domingo, agosto 28

ANGELES REBELDES

El amor que ama extensamente sabe bien llenar, colocar millones de
escaleras en el cielo, evitando que la lluvia pueda romper las alas de
los ángeles rebeldes...

Para mis hermanas


La vida debe vivirse en permanente relación con un muy reducido y
selecto colectivo, formado por seres que tengan afinidades
contigo. Sin embargo uno debe evitar a toda costa caer en esa alucinación
por buscar compañías o "amistades" en los callejones oscuros y rancios
de las calles, plazas y avenidas de las ciudades, de las ruidosas poblaciones
actuales que parecen ser el centro de todas las almas...

No hay nada peor para lograr nuestro crecimiento y calma interior que
pretender creer que existen tesoros escondidos en los ojos huecos de
esas multitudes, de esas muchedumbres barnizadas con el tedio de las
frases oficiales...

Tiene cualquier esquina, jardín  o tejado mucho más sabor y fuego
que muchas de esas miradas que se arrastran y se cansan al despertarse
diariamente, siempre vestidas con las puertas cerradas del
conformismo.

Un verdadero ser que vive lejos de los cuchillos y las propagandas sabe
bien, que lo exquisito y esencial no se enseña nunca
ni se convierte en bandera o lema para nadie.

Huye siempre de todo aquello que huele a multitud, a muchedumbres
sedientas de aplausos, a seres que reclaman el reconocimiento o
solicitan agradecimiento permanente. Nada que pueda ser considerado
lujuriosamente cierto, ligeramente eterno puede ser objeto de gratitud o
alabanza pública.

El amor y la vida fluyen e inundan todo, para así someter los
aburrimientos perfectos. El amor que ama extensamente sabe
bien llenar, coloca millones de escaleras en el cielo, evitando que la
lluvia pueda romper las alas de los ángeles rebeldes...

El amor y la alegría viven dentro de cualquiera que se atreva a
reconocer que su mano es el alimento primero de las piedras, por eso
nadie debe molestarse en hacer retratos o crónicas de nuestros peregrinajes,
de nuestro deambular presente...

Y debo siempre recordar que para evitar el ruido y la baratija -esa
nueva peste tan terrible y mortal que todo lo mancha-, uno debe saber
que es el último guerrero,  hacedor de nuevas palabras, forjador incansable de  sueños antiguos, portador de millones de alegrías imposibles... Somos los últimos hijos
del mar, tan llenos de nuevos resplandores que no hay boca ni ojos que
puedan vernos enteros, que puedan bañarse en nuestros llantos...

Ahora uno debe lenta y con voz susurrante decir:

La vida debe vivirse lejos de las manos que no pueden sentir el dolor de
una piedra mojada de noche... la vida debe ser igual que una montaña
cansada de ser una noche sin hijos...





                           Andrea Guadalupe.

                   DESDE MI RINCON EXISTENCIAL,

hesa540828@hotmail.com           agluna200@àyahoo.com.mx.

 



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Mientras .........................


Mientras Escribo

 

 

Hay seres que  entran en la escritura quemándose, ardiendo toda su figura como una llama, incendiando su boca y sus ojos en el decir y en el ver. No van a ninguna cita con el mundo sino que se quedan en su nocturna soledad y no resulta demasiado cómodo para la gente su trato y su palabra. Esta es la postura peligrosa.

 Supone la simbiosis, la mezcolanza de ambos tipos de trovador, resume e identifica muchas de las cualidades del solitario verso largo y pausado, rítmico, de inexactitud surrealista en algunos casos. Solitario, pues escribe desde dentro, desde las vísceras, quemándose, mojándose bajo la lluvia y la tempestad.

Mientras escribo es un mensaje que se refiere  a la identidad

Cada calle tiene su apellido/cada senda su regreso/cada sonrisa su género.

Cada verso su final.

Poemas que buscan al ser humano y su conducta, su religión en algunos casos, que buscan al Hacedor sin reconocerlo:

Lo sabemos todos menos el porqué.

Líneas que critican a las masas, la forma de vida de la modernidad, a la velocidad y el ingenio

La masa es nada:/jamás hay claridad en la voz cuando suena/a muchedumbre.

Poemas sobre el Amor, con mayúsculas, evitando el interés presente del deseo, evadiéndolo a duras penas, un deseo que crece a fuerza de apartarlo:

Por mucho que aparezcan las caricias/tenemos todos un final de médula.

O

Nosotros al fin desembocamos en la piel. /Por eso a veces sangra/y es un mar que se ofrece.

Poemas sobre la lluvia, la lluvia como justicia igualitaria, lluvia que moja y emociona a todos, igualándonos en la tempestad.

 



                           Andrea Guadalupe.

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En Alta Mar.

Mis ojos: esos niños perdidos en el mar,

Náufragos de las tinieblas.

