los filósofos.

Morir es también empezar a nacer.

Para saber eso, no hace falta la filosofía, hace falta esperanza.

Y la esperanza es más bella que todas las sabidurías.

Y es también más verdadera.

Así dice la voz callada de esa tumba.

La he escuchado y a todas partes va conmigo el sonido de esa voz. Andrea Gpe.   

 

.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                              



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martes, febrero 12

Este día 14..........

Tijuana BC Feb. 008.   Este día 14………………………

 

 

 

Lejos de ti, por ti, solo puedo dejarte ir y lanzarme al vació para que no me duelan las plantas de los pies, la piel sometida tu recuerdo y el pecho cuando el suspiro se abre paso, sacudido por el ritmo de mi corazón.

Lejos de ti, viviendo mi muerte, renuncio a pensar por que el cerebro es un badajo.

Lejos de ti, formo parte del paisaje, asomándome desde la ventana, imaginando que vendrás.

Amor, dame capsulas de ti para no extrañarte, para no sentirte lejos.

Confesionario de cada templo donde me refugio.

Amor, dame capsulas de ti que contengan el sabor de tus labios.

El brillo de tus ojos que ilumina incluso a una ciega como yo.

Amor, oración en mis labios cuando tú no estas.

Dame capsulas de ti, enséñame a tomarte diario.

Tres capsulas de ti en el desayuno, dos antes de dormir, y una sobre dosis en la madrugada para retardar la noche anterior.

Lejos de ti muero.

Ya sin vida, floto en la neblina de esta mañana _ amanecer.

Que me devora antes de terminar este texto.   Andrea Gpe.

PD. Hoy tuve deseos de aparecer en tu vida y abrazarte a corazón abierto.

 



                           Andrea Guadalupe.

                              
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domingo, febrero 10

Razón para escribir.

Tijuana BC Feb. 008.  Razón para escribir.

 

 

Quien escribe, camina sobre hielo delgado.

¿Crea o construye conciencias?

Quien escribe, corre sobre un sendero oscuro.

¿Le lleva la fama, le guía la locura?

Quien escribe, cae al precipicio.

¿Cómo piedra en la nada, o como estrella en el firmamento?

 

Empecé a escribir cuando me descubrí sola, cuando me di cuenta que la palabra hablada no bastaba para describir mis pensamientos.

La aventura de conocerme me llevo a buscar espejos en el ejercicio de la lectura escritura.

Durante mi infancia, mis juegos fueron: tejer con hilos, trampas para arañas.

Dibujar y armar historias.

El trompo, nunca lo domine, además tenia prohibido jugar con muñecas y hacerles vestidos.

Transcurrieron los años, me marcaron las experiencias.

Dibujar era una fuga, solo que no había trazo que alcanzara a mostrar la: amargura, rebeldía, soledad, dudas de un género en conflicto.

Y hubo necesidad de inventar las descripciones_emociones, descripciones_sueños, descripciones _de un cuerpo prisión, de un sueño _ vestido, en un mundo de pantalones.

Días pesadillas y noches de libertad.

Papel y lápiz, deseos y fantasías, golpes y humillaciones, vestidos y labiales, aretes y zapatillas.

Soledades, alegrías, frustraciones, expectativas.

La escritura fue un carnaval donde la alegría enterró a la tristeza.

Punto de inicio de mi verdadera vida.

Mi infancia fue la de una niña que creció en el hogar tradicional en el que no es aceptada.

No me considero una activista, aunque no es ficción lo que escribo.

Es triste pensar que quien escribe, solo tiene que hacer algo que no suponga compromisos sociales como si fuéramos simples animadoras.

Es importante utilizar el poder de la escritura para hacer frente a lo que suceda.

Lo que necesitamos buscar y encontrar, lo que necesitamos pulir y perfeccionar, hasta convertirlo en algo reluciente, en una nueva manera de hacer presencia en una sociedad que rechaza, juzga, critica toda diferencia.

Una nueva manera de ofrecer resistencia, una única forma de oponerse a las multitudes anónimas.

Puede ocurrirte como a mí, que en medio de una supuesta paz, tengas la desgracia de tropezarte con una batalla de indiferencia silenciosa.

El problema es que, una vez que te hayas tropezado con ella, ya no la podrás olvidar.

Una vez que seas conciente de que te has tropezado con ella, desviar la mirada y callar se convierten en un acto de protesta ante ella.

No puedes alegar inocencia.

Eres responsable del camino que elijas, la virtud es encontrar los pasos que llevan a la libertad a ser una misma sin ataduras.

También, encontrar la libertad, es tarea de una vida.

No importa la edad, la nacionalidad, el sexo, o los años de viaje. Andrea Gpe.

 

 

 



                           Andrea Guadalupe.

                              
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¡Por qué .........................!


Tijuana BC Feb. 008                  ¡Por qué……………………..!

 

 

Quizá por qué somos una comunidad muy visible, las personas que integramos la comunidad de la diversidad sexual, somos juzgadas, criticadas, señaladas como un conjunto de locas iguales.