¡Una isla para esos niños del mar,

Náufragos de las tinieblas!

--¡Tierra a la vista!—gritó un fantasma.

Y entre los sueños,

Pasó desapercibido un islote,

Un arrecife,

Una franja de tierra.

Y esos niños siguen perdidos.

Y esos niños están enfermos.

Y esos niños se alimentan de esperanza.

¡Una isla para esos niños del mar

Náufragos de las tinieblas!

 

 

Y la esperanza es ese futuro que no llega nunca

Que se inventa siempre




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EL FIN

El fin

 

Ahora que me doy cuenta que de verdad la vida va en serio, observo no sé si con melancolía que mis caminos no son los caminos de muchas.

Dicen: tienes que ser más formal, pensar en el futuro, ahorrar , echar raíces y ser seria, aburrida, mediocre y de provecho. Digo que sí y lo pensaré , solo que ……….cuando doblo la esquina y pierdo de vista a mi improvisada guía, entierro sus consejos y sigo el rumbo de mis pensamientos, amo de mis actos, dueño de mis silencios.

Compruebo con amargura, ahora que la edad ronda mi calendario que no se puede ser genuina en el mundo de hoy día. Por tus actos, rar@; por tus palabras, extrañ@; por tu comportamiento, condenada  

Sólo sé y lo escribo con inmenso dolor que hacerse genuin@ es quedarse más sol@ (¿éste es el precio de la madurez?), más desconfiad@, indiferente para protegerse de la sinrazón. Perder a los que te amaron y por los que darías tu vida. Contemplar cómo los barcos individuales navegan con sendero indiferente al otro y esto no hay quien lo remedie. Dejar atrás amigos a los que juraste lealtad eterna. Asistir impotente y corroíd@ por la rabia, para ver cómo los que te rodean pierden a sus seres queridos y tú no sabes qué decir para tratar de aliviar un dolor que come el corazón.

No me digan que sea madura para hacerme una de ésas que tanto se acostumbran, indiferente a lo humano, porque  condenaré sus palabras al olvido.  Madura insensible a cuanto le rodea si no le afecta,  perfecta impasible sentimental si no acontece en su ambiente más primario. No, ése no es mi estilo de madurez.

Imperfecto, impuro, pecador y sentimental, sólo deseo llegar a la orilla de tu vida, a tus ojos promesa de alegrías nuevas. Esos ojos  más intensos que la mar en calma y al cielo alegre por tu mirada.

Ya ves que esta pobre ilusa aún cree que es posible que todo cambie y  que nos salvemos, gracias al brebaje de tu cariño  y abrazos. Va por ti, tú lo sabes.

 




                           Andrea Guadalupe.

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jueves, agosto 25

NADA ES LO QUE PARECE

Las cosas no son lo que parecen. Cuando la noche se cierra y experimentamos el inicio de un sueño reparador, nada nos importa, nada puede restar la energía del cansancio que nos invade acudiendo en nuestra ayuda; porque el cansancio es una especie de alarma para recordarnos nuestra condición de humanos y consigue que el mundo se detenga por unos instantes liberándonos de tener que soportar la locura de nuestro embrollo de ideas y uniéndonos, entonces, a una dimensión diferente, más espiritual, como es aquella de los sueños... Si no fuese así, el universo haría derramarse pronto sus archivos y lograría hacer estallar la gran bolsa que lo contiene, llenándola de agujeros por los que se escaparían, en desorden absoluto, las piezas que componen la gran maquinaria de su reloj llamado tiempo, y en consecuencia, enterrándonos a tod@s en un breve y sutil movimiento de pala bajo sus escombros. Las cosas no son lo que parecen.

 

Las personas que se van de nuestro lado, lo hacen porque el mundo les ordena que se alejen para abrir otros caminos, diferentes, no mejores ni peores, y cumplir con el programa de la representación. No, no somos organizador@s de nada, ni de nuestras vidas; sólo intérpretes de ella al poner nuestro voluntad en que todo salga a la perfección, en que nuestro programa de existencia sea lo máximo aprovechable ¿ para nosotr@s? ¿para los demás? ¿Para la evolución del plantea?.. Solo que eso roba, no un minuto, sino una vida entera de nuestro tiempo - la nuestra- dedicándonos a ser aquello que nos ha tocado representar en el reparto de papeles: obrero, mendigo, escritor, médico, genio, mediocre, hombre, mujer, loco, cuerdo. Nadie elige nada. Las cosas no son lo que parecen...

 

En la gran ciudad, la felicidad termina cada día en la agonía de lo individual tragando al ciudadano en una espiral de compañía generalizada... Se acude en banda a trabajar, a divertirse, a comer, a descansar... Da miedo contemplar la danza de sus pasajes llenos de masa humana: cada cual con su alegría, cada cual con su problema, cada cual con su gesto indiferente o superficial por fuera, llenos de esperanza por dentro; mientras el autobús los reúne aprisionados como mercancía barata exhibiéndolos por la calle en escaparate de cristal. ¡Dios mío qué soledad...! ¡Dios mío que soledad....!.¡ Las cosas no son lo que parecen!