Es frecuente que tanto una persona cualquiera sin mayores estudios, así como un reconocido grave y acartonado magíster, pretendan desde sus prejuicios catequizar y reprendernos, como si lo único que nos moviera es el desenfreno sexual.

Como en todos los actos de nuestra vida, cada quien tiene sus propias razones: inercia, imitación, comodidad, dinero, o entre otras, se sigue el llamado de la naturaleza.

Habemos quienes al descubrirnos "diferentes", luchamos contra esa situación, quienes la ocultamos, acallamos y pretendemos ignorarla.

Habemos quienes al sabernos" diferentes" hacemos de nuestras diferencias, origen y centro de nuestro placer.

Habemos quienes no paramos de quejarnos y nuestra vida es una tormenta de amarguras y envidias.

Espíritus ajetreados y agobiados que no profundizan en nada, que en nada se ocupan, menos que en vivir.

Habemos quienes aprendemos a vivir, aprendiendo de la vida la difícil ciencia de existir.

Cuando a mí me preguntan: ¿El por qué rechace el hacer mi vida como el varón que fui al nacer?,

¿Por qué hago mi vida como cualquier otra mujer, sigo tratamientos hormonales y me identifico con el género femenino?

¿Por qué escribo y describo la cara desconocida del mundo de la diversidad sexual?

¿Por qué enfrentar el rechazo general y los mitos de una sociedad intolerante?

¿Por qué rechazo los privilegios y beneficios sociales de ser hombre? Y………………….. ¡Horror!

Me dedico a trabajar entre maquinaria pesada, ambiente típicamente varonil, como si la educación y el trabajo tuvieran genero.   

Y además…………………………….me gustan las mujeres bio.

Solo alcanzo a contestar……………… ¡Por qué está en mí!

En 1922, en una conferencia en Nueva York, George Mallory, se enfrento a reporteros que exigían les explicara las verdaderas razones de su insistencia en llegar a la cúspide del Everest.

Mallory, estaba confundido y mortificado.

Su temperamento ingles no lograba comprender la inquisición e insistencia.

Dos veces había intentado conquistar la montaña, y dos veces la inclemencia del tiempo y las dificultades del terreno habían frustrado su propósito.

Finalmente alzo la mano para pedir silencio, recorrió con la mirada fría de sus ojos azules al auditorio y dijo sencillamente, "Por qué está en mí."

¡Por qué está en mí!, Con está frase Mallory, dio nombre al fundamento que dispara las razones.

¿Por qué enfrentar a conductas establecidas o a las limitaciones personales para cambiar el estado de las cosas?

Estás y un millón de preguntas mas tienen su explicación en el axioma de Mallory, quien, fiel a si mismo, en 1924 subió por tercera vez a la montaña, y perdió la vida.

Su cadáver congelado fue hallado cerca de la cumbre 75 años mas tarde, en 1999.

Nunca se supo si falleció unos metros antes de la meta, o de regreso.

Creo que no importa, su ejemplo es lo que vale.

El primero de dic de 1955, en la ciudad de Montgomery, capital del estado de Alabama, una costurera negra de 42 años, Rosa Parks, decidió no ceder su asiento en el autobús a un blanco como le ordeno el conductor de la unidad.

No hay registro de sus palabras, solo que me gustaría pensar que dijo: No, no y………………….. no y háganle como quieran…………………

Rosa Parks, se mantuvo firme, pronto llegaron los gendarmes y la echaron al calabozo enjuiciada por "Desobediencia civil"

 Está sencilla determinación, detono uno de los más grandes movimientos pro derechos civiles del siglo, y convirtió a la costurera en icono mundial.

En nuestro México, tenemos ejemplos de fortaleza espiritual: Una chica llamada Gaby Brimmer, paso su vida en una silla de ruedas, afectada por parálisis cerebral.

Solo podía mover el pie izquierdo, y con esta gran capacidad, que para el resto era limitación, fue a la universidad, estudio literatura y se hizo poeta.

Escribió señalando las letras en una tabla con el dedo del pie.

Gaviota, como fue conocida, pudo dar conferencias, promovió la causa de personas con parálisis  cerebral.

Fue el motor que movió a atender a muchos seres humanos antes condenados a vegetar en espera de la muerte.

Gaby murió el 03 de enero del 2000.

En un poema había escrito: Quiero morir en un día de invierno, gris, feo y frío.

Para no tener tentación de seguir viviendo.

Moriré en esta época del año.

Por qué de todo mundo he recibido frió.  

Quiero morir en invierno, para que los niños hagan sobre mi tumba, muñecos de nieve.

Andrea Gpe.

 

 

  


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jueves, febrero 7

Mi porción de memoria.

Tijuana BC Feb.008.    Mi porción de memoria.

 

 

Hay algo que me quede con ganas de platicar ahora que escribí sobre Ricardo: Su técnica inimitable para que le invitara a cenar y no lavar los platos.

Le recuerdo con nitidez

Siempre fue un ser nocturno, que se las arreglaba para parecer desarreglado.

De cabello abundante, camisa y pantalón, zapatos limpios, era la imagen de la pulcritud.