 

 




                           Andrea Guadalupe.

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miércoles, agosto 17

CRISIS


La humanidad atraviesa uno de sus peores momentos existenciales y se encuentra en grave peligro, muy delicada, con severas fases absurdas que nos están conduciendo a una crueldad feroz, autodestructiva y letal. La humanidad es un calvario, padecemos tremendos dolores y sufrimientos morales y espirituales, sumidos en una angustia existencial de no saber nada con respecto a nosotras mismas y a la realidad que nos rodea.

 

Veo hombres y mujeres consumidos, perdidos, dormidos, cegados por no ver más allá de sus propias limitaciones, llevando una vida totalmente vacía, sometidos al fastidio habitual y asfixiante de la rutina blasfema, que oxida la capacidad cerebral de poder adquirir mayor cordura, viviendo con una vida sin brillo, repitiendo siempre las mismas cosas, de manera automatizada, hastiados, aburridos, agotados por no saber como seguir con el sufrimiento que nos produce el simple hecho de estar parado aquí, sobre la existencia misma.

 

La tristeza desértica, producida por la insatisfacción personal se extiende como un virus, y vivimos sumidas en la negrura de no encontrarnos a nosotras mismos, y andamos de aquí para allá, siguiendo a todas los que dicen saber y así, somos utilizadas por el poder, ya sea religioso o político. Es bien claro la SEPARACIÓN que producen los dogmas religiosos y los ideales políticos, dividiendo al ser humano en miles de pequeños fragmentos mentales, y todas separadas defendiendo con uñas y dientes a la verdad que cada una cree tener, y nos volvemos violentas al hacerlo, contribuyendo con más violencia social.

 

Si todos aquellos profetas, cambios y maestros espirituales predicaban el AMOR, no entiendo porque nosotras vivimos todas separadas, fraccionadas en diversas religiones, unidas en el ODIO racial y religioso. Y escribiendo sin ningún tipo de compromiso o fragmentación política y religiosa; creo que nos encontramos encaminadas hacia la RUINA, que no será total porque quedarán algunos de nosotras para continuar con la especie; pero la TRISTEZA permanecerá grabado en la memoria de quienes hayan podido salvar su vida, y el recuerdo del espanto se transmitirá de generación en generación para que la locura total no vuelva a repetirse jamás.

 

Desde el silencio de mi corazón puedo decir que mi alma suspira de amor, porque siento la verdad en él, como existe en todos los corazones de cada una de ustedes; y por creer en lo que yo creo, no significa que no pueda creer en las enseñanzas de Jesús o sentir los mensajes de Buda; o de cada uno de todos los grandes maestros espirituales de la humanidad, voy aprendiendo a ser yo misma, a no seguir a nadie mas que a mí misma, porque ellos me enseñaron que la VERDAD es un camino personal y que anida en cada corazón.

 

El AMOR supera todas las barreras raciales, sociales, religiosas y sexuales, es una FUERZA DIVINA que no conoce de fronteras, porque además todas nosotras somos DESPRENDIMIENTOS DIVINOS. Y no puedo condenar a nadie porque ELLOS me enseñaron a amar al prójimo. Solamente me limito a expresar todas las palabras que llegan a mi sangre, sin ánimo de ofender a nadie, al contrario, siempre busco la unidad.

 

La humanidad se encuentra en una EMERGENCIA UNIVERSAL, y a todos los líderes del mundo entero, sean políticos, religiosos, agnósticos o ateos, les pido SABIDURÍA, que despierten de una buena vez para que comiencen a utilizar el poder de la INTELIGENCIA, que es un DON que todas tenemos solo que……………. que muy pocas la utilizamos.

 

Si TODAS las religiones del mundo se UNIERAN, con el poder que ellas poseen, el universo se transformaría de una manera impactante para todas nosotras; ya no habría mas divisiones religiosas, y TODOS podríamos aprender las enseñazas de TODOS, y cada una podrá sentir el brillo del amor en  otra, y  otra sentirá lo mismo, y todos entraríamos en un CAMINO de comprensión propia, con una MENTE ABIERTA y sin fanatismos destructivos.

 

Cada ser humano puede transformarse a si misma y encontrar AQUELLO que tanto busca, que existe y fluye en la realidad de la misma VIDA. Todas las religiones son bellas, con palabras maravillosas, y si cada una transmite un mensaje de AMOR, entonces ¿por qué odiamos al que profesa otra religión? No odiemos, vivamos todas unidas, en paz, utilizando la inteligencia, y no continuemos con la estupidez del prejuicio racial, político  religioso y sexual.

 

Los tiempos se acortan, y nosotras, pequeñas bestias humanas, no hemos aprendido casi nada y seguimos tan brutales como antes, discutiendo ALGO que no tiene discusión, que además no se puede explicar con simples palabras porque ESO se manifiesta con todas las realidades posibles. Cada una de nosotros tendrá que indagar profundamente hacia la intimidad de SU corazón, y realizar un profundo EXÁMEN DE CONCIENCIA, para saber en que estado se encuentra la realidad de su propia vida.

 

Con el corazón.



                           Andrea Guadalupe.

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Mujer rara.


 Mujer rara. 
Viste de forma diferente, habla de forma diferente, piensa de forma diferente. 
Todo es diferente en ella.

No va a misa y reza todos los días a un Dios que no conocemos. 
Cierra los ojos y piensa... Piensa en su lejano mundo, sus lejanas amigas, su lejana familia.

Se adapta difícilmente a estas nuevas tierras, a estas nuevas costumbres. 
Trabaja como una condenada para salir de la desdicha. 
Sus manos estropeadas limpian la nueva vida, la moldean, la riegan, hasta que germine el fruto de su labor.

Está orgullosa de lo que ha logrado. 
Las semillas se han enraizado en la tierra húmeda y fértil. 
Gracias a su trabajo está recobrando parte de su identidad.

Los días inseguros y desconsolados se alejan igual que las mareas agresivas y amenazadoras. 
El cielo traga los últimos nubarrones y derrocha en su lecho una cascada de azules.

Su Dios le escuchó. 
Puede re emprender una vida digna, tener un techo, ganar su pan, y quizás mañana……………………….. Trabajar para sí misma.

Es una mujer confiada. 
Cree que los provincianos la miran con buen ojo, cree que la consideran como una de los suyos. 
Olvidó que es una mujer rara que viste de forma diferente, habla de forma diferente, piensa de forma diferente. 
Todo es diferente en ella.

A los pueblerinos no les gustan las mujeres raras.



                           Andrea Guadalupe.

                  

Sol y Luna.


Sol y Luna. 

Hoy cumplimos años de matrimonio, años de andanzas por los senderos de la vida, por los senderos de la convivencia.

Entró con aires amargos el invierno en nuestras vidas y reflexioné que siempre te igualé a un sol que iluminaba mi vida. 
Tú eras el sol, solo que…… yo no era la luna.

Desequilibraste mi corazón en cuanto surgiste, como una rebelde tempestad en la mar calmada. 
Estremeciste mi alma, mi espíritu. 
El temblor de mi cuerpo era comparable al temblor de la tierra.

En cuanto te conocí, dejo de importarme el mundo. 
Solo deseaba estar contigo, compartir tus días, tus noches, tus sueños. 
Ser el eje de tu vida.

Tu luz me deslumbraba. 
Tus rayos me envolvían, me quemaban.
 Me transformé en un ser diminuto y frágil. 
Te necesitaba como la tierra necesita el agua.

Te necesitaba. Necesitaba tu amor, tu apoyo, tu presencia. Quería ser tu mitad, tu alma gemela, tu yo. Quería fundirme en ti. Quería que compartiésemos todas nuestras vivencias, todas nuestras alegrías, todos nuestros problemas.

Bebía los vientos por ti.

Creí en ti, creí en el amor, creí en la complicidad. 
Creí que mi vida se uniría a la tuya. 
Imaginé que el amor era compartir, vivir el uno para el otro.

Al llegar el invierno de nuestras vidas, entendí que había pasado el tiempo esperando que me vieras, de que te dieras cuenta que me vieras, que te dieras cuenta de que yo existía, de que yo aún existo. 
Derramé todos los suspiros y lamentos de mi cuerpo, hundida en la soledad de los que temen hablar demasiado o reclamar el cariño que tanto necesitan.

A lo largo de nuestro camino, se asoma una voz que susurraba: mañana te verá, mañana entenderá que tu vida es un largo esperar. 
Mañana entenderá que le necesitas, mañana..

Para ti, fue más fácil no ver, no entender, no cambiar de ruta. Tu vida siguió sus propios senderos,  huiste del compromiso. Me arrinconaste en el equipaje del olvido.

Mi corazón buscó alivio en el día a día que te amé,
Con locura, con arrebato. 
El amor, la espera me lastimaron.

Hoy, mis ojos están secos de tanto llorar. 
Mis pensamientos se pierden en unos ángulos incógnitos para despejar este vació. 
¿Cómo acepté esta situación? 
¿Por qué fui relegada al último plano del amor que obsesionaba mis días, mis noches? 
Me transformé en este ser que no espera nada de la vida, del amor.

¿Y……………….. tú no te replanteas nada? ¿Lo das todo por hecho?