Era precisamente lo que me gustaba ver en un hombre.

Llegaba Ricardo conmigo, entre risas y pláticas me pedía un café, surgía la tranquilidad mientras yo permanecía serena, cuando, sin esperarlo, me decía: ¿Qué me vas a invitar?

¿Con que me vas a sorprender? ¡Me encanta como preparas………………..!

Y así bastaban esas palabras para que yo, veloz le dispusiera lo que se le antojaba.

Y ahora Ricardo, ¿Que voy a hacer con tantos recuerdos que nos eran comunes, tantos días,  tantas noches, tantas risas, y tantas flores?

Son ya varios días de traer en el pecho una especie de sollozo enorme que no se anima a manifestarse, quizá por que en ese sollozo, esta lo ultimo que me queda del amigo muerto.

¿Te recuerdas Ricardo cuando José Ángel, mi hijo se acercaba a ti para mostrarte los trabajos que y dibujos que hacia en la guardería?

¿Y te acuerdas como reía el cuando tú le cambiabas el nombre haciendo juegos con las palabras?

¿Te acuerdas como lo querías enseñar a bailar y las veces que caía sentado?

¿Te acuerdas de tantas cosas?

¿Y ahora, que hago con tantos recuerdos?

Tú te has llevado tu parte, y mi sensación de extrañamiento es constante y enorme.

Dice la copla: Algo se muere cuando un amigo se va……………………

Por supuesto que es así, y cada amigo recibe de modo irrenunciable su porción de muerte.

Yo,……………………conservo mi porción de memoria.

Te ofrezco cuidarla como se cuida una valiosa joya heredada.

Te conservo a ti, querido amigo mió, en lo profundo y desde lo profundo de mi.

Andrea Gpe.

 

 


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martes, febrero 5

Respira Profundo


Tijuana BC Feb 008.  Respira profundo…………………….

 

 

Murió el padre Maciel, no se fue en olor de santidad, si en olor de impunidad.

Conocido por sus aficiones de pederasta, fue protegido por diversos Papas y jerarcas religiosos quienes consideraban que era mejor pasar sobre la dignidad de los feligreses atropellados que exponer a la iglesia a un escándalo.

Falso afán, puesto que finalmente el escándalo lo alcanzo sin que pudiera calmar el dolor de quienes sufrieron en su infancia la violación del fundador de "Los Legionarios de Cristo"

Paradójicamente, Juan Pablo II, no estuvo dispuesto nunca a someter a juicio a quien fundo escuelas para usarlas por ese camino de su cuota de jóvenes.

Y cuando llego el tiempo de expulsar el dolor, cuando los adolescentes crecieron dispuestos a hablar, con la esperanza de encontrar esos oídos píos que la iglesia dice prestar a los desposeídos, encontraron sordera y desprecio.

Ahondando en la paradoja, se esperaba que Ratzinger, seria más justo que Juan Pablo II.

Solo tuvo el gesto de sacar de circulación a Maciel, y confinarlo a la oración.  

Si en ese trance de arrepentimiento, Maciel fue honesto, le debe haber sabido a tortura ese enfrentamiento con su pasado.

Los argumentos para no juzgarlo por sus pecados apelaron a la vejez.

Mismo recurso usado por Pinochet,  así como para defender a Echeverría, hasta el propio Fidel Castro, confeso que se volvió dictador vitalicio por error de juventud.

Muchos encubrieron a Maciel.

Martha Sahagún lo usaba como intermediario para agilizar la anulación de su matrimonio.

Su impunidad no fue total, por que al menos la opinión pública le bajo del pedestal de santo en que se auto erigió, y lo puso a ras de suelo como lo que fue: un pederasta.

Yo le deseo que descanse en paz, solo que si las proyecciones de la iglesia sobre lo que pasa mas allá de está vida, según seas bueno o malo, son ciertas, respira profundo y créeme, no creo que la paz y el cielo sean la residencia actual de su alma. Andrea Gpe.


                           Andrea Guadalupe.

                              
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lunes, febrero 4

Anuncio de primavera.


Tijuana BC Feb 008.    Anuncio de primavera.

Soy feliz, tengo un rincón existencial y un jardín.

Juntos está el uno  y el otro, de tal manera que mi rincón existencial es como un jardín, y el jardín es un rincón existencial.

Abrí por la mañana la cortina, y hallé que mi jardín estaba invadido por la niebla.

Describir esa visión es muy difícil. ¿Quién puede sujetar la bruma con palabras

Noté de pronto un punto de color en la neblina.

Resulta que de la noche a la mañana había desarrollado una rosa en el rosal.

Quienes dicen que la felicidad no se puede comprarse con dinero es porque nunca han comprado una planta.

Aquel rosal que compré hace un tiempo en el  mercado tenía una inesperada rosa, como un milagro repentino.

Corté la rosa, me dio pena verla temblar en el frío mañanero, y la puse en un vaso en el tocador de mi cuarto.  

En el jardín quedó el invierno, y el anuncio de primavera, adornando mi vida, metida hasta los hombros en el agua, como una muchacha en la laguna.     Andrea Gpe.

 


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