Para mí todo está por hacer. 
Pensarás que es una locura increíble a mis años. 
No quiero seguir viviendo  ignorada. 
No quiero morir en vida. 
Quiero vivir, quiero sentir. 
Quiero amar y ser amada. 
Quiero ser reconquistada.

La puerta está entornada. 
Está entre tus manos, abrirla o cerrarla para el resto de nuestras  vidas.  

Andrea Guadalupe.

                  

Ritual.

Ritual.

La mujer cansada tira su abrigo sobre la cama deshecha, lanza sus zapatos estropeados en la alfombra descolorida, enciende un cigarro y se tumba.

Los anillos del humo de su cigarrillo flotan por la habitación y de forma escalonada se pegan al techo que forma un cielo raso de telarañas y humaredas formando un manto de laberintos y desconciertos.
Abruman por el humo agrio y pesado las memorias amargas del pasado aun presente, los proyectos futuros que se estancan en el adormecido presente.
 Tocan las siete de la tarde en el cuarto oscuro y la mujer, con gran dificultad, se levanta, apaga su cigarrillo y se dirige hacia la cafetera. 
Mientras hierve el agua se quita una a una las ropas que lleva. 
Desparramados por el suelo, de color dudoso, el vestido, el fondo, las medias se entremezclan en un duelo silencioso.
 La mujer se sirve el café, como cada noche. 
Se seduce con cada sorbo, intentando olvidar las duras horas que vive todos los días. 
Con viento, frió, calor, lluvia, la  tarea le espera. 
El respiro no existe para ella. 
Nadie podría imaginarse lo cruel que es su vida. 
Miles de horas trabajando para sobrevivir, sin seguro, sin amparo.

A las 20 horas, pone las noticias. 
El locutor, como todos los días relata los robos ocurridos, los accidentes de tráfico, las rutinas sociales de una gran ciudad, ritual de la sociedad.

La mujer como cada día suspira amargamente. 
Vendería su alma al diablo para vivir en otra colonia, pasear, ir a  comprar en Sear’s.
La vida sólo le permite incrustarse en los reflejos y sombras de un mundo que anhela.

Cansada se tumba sobre la cama desbaratada y poco a poco desliza su mano hacia su bolso de plástico para extraer las ganancias del día: unas medias, una gargantilla, una pulsera.
Todo de Sears.

                                                Andrea Guadalupe.

                  

martes, agosto 16

Agonía.

Agonía

Las estrellas sin luz caían en el bosque, oscuro y frío.
Los pájaros sin voz se escondían en los árboles, grises y desnudos. 
El hombre sin rostro se hundía en el barro, negro, pegajoso.
 Su corazón deshecho se rompía pensando en el amargo invierno que, poco a poco, destrozó sus cultivos, sus ánimos. 
Ya no le quedaba nada para alimentar a sus hijos, para aliviar la tristeza de esos ojos perdidos, el dolor de esos estómagos vacíos.

Lodo, barro, espanto, dolor, horror... no pudo reprimir el llanto que, desesperado, corría por los surcos de su cuello arrugado. 
Seguiría siempre igual, ninguna puerta se abriría: el destino era una farsa y ellos las marionetas de una triste historia oscura y fría, el calor nunca alumbraría sus vidas.
Sólo la muerte le salvaría de la triste agonía del día a día.

Cogió la soga, entro en su casa y cerró la puerta.

                                                Andrea Guadalupe.

    



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Hoy, a tantos de tantos.


Hoy, a tantos de tantos.

Hoy a tantos de tantos, en plenas facultades mentales y administrando sobre lo que se podría denominar mi propia vida, he decidido dejar todos y cada uno de los bienes que constituyen mi mayor fortuna en la medida de los hombres.
Por tanto, hoy a la tierra quemada, primera estación de todos los desiertos, dejo el eco de las alondras.
A la niña que diario muere en mi memoria, a quién doblegó la miseria, le dejo  los pies  para huir del hambre.
Le dejo el estallido de mis riñones y una sonrisa.
En beneficio permanente, le dejo la paz entre los círculos concéntricos de las lagunas.
A mis amigas les dejo un atardecer en el Pacifico mientras el sol se adentra en las aguas del mar.
La luz reveladora del mediodía y los caballos azules que anuncian precipitadamente las olas.

Y a mi compañera, con la que estoy permanentemente en deuda, le dejo diez minutos de todas las primaveras.
Para que así conste cuando llegue mi último día, dejo por adelantado éstos bienes que constituyen  mi mayor fortuna en la medida de los hombres.
Hoy, a tantos de tantos.
 Andrea Guadalupe.






                           

domingo, agosto 14

El árbol que siempre se renueva.


En el otoño vemos la hoja que se va, no vemos el árbol que se queda. 
Los poetas, profesionales de la melancolía-cantan a la hoja que cae, y callan la esperanza del árbol que reverdecerá.
Ese es el error nuestro: Pensamos más en la muerte que en la vida. 
La vida, sin embargo, se impone siempre a la tristeza y acaba por triunfar con nuevas hojas, y otras flores, y frutos. 
Quizá la hoja no sea mi hoja, ni me pertenezca la flor, ni mío sea el fruto, lo que importa es que el árbol siga ahí. 
Hojas, flores y frutos llegan y desaparecen; el árbol es permanente origen de donde nacen una y otra vez.
Somos los humanos las hojas que se caen. 
La vida, la eterna vida, es el árbol que siempre se renueva. 
A su pie caen las hojas y se hacen luego tierra que nutre al árbol perpetuo. 
La hoja que ayer cayó es la misma que nacerá mañana.
Triste es mirar cómo las hojas caen. 
Se hará menor nuestra tristeza si contemplamos el eterno árbol de la vida,  tan lleno de promesas
Andrea Guadalupe. 



                    

Una noche entrañable

Una noche entrañable
Anoche pasé mi noche con tu recuerdo, te veía las manos y los pies saltando,  ligeros como tu voz y tu existir.
Una noche íntima que dejó en mi piel el perfume de tu cuerpo y cuando me decías que el amor debe ser de una sola persona,  yo te dije que el amor mío es solo tuyo cuando escucho tu corazón, porque si estuviera a tu lado, te habría gritado cuando te ibas: vuelve que mi alma llora conmigo si no te tengo otra vez. 
Anoche me llevé tu amor, tus manos y tu voz... Y también tu recuerdo.
Te escribo esto para que me quieras como yo te quise anoche, igual que la otra noche que escuché tus sueños hablar. .
Todo esto es imaginación mía, yo escuchaba tu voz  y seguía imaginando, hasta que entre hora  y hora sentí mi mano presa en el pecho de aquella que con su amor me ha hecho soñar y sí lo creo, sí creo que el amanecer son los destellos de luz que dejan los amantes cuando la noche se va. Andrea Guadalupe. 




                        

Historias de una anciana Maestra.


Maestra, le dijo la joven discípula a la anciana mentora:El espectáculo de la guerra es espantoso. 
Me enluta la visión de la crueldad y el salvajismo.
Tienes razón,le contestó, sólo que...deja que los muertos entierren a sus muertos y vuelve tú la vista hacia las guerras que traes en tu interior: 

La guerra con quien odias, a quien envidias, a quien haces victima de una injusticia o un maltrato. Vuelve también los ojos hacia tus guerras interiores, a los conflictos que traes contigo misma y con los que viven cerca de ti. 
También esas guerras son crueles y son sanguinarias. 
La paz del mundo es importante, solo que...no debes olvidar la paz de tu mundo.
La joven discípula El anciano entendió lo que la anciana le decía. 

Imploró por que acabara la guerra entre los hombres, y con mayor pasión pidió fuerza para poder acabar su propia guerra.
Y entendió las historias de su anciana Maestra.
Andrea Guadalupe.  

                         

La niña que nunca creció.

En un amanecer del verano mágico, nací en...la cama de mis padres.

Afuera la mañana inunda de aromas las calles, limones y naranjas se mezclan con el dulce olor del mango, el aire arrastra a su paso lento y suave los cañaverales y se enreda entre matas de plátanos, en las cocinas de las casas se escapa el intenso , fuerte, perfume que identifica la pasión que acompaña mi vida, el café, que fue vaciado en la olla, justo cuando el hervor revienta el agua, despierta los sentidos , alimenta con vigor el alma.

El ambiente es de silencios, las mujeres se mueven nerviosas, inquietas, con la mirada baja, la voz es apenas un susurro.
La nena se alivio, la nena trajo otro niño, pobre la nena, y tanto que Raúl quería una niña. 

Llegue a el mundo, quinto hijo en la vida de mi padre, segundo alumbramiento de mi madre, un parto cargado de expectativas, esperanzas, dolor, sudor, lagrimas, ilusiones que pronto dan paso a el desconsuelo.

La nena esta triste, ella quería darle a su hombre "niña", por eso dejo Raúl a su mujer anterior, por que no pudo darle niña, y ahora, ¿ Que pasara?.

El dolor y la frustración se desvanecen por momentos entre copas cuando avisan a mi padre que ha nacido un varón según lo que muestra entre las piernas la criatura recién nacida.
Una vez mas se queda esperando su ansiada niña, dos matrimonios y cinco hijos.

Nuevamente una tarde de verano, cargada de modorra, son 06 años de vació físico y mental, años sin historia, sin trasmitir emociones, figura de niño cuya mente permanece en blanco., Es el hijo de la nena, le partió la vida naciendo varón, y además así, pobre de la nena, pobre de ella me da lastima.

A el lo vestimos de niña, total es un tonto, no dice nada, si, si, si, lo vestimos de niña, lo vestimos de niña, y surgió la conciencia, un pensamiento, una palabra, una emoción, una identidad, la cárcel abría sus puertas, el reconocimiento, espíritu reprimido que olfatea la libertad, músculo mental que permanecía ignorado en el sótano frió y oscuro del olvido, las palabras se agolpan en la garganta, oleadas de pensamientos que llegan como tormenta eléctrica, iluminando la negra noche, relámpagos que lastiman la vista por lo intenso de su luz, sensación de ser una frágil barca que por momentos parece ser tragada por las inmensas profundidades del mar, para en segundos ser lanzada a la superficie en la cresta de una violenta ola, punto de reunión de lo divino- humano, momento de eternidad que transcurre en instantes, se conoce el infierno que paraliza y congela, el tiempo de muerte en un latido del corazón y la gloria de un respiro.

Se pierde la inocencia emocional y se abre la conciencia a otra dimensión existencial, ya nunca mas se es la misma persona., Soy niña, si soy niña, ellos son niños, ellas son niñas, yo soy niña, niña con pipi, niña diferente, solo niña.

Y así comienza a forjarse la historia, así inicia mi libro.

¿Por qué? ¿Por qué? ¡Yo no quería nacer así ! ¡ Dios mío , maldigo tu nombre !

¡ Tù tienes la culpa !

La motocicleta avanza, la carretera esta caliente, el aire huele a humo, en la cartera poco dinero, en la mochila, ropa y documentos, en el alma, un dolor interno, en la mente solo dudas.

Sr., lo hemos mandado llamar por que necesitamos hablar con usted, su hijo ha presentado conductas inapropiadas, se le ha sorprendido usando ropa de mujer, y creímos lo mas conveniente es darle de baja de la escuela para evitar problemas con sus compañeros...

No pude escuchar mas, las patadas y golpes de mi padre lastimaban tanto o mas que sus palabras, parecían el sufrimiento y la humillación, competir en quien causaba mas daño.

Los maltratos físicos solo dejan huella y molestias que el tiempo cura, los golpes a ese ser interno, los anestesia la mente, mi espíritu me abandona, mi cuerpo ya no reacciona ante la rabia que imprime mi padre a cada azote, la locura lo domina, mi madre ha salido fuera de casa con mis hermanos para no presenciar el castigo, soy nada en sus manos, me orino en la ropa, no tengo fuerzas, aliento para quejarme, mi cuerpo esta aquí. ¿Yo ?, no sé.
Le escucho entre brumas mentales, ya nada importa, me está violando para que aprenda a ser hombre, le escucho muy lejano, estoy nadando en un mar de aguas cálidas, y transparentes, floto libre, alguien me llama, no quiero regresar.

Al despertar tengo una maleta que me entrega mi madre, ropa, documentos y algún dinero, puedo llevarme mi motocicleta, debo abandonar la casa, por mis hermanos, por la familia, por el apellido, solo por que soy una vergüenza para ellos, es lo mejor dicen.

Estoy en el tecnológico, con el apoyo de mi mama-abuela, he cumplido con mi servicio militar, los brujos no me han ayudado en mucho, los médicos dicen que haciendo ejercicio y teniendo novias puedo superar mis "confusiones", rápidamente, juego americano en el equipo de la escuela, sigo corriendo en motocicleta, para mi banda soy rudo, fumo hierba, y tomo, me agarro a golpes con quien se atreve a decir que soy mariquita.

Con la banda conocí los burdeles, en más de una ocasión fueron noches desenfrenadas, alcohol y crudas de desvelo y cigarros.

Admiro a los homosexuales que demuestran más valor que yo para vivir su verdad, he tenido relaciones con algunos, besos y sexo, caricias y sexo, vació existencial, sentimientos de soledad, rechazo y miedo, mucho miedo.

A escondidas soy yo, libre feliz, soy la mujer que existe en mi, esto debe ser una locura, no debe, no puede continuar.

Esta es la ultima ocasión, no habrá mas, ¡ DIOS ! ¡ TE ODIO!

¿Y si todo fuera una pesadilla ?, Seguirá cuando despierte ?

No puede ser, estoy por salir de la escuela., !No puede ser! 

Quizás sirva para olvidar todo este mal sueño.,¡Soy hombre.!

Dios mío, ayúdame a ser hombre, Dios mío, no me ignores, ayúdame.

Tengo miedo de hablar mientras duermo, por las noches las pesadillas me persiguen, debo cuidar mi manera de hablar, de sentir.

Con mis amistades, en más de una ocasión, me han dicho que parece que hablaran con una amiga, con otra mujer, jugando me dicen que soy como el kotex, una amiga en quien confiar.

He sentido deseos de abrirles mi corazón, confiarme, explicar lo que sueño y vivo.

Tengo miedo, en varias oportunidades me han expresado su asco por los homosexuales, Dios mío, ayúdame.

 
Sin afectos, sin familia, sin encontrar mi vida, me pierdo en el espacio tiempo. 

Los fantasmas solo se desvanecen hasta que los enfrentas a la luz.

¿Qué se busca en el suicidio ? La muerte ?,¿Realmente la muerte ?, ¿Escapar del dolor?, ¿Evitar el sufrir?, ¿Terminar la no vida?

El alcohol y las drogas, cómplices, amos, alguien debe recibir el odio que mis resentimientos generan, y qué mejor que mi propio cuerpo, odio este cuerpo que no es mío, odio ésta vida que no es vida, ésta pesadilla que no es mi realidad, ahhhhhhhhhhhhh, mis amigas las drogas, ellas son un refugio, en ellas de verdad existo.

Locura de alcohol, drogas, resentimientos, combinación perfecta para despertar atada a la cama de un hospital, quise mutilarme, por algo, alguien evito que me desangrara.

Las calles, las noches nunca me parecieron tan vacías, el llanto bañaba mi rostro en cada ocasión que surgía la pregunta, ¿Por qué a mi?¿Por qué a mi?, ¿Habra respuesta algún día?

Mi vida es una contradicción, una mujer en el cuerpo de un hombre, mascara de amargura, violencia, que esconde un pasado sin presente, sueños en rosa que se ahogan en pesadillas rojas.
Y roja es la sangre que brota por las venas, escapan por las venas abiertas las desilusiones, me he cansado de luchar antes de iniciar la conquista, tan solo dejarme ir, cerrar los ojos, abandonarme en las calles y las noches son el mejor refugio. 
Cuando te escondes de ti, el alcohol y las drogas te ocultan los espejos.

El sexo anónimo, sin rostro, sin compromisos, sin nombre, borra el tiempo, hace insensibles las entrañas, narcotiza los sentidos, pierde.

Se ahogan los sueños en una cloaca, y de su fondo se alimentan las obsesiones.

Locura temporal dijeron, soledades, angustias, depresiones, la suma de todo, quizás algo mas simple, el caso fue...Castrarse. .

Creer que a el perder los genitales, seria una mujer.

Es largo, lento y plagado de falsos atajos el camino hacia el propio perdón.

Granja de Rehabilitación, nombre que encierra un universo de sueños truncos, un año aprendiendo a rescatar a ese ser sin edad, llegar hasta el, aprender el significado de amar, conocerlo, perdonarme, camino largo, fácil de equivocarme, y lentamente, fui conociendo a...La niña que nunca creció  

                                                             Andrea Guadalupe.  

sábado, agosto 13

Contratiempos.


Contratiempos

¿Qué es un contratiempo?

Para la mayoría de mis amigas, un contratiempo es que llegue su periodo justo en el momento en que traen un vestido de color claro, ajustado y sin panti protectores, ó en su caso, quedar embarazada durante ese año que el marido se fue al Tibet a meditar en un lamasterio (siempre se puede intentar convencerlo de que nos embarazó por pura fuerza telepática y por vía mística).

En mi caso y puesto que es remoto que quede embarazada, le doy la bienvenida a los contratiempos. 
Ricardo, un amigo ausente, presencia permanente, decía que el amor es el mayor contratiempo.

Si nos vamos por aquí, podemos proponer que hay un tiempo que, en su manso fluir, edifica costumbres, rutinas, días y noches que se resignan a ser un día más, o una noche como cualquier otra. 
Es el tiempo de los relojes y los plazos fijos. 
De pronto, ocurre un contratiempo y la noche se ilumina, o las estrellas se asoman a las once de la mañana.

El tiempo manso se fisura y se atisba el milagro, lo impensado, lo terrible, lo riesgoso. Se tuercen los rumbos y los mapas se pierden. Tenemos un contratiempo.
 Hay tontas que dicen: ¡Tan a gusto que estaba yo en mi tiempo! 
 Sólo en el contratiempo la vida vuelve a ser saber y sabor. 
Vivir es ir de contratiempo en contratiempo.
 El machismo es un grave contratiempo. 
Bienvenido sea el hombre varonil, siempre y cuando el tiempo diluya y pierda su educación machista. 
Hombre de amorosa raíz. 
En este espacio respirable, amplio, iluminado, los mil y un suspiros salen a tomar el sol y a pedirle ese poquito de amor y atención que nos permita dejar de ser cosas y volvernos verdaderos seres humanos..
 Como el Islam peregrina a La Meca, así nosotras tendríamos que venir a ellos.. Al calor y al amor.

En el sociedad de las verdades fundamentadas en mentiras, las desmemorias, la de malas, las promesas incumplidas, los pretextos, las historias turbias, el machismo es un hecho, contundente. 
Es un hecho y lo seguirá siendo.
 Andrea Guadalupe